lunes, 31 de marzo de 2014

DESABRIDO

Preguntas a una persona cercana por alguien de su entorno familiar y te contesta de un modo seco, desabrido. Entonces, después de dar una vuelta por el mercado y tomar un zumo de naranja en Valiente, al regresar a casa te lanzas sobre los quince tomos del Espasa que están escondidos en la estantería, tras la máquina de coser, porque quieres saber que demonios significa esa palabra, desabrido, que has pensado pero cuyo significado no conoces bien.

Por fin, cuando tienes a tu alcance el tomo 5, Dante España, descubres que la única acepción de ese término aplicable a lo que quieres saber es, Aspero y desapacible en el trato.

Es cierto que en la misma entrada del diccionario hay otros significados, pero son, mas bien, frutales. Dícese de la fruta u otro manjar que carece de gusto, o apenas lo tiene, o lo tiene malo. No conforme con esa información, he buscado en Internet, he puesto la palabra desabrido en la barra de direcciones, y esto es lo que he encontrado. ...  

El diccionario de la Real Academia Española contiene definiciones idénticas a las del Espasa. En Word Reference he encontrado la misma definición, pero en el apartado de sinónimos y antónimos se estiran un poco mas. Desabrido. Aspero, arisco, desagradable, descortés, rudo, ...., displicente, uraño, antipático, intratable.. 

Esto ya está mejor pero, atendiendo a la coincidencia de las definiciones, me quedo con la primera. Aspero y desapacible en el trato. Reconocida esta condición como un rasgo de caracter familiar, falta averiguar cual es su origen. 

Me quedo con la hipótesis de que ese modo de ser, o de mostrarse, tiene antecedentes en nuestra rama familiar que proviene de la sierra de Espadán, donde se dedicaban a quemar encinas para hacer carbón pues, en varios de los individuos de esa rama familiar, recuerdo que fue reconocible esa aspereza desapacible en su trato con los demás.

Sin embargo, constituyendo la herencia biológica una mezcla genética de, al menos, dos ramas familiares, es un misterio porqué no hay rasgos de la otra rama, la urbana y libertaria, en la persona cercana cuya actitud indica que han predominado esos genes ásperamente rurales. 

Luego está el tema de la transmisión generacional de esos caracteres. Según Agustín, mi antiguo psiquiatra, las leyes de Mendel, que experimentó con los guisantes, parecen indicar que la herencia genética se transmite generacionalmente de abuelos a nietos, no de padres a hijos, pero el recuerdo que tengo de mis abuelos de esa rama familiar no coincide con los rasgos que se supone que son herencia de ellos.

Tal vez, toda esta hipótesis de caracteres familiares producto de la herencia, no venga a cuento y, simplemente, la persona preguntada estaba enfadada con su pareja porque, estando en situación de recuperación pos operatoria,con un brazo inmovilizado, se ha empeñado en alquilar un coche automático, para seguir conduciendo, aún con el brazo en cabestrillo. 

Tal vez habría que preguntarse por la herencia genética del conductor suícida, cuyo rasgo caracterológico mas aparente es la tozudez, no por la de su pareja. O sea. 

En fin. Desabrido.

LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 31 03 14

domingo, 30 de marzo de 2014

MOLIERE )No van las tildes...no va nada)

He sacado de la biblioteca un librito en rústica de Moliére que solo puedo citar de memoria, porque se lo he prestado al profesor de Teatro, con la condición de que me lo devuelva el martes, antes de que expire el plazo para su devolución.

Moliére, ya saben, fue ese cómico francés, del siglo XVII, creo, que murió en el escenario vestido de amarillo, y sus muy supersticiosos compañeros de oficio evitan vestirse con ropas de ese color, que se considera gafe desde entonces.

El libro contiene los textos de dos obritas de teatro de Moliére, Don Juan y Tartufo, pero lo que me motiva para escrbir esta entrada es su introducción, de un autor que no puedo citar ahora por no tener el ejemplar del libro delante.

Esa lectura recuerda una enseñanza que a veces olvidamos, a saber, que los siglos pasan pero la naturaleza esencial de los hombres no cambia, pese a las evidentes diferencias entre las generaciones que se van sucediendo, las pulsiones que determinan la conducta humana, las ambiciones, las hipocresías, se manifiestan siempre, aunque en otro contexto. .....  

En esa introducción se relatan las múltiples dificultades, presiones, prohibiciones y censuras que sufrió Moliére para impedir que se estrenara su obra Tartufo. Hasta el punto de que la versión que consiguió estrenar, después de repetidas súplicas al Rey para que levantara las prohibiciones que pesaban sobre ella, no se parecía gran cosa a los textos originales, y el personaje central Tartufo, solo comienza a aparecer en el tercer acto de la obra, lo que da una idea de los tijeretazos que tuvo que sufrir para poder ser estrenada. 

Tartufo es la representación de la hipocresía de un personaje que se cobija en una conducta piadosa para lograr sus objetivos impios, en una sociedad, la del siglo XVII, donde una serie de organizaciones, cobijadas bajo el manto de la religión se dedican a medrar, sobre todo, para incrementar su riqueza material y su poder. 

Se cita una en particular, el Sacro no se que, que persiguió a Moliére con saña, porque entendía que la obra censurada era un ataque directo a su congregación, que fue declarada ilegal por Mazarino. 

Si nos situamos en la España de López Rodó, el desarrollismo y el objetivo de que se alcanzara una renta per cápita de 3000 dólares, encontramos un ejemplo de la influencia del Opus Dei en este país, muy semejante a la de aquellas organizaciones secretas del siglo XVII. 

No es casual que cuando Marsillach estrenó el Tartufo en España, hace ya décadas, se levantara tanta polvareda. Ahora mismo, te das una vuelta por las calles mas emblemáticas de Heliópolis, y observas como han crecido en los últimos años, coincidiendo con el gobierno de Camps, los metros ocupados por dependencias de la Universidad Catolica, un campus extendido en pleno centro urbano, si bien mi colega de tertulia de los viernes, Rafael Ventura Meliá, me hace ver que esos espacios son arrendados, antiguos palacios y conventos que han exigido verdaderas fortunas para su rehabilitación. 

Esa expansión ha coincidido con la presencia aquí de un arzobispo que luego ha ascendido a cardenal, y con declaraciones extemporáneas del obispo de Madrid Alcalá y otras parecidas, que dan fe de que el ideario de la España nacional católica está presente, y es beligerante, al menos con la misma intensidad con la que las organizaciones secretas de justificación religiosa del siglo XVII practicaron su influencia en la vida pública, y se lanzaron contra Moliére, con intención de silenciarlo o destruirlo.

En este caso, si, hay moraleja. En lo esencial, los hombres no cambian. Pasan los siglos y la pulsión de la ambición no desaparece. La hipocresía solo es un medio para lograr los fines que marca la ambición desaforada, sea de poder,de riquezas materiales o de ambas cosas que suelen ir juntas. 

Tartufo es la personificación en clave de farsa de esa singularidad humana, lástima que no tengo aquí ahora el texto para reforzar ese argumento.

En fin. Moliére. 

LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 30 03 14

sábado, 29 de marzo de 2014

ILEGALES

He bajado al Maravillas empujado por el viento serrano. He tomado un café cortado mientras daba un vistazo al periódico del día y tomaba unas notas, nada, cuatro líneas, para la entrada de hoy. En la calle hace un frío de cojones.

Después de comprar unas sardinas para hacerlas en el micro, con su ajo, su perejil y unas gotas de aceite de oliva, me he refugiado en mi gabinete para dedicarme a la diversión de la semántica, a costa de unas palabras tontas de Botín, página 38 de Levante de hoy, a las que voy a desnudar completamente, siguiendo el viejo método de la reducción al absurdo.

Sabemos que Botín no es tonto, él sabrá porqué las ha dicho. ¨La Independencia de Catalunya no se va a producir porque es ilegal¨, esta es la afirmación que voy a comentar pero antes, para que no se diga que solo me dedico a criticar quiero elogiar la columna de hoy de Emili Piera en las páginas de opinión, un alegato poético en defensa del agua como bien esencial para la vida, que deberían leer quienes están haciendo chanchullos para su privatización en diversos municipios de este lugar ahora tan seco.
....
Botín me cae bien desde que vi unas imágenes suyas en calzones mientras se celebraba un acto de ámbito internacional lleno de rígido protocolo al que el banquero hizo caso omiso apareciendo públicamente de esa guisa.

Este banquero cántabro empezó con un negocio financiero provinciano y lo ha convertido en un conglomerado adaptado a las realidades de los negocios globalizados, sin perder ese aire campechano, de patán, que lo caracteriza. 

Cómo lo ha hecho es algo que desde la tribuna solo se puede intuir, pero yo creo que, así como muchos de nosotros nos pasamos la vida pensando en como debería ser la realidad, Botín  reconoce perfectamente como es y, en lugar de pensar en cambiarla, navega por ella con el pragmatismo de un escualo que solo ve la presa que tiene delante y no se distrae con tonterías.

Decir, como parece que ha dicho, que ¨La Independencia de Catalunya no se va a producir porque es ilegal¨ es lo mismo que afirmar que la economía sumergida no puede existir porque es ilegal, que la prostitución y la trata de personas no son posibles porque son ilegales, que el negocio de la droga no es posible, porque es ilegal, o que la inmigración sin papeles debe ser prohibida porque esas personas que la practican son ilegales.

La legalidad, sea la que fuere, solo alcanza determinados ámbitos de la realidad, no su totalidad. Botín debe saberlo muy bien, porque ha tenido fondos en entidades financieras de paraísos fiscales, además de promover, hace décadas, una oferta financiera por medio de unos títulos llamados Certificados de Depósito, para eludir la fiscalidad de los rendimientos de esa inversión, que resultaron, lo adivinan... ilegales, lo que no impidió su existencia durante años. 

Creo haber demostrado que la ilegalidad no es condición suficiente para negar la existencia de algo o alguien, sea un acto, o un sujeto o varios. 

Estoy convencido de que Botín lo sabe tan bien como ustedes y yo, así que, si ha dicho lo contrario es porque le convenía decirlo, con independencia de la falta de solidez semántica de su afirmación.

Tal vez lo ha hecho para contestar las declaraciones de Más, igualmente tontas e inconsistentes, con independencia del derecho a la propia soberanía que se pueda atribuir cualquier pueblo que ahora está sometido a otra.

Luego está esa otra afirmación suya, en la 42. Ya ven que he tomado notas. Asegura que la recuperación económica ya es un hecho. Se refiere a la suya, claro, si se aviniera a tomar café conmigo en el Maravillas y viera como es esta otra realidad, tendría que matizar esa afirmación.

Para que matizar...todas estas declaraciones de banqueros y políticos son esloganes de propaganda...se buscan frases simples y directas que, con independencia de su rigor, de su exactitud, de su veracidad, cumplan su propósito de lavado de cerebro de la opinión publica, y hasta de la publicada, aunque, debido al abuso que se hace de ellas, su efecto es cada vez mas débil, cuando no contrario a los fines perseguidos. 

Pese a lo dicho, reitero mi admiración por este personaje, Botín, por su campechanía y su naturalidad, por su hábil pragmatismo que le ha convertido, desde su condición de banquero provinciano, en un financiero influyente adaptado a los cambios de su tiempo. Cuando sea mayor, me gustaría ser como el, si.

Mientras tanto, mientras me hago mayor, temo que seguiré enmerdado con ideas utópicas sobre la realidad, entretenido pensando en como debería ser, en lugar de navegar como un escualo entre sus aguas, sin distraerme con tonterías.

En fin. Ilegales.

LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 29 03 14

viernes, 28 de marzo de 2014

ECONOMÍA DE BAR

He bajado al Maravillas, a las siete de la mañana, y hacía algo de rasca. Encima, mi mujer me ha prohibido que me ponga otra vez el acolchado que he tomado prestado de mi hijo, porque le conté que el otro día, paseando por El Saler con gafas de sol y el acolchado puesto, a una hora también temprana, de un grupo de policías de paisano que pasaron a mi lado haciendo deporte, percibí una voz que decía...Mira ese, solo le falta la metralleta...

Total que, mientras tomo un café con leche y espero a que venga la prensa,le pregunto a Tony, Oye, tu que tienes un negocio y estás en contacto directo con la realidad, crees que estamos saliendo de la crisis...

No se de que me hablas, yo me tiro doce horas cada día sin salir de aquí, y no se lo que pasa fuera. Si lo que me preguntas es si vienen ahora mas clientes, si, vienen mas..

O sea, que has notado un aumento de la demanda...

A ver, sirvo mas cafés y barrechats, pero este es un bar honrado, nunca nadie nos ha demandado por dar gato por liebre, aquí el café es café, y el aguardiente, aguardiente..

Y, a que atribuyes ese aumento de clientes y de consumiciones....

Verás, antes la gente se iba a trabajar, ahora está casi todo el barrio en paro, ya sabes, la mayoría eran peones de la construcción, así que vienen mas al bar, y están mas tiempo...

Pero, entonces, el negocio va mejor ...

Según como lo mires. Vendo mas, pero la libreta de hule donde apunto las consumiciones que no me pagan, está creciendo en proporción a la falta de dinero de los clientes...

Entonces, para resumir, hay un aumento de la demanda, lo que genera crecimiento, pero a costa de un aumento de la deuda, lo que se corresponde con la falta de liquidez...

Tío, no entiendo lo que dices, pero, si tu te entiendes, pues, allá tú...

En eso que ha llegado el periódico, lo he leído entero, pero solo recuerdo lo que ha dicho esa cabeza hueca que rige los destinos municipales de Madrid, Botella, sobre la necesidad de limitar las manifestaciones a un espacio singular, un manifestódromo, esta tía, la del café con leche en la plaza Mayor, ni siquiera se ha leído la constitución. Hay que joderse.

Que tengan un buen día.

En fin. Economía de Bar.

LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 28 03 14.

jueves, 27 de marzo de 2014

HUMOR GRÁFICO

He tomado un café cortado, a una hora temprana, en Ca Pepe. En el mostrador estaba un ejemplar de Levante de hoy. Aunque he declarado el boicot a ese periódico, por su desinformación sobre la marcha de la dignidad, ese boicot se refiere a no comprarlo, no incluye renunciar a leerlo gratis.

Después de leer, palabra por palabra, todas las páginas de opinión, que no me han dejado ninguna huella, me he centrado en el humor gráfico de esas mismas páginas.

Desde niño he seguido con atención todas las manifestaciones del humor gráfico, Carpanta, Mortadelo y Filemón y los demas personajes de la prensa infantil, por decirlo así, luego cuando me hice mayor seguí leyendo las revistas de humor adulto, El Jueves, La Codorniz y las tremendas viñetas de Chumy Chúmez, con su expresionismo trágico, las de El Roto, reflejo de un arte gráfico que bebe de las fuentes de la pintura de Munch, o el humor inteligente de los personajes cotidianos de Antonio Fraguas, Forges, de quien he recibido un correo que es un largo alegato contra la mediocridad, expresado solo con texto, con lo que dudo de la autenticidad de su origen.

Hasta que no se invente un marchamo de autenticidad de las cosas que circulan por Internet, no hay modo de saber si un texto recibido atribuido a Forges es realmente suyo, del mismo modo que no pueden ustedes saber si el tipo que está escribiendo esto es Lohengrin, o alguien de una Agencia USA que husmea en nuestras cosas.

Voy, pues, a comentar las perlas de humor gráfico que van hoy en Levante, luego me remontaré a mi ocasional experiencia como humorista y diseñador gráfico, y no se que mas se me ocurrirá, porque cuando pongo en marcha el teclado, se donde comienzo, pero ni idea de como voy a terminar. Sorpresa!
....
La 28 de Levante ofrece hoy una gran viñeta de Gogue en la que aparecen, de espaldas, dos viejos tocados con boina. !Como cambia la vida! antes no teníamos de nada y ahora tenemos de todo, dice uno, el otro contesta, Sí, tenemos artrosis, tensión alta, pensión baja, colesterol, depresión... 

Esta viñeta me ha interesado porque refleja la tendencia a la hipocondría, frecuente entre la gente mayor, y no tan mayor. Cuando subo a ver a mi cuñado, su conversación, mejor dicho su soliloquio, solo versa sobre pastillas y molestias imaginarias.

Solo soporto la hipocondría en las pelis de Woody Allen, porque la convierte en motivo de risa. En la vida real, trato de huir de esa manía auto flagelante siempre que puedo. No es fácil, cuando los lunes vamos al mercado con una pareja amiga, no puedo escapar, o cuando mi mujer habla por teléfono con una amiga de sus dificultades para dormir, y de que pastilla es mas eficaz, si un hipnótico o un anti histamínico, si el Orfidal o la Biodramina sin cafeína que tiene un efecto colateral que da sueño, o esas cosas de para farmacia que se venden ahora como remedios milagrosos, toda esa atención a la salud, o a la falta de salud, de cada uno, a mi me parece un asunto tan privado, que percibo como una obscenidad que protagonice las conversaciones cotidianas.

En la 29, una viñeta de Sabiote presenta dos figuras, una de un antidisturbios, otra de un supuesto manifestante, ambos enarbolando sendos instrumentos para golpear al otro, sujetos con hilos, como marionetas. Sin usar una palabra, el humorista gráfico pone de manifiesto la manipulación de los últimos sucesos en Madrid. No cabe mayor economía de medios para denunciar una situación.

Hubo un tiempo en el que hice mis pinitos como humorista y diseñador gráfico. Sucedió hace tres o cuatro décadas, cuando sufrí un episodio psicótico que estimuló mi capacidad creativa. Aquella experiencia me enseñó que cuando una alteración psicótica le sucede a un individuo con una personalidad violenta previa, puede desencadenar sucesos con mucha violencia. Cuando le sucede a un tipo pacífico, puede suceder lo contrario, hacer que aumente su sociabilidad y su creatividad, aunque ambos, el psicópata y el simple enfermo, acaben en una cama de hospital atendidos por un psiquiatra.

Entonces debía estar yo impartiendo una charla divulgadora sobre economía en algún barrio periférico, así que preparé bien el material para la demostracion. Improvisé una serie de diapositivas artesanales, dibujadas sobre papel traslúcido, para ilustrar con su proyección algunos conceptos económicos. Recuerdo algunas de ellas. 

El Producto Nacional Bruto, lo representé con un personaje de aspecto rural, con boina, barba de seis días, camisa a rayas, chaleco y pantalón de pana, armado de un garrote. El Tipo de Interés, era un mozo moderno, tipo Mario Casas de ahora, que aparecía en el centro de la imágen, rodeado de un puñado de mujeres que mostraban, de modo muy elocuente, su interés por el. La Prima de Riesgo no la incluí entre aquellos conceptos económicos porque entonces no estaba de moda. Lástima, porque me podría haber lucido...

En cambio si representé la Relación Real de Intercambio, ese concepto que trata de cuantificar los efectos del comercio internacional en las economías de los países, al margen de los precios nominales de las transacciones.

Lo hice a través de dos figuras sobre un fondo de paisaje tropical. Una de ellas, vestida con ropa de explorador y tocada con salacof, le entrega un transistor a un nativo y a cambio se queda con todas las materias primas de la isla.

Aquella alteración psicótica no solo estimuló mi creatividad para representar conceptos económicos a través de viñetas proyectadas. También me convirtió, por un mes, en diseñador de ropa interior femenina. Recuerdo aquella prenda informal, una camiseta de manga corta con dos orificios practicados en su delantero, para que asomaran los senos de su portadora.

Aquellas primorosas bragas de punto calado, esa textura que tanto se lleva ahora para prendas exteriores, que permitían vislumbrar el vello púbico, que no se porqué se escribe así, vello, cuando debería decirse bello. Cuando le enseñé al médico mis diseños hizo algún comentario...esas cosas tan bonitas que hace usted.. 

Esto, por lo que se refiere a la creatividad gráfica, en cuanto a la sociabilidad, también se produjeron algunos cambios, cómo si no hubiera pasado unos días visitando con una botella de vino y una guitarra a los mercheros que vivían de ocupas en el chalet de Blasco Ibáñez, antes de que fuera restaurado, para compartir con ellos las coplas y el vino, o visitado el estudio de un pintor amigo, quedando asombrado del grado de libertad con el que vivian los pájaros sueltos que deambulaban por allí.

Toda la agresividad que rodea ahora mi sentido crítico de la política, entonces se limitó a una cosa educada, pues visité las dependencias del gobierno civil, para expresar que yo quería votar, Sí, pero... No si,o no, porque entonces se votaba la reforma política y la constitución 

Los funcionarios me explicaron amablemente que eso no era posible, porque no estaba previsto en los textos legales que precedieron a aquel referéndum. Si me hubieran hecho caso, si hubieran permitido el voto condicional, tal vez nos habría ido de otra manera. 

Las alteraciones psicóticas, que son un verdadero problema de salud mental, aunque sean episódicas, a veces llevan aparejado un aumento de la lucidez para contemplar la realidad, aunque esa lucidez coexiste con la imposibilidad de adaptarse a la realidad cotidiana, mientras duran los efectos incapacitantes de ese trastorno. 

Total, que yo quería hablar de humor gráfico y ya ven, he terminado hablando de trastornos psicóticos. Eso es lo que me gusta del blog, que hablo de lo que me da la gana, aunque no tenga órden ni concierto.

No quisiera decepcionar a nadie, con este desorden narrativo pero, si es su caso, puede protestar vía comentarios. 

En fin. Humor Gráfico. 
/span 
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 27 03 14

miércoles, 26 de marzo de 2014

HACER O MIRAR

Mirar como otros juegan al fútbol es aburrido. Jugar al fútbol es divertido. Mirar una peli porno es aburridísimo. Estar con una señora, o señor, puede ser divertido. Ir al teatro a ver como actúan otros, puede que no sea aburrido, pero actuar es mucho mas divertido. Leer la prensa, ahora, puede que no sea aburrido, pero si deprimente. Escribir tu percepción de la realidad, puede que no sea periodismo, pero ayuda a canalizar los sentimientos depresivos que la prensa reparte por doquier.

Una actitud razonable para evitar el aburrimiento de la prensa y la política, es comparecer tú en política para cambiar lo que no te gusta, pero es infinitamente mas complicado que jugar al fútbol, follar, actuar en el teatro o escribir artículos de opinión, lo que tal vez explica el déficit de participación ciudadana en los asuntos públicos que las plataformas de opinión tratan de compensar mediante marchas cívicas, que luego los provocadores se empeñan en conseguir que parezcan incívicas.
 ...

Puedo afirmar y afirmo que jugar al fútbol es divertido. Participé como jugador en dos encuentros de fútbol entre empresas. En uno de ellos hice de portero, fue en el campo de fútbol que hubo junto a la Ermita de Vera. Me partí de la risa fingiendo una lesión inexistente que hizo entrar a los camilleros en el campo. Puro teatro.

En el otro encuentro, jugado en un campo del viejo cauce del río, hice de atacante, primero con un equipo. Marcamos. Luego me pasé al contrario. Marcamos. Lo hice para dar un tono heróico a mi marcha de la empresa. Me acababan de despedir. Con la indemnización me fui con mi mujer a París.

De mis diversiones amatorias no voy a hablar, cada uno sabrá que es cierto lo que digo. Vale mas un buen polvo que cien manuales o pelis porno. Solo diré que aún estoy en activo, aunque en modo intermitente.

En cuanto al teatro, hace cuatro años que lo practico de manera activa, en plan aficionado, en un centro de formación municipal, y esa actividad me da mas satisfacciones que las puramente contemplativas, aunque el jueves 3 vamos a la Sala Carolina a ver actuar a un grupo de compañeros que han abandonado el amateurismo para pasar al campo profesional. Por otra parte, estamos preparando el trabajo de fin de curso, la representación de una obra colectiva, nada de monólogos, y la interpretación de una canción en plan coral. Llevo en el bolsillo el CD de La Lupe, Puro Teatro, porque quiero influir para que se interprete.

Sobre la escritura, que voy a decir, llevo unos seis años dando opiniones que no han sido solicitadas, y no me canso. Es mejor que estar callado, te desahogas, aunque no siempre, a veces se mete la pata. Espero que hoy no sea así. 

En cuanto a la política, me considero mas que nada un utópico. Me gusta la Utopía, si, que tiene de particular... 

En fin. Hacer o mirar.

LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 26 03 14

martes, 25 de marzo de 2014

AMANECE

¨Amanece. Tras la débil neblina el sol despierta y se mira al espejo de la mar en calma. Una mar sin cólera, todo es paz y sosiego en la desierta playa. Una playa inventada por un insomne que cavila su sueño en la nieve blanca, donde todo sucede y nada pasa¨
 )...)
¨Son las seis de la mañana. Estoy aquí, despierto o dormido, no sé, en la plaza de la Casa de la Demaná, en la pedanía de El Saler, dando vueltas como un capullo, esperando que abran los bares porque he dormido en cama ajena y eso me produce un despertar precoz.

He de llevar a mis nietos, que están solos, al colegio, porque su madre acompaña a su pareja, que ha sido operado hace unas horas, en el hospital. Una operación a la que se ha sometido voluntariamente, sin urgencia que le aconsejara hacerlo ahora, porque quiere seguir jugando al tenis. 

Yo, al quirófano, solo iría en caso de vida o muerte, como dice mi amiga Lola, pero mi yerno, que debe ser algo heróico, salió de casa ya con bata y zapatillas para que le arreglen la articulación del hombro, un amasijo de huesos, músculos, tendones, venas, nervios y vaya usted a saber cuantas cosas mas, imposible de tocar sin que quede peor que antes.

Tres horas, una intervención que ha durado tres horas, con anestesia general, como si la hubiera hecho el doctor Cavadas al tipo aquel que conducía con el brazo fuera de la ventanilla y el camión de la basura se lo arrancó. El accidentado tuvo la sangre fría de poner el brazo en un cubo con hielo, Cavadas se lo implantó y ahora hace de modelo del escultor Ripollés, el lesionado, no Cavadas.

No te jode, operarse voluntariamente porque sí, sin concurrir fuerza mayor, eso solo se le ocurre a quien asó la manteca. A menos que lo haya hecho, el tío, pensando en la rehabilitación. A ver, abril, mayo, junio...sin dar golpe...luego empalma con las vacaciones de verano...se van a Brighton...ya lo entiendo...este yerno mío es un genio, sí. 

Total, que estoy en este lugar de bares cerrados y prostíbulos abiertos porque me toca hacer de cuidador. Bueno, no son prostíbulos, son hostales a los que se dice que acuden parejas furtivas, para realizar actos furtivos. Hay aquí mas hostales por quilómetro cuadrado que en las zonas de nuevos casinos de Madrid. 

Una vez estuve en uno de esos hostales junto a una chorba de mas de sesenta, años, no novios. En el momento del éxtasis me dijo, Déjalo todo dentro, es vida... 

Han abierto Ca Pepe, el camarero vinculado a la propiedad del local, con una barba entre decimonónica y Ami, me ha preguntado, que desea... )Este teclado es una mierda, no va nada, aparte de los signos alfabéticos) Después de un momento de vacilación, he pedido un café con leche. Hacía años que no tomaba un café con leche fuera de casa, pero, como estoy de cuidador... Amanece. Suena el despertador. He de llevar a los chavales al colegio.

Queda claro que todo lo anterior ha sido, efectivamente, un sueño¨.

En fin. Amanece.

LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 25 03 14.

lunes, 24 de marzo de 2014

ME NIEGO....

Me niego a comprar hoy la prensa. No solo porque es lunes y sus contenidos deportivos suelen pesar más que todos los demás, sino porque hoy, este lunes en particular, la existencia de una noticia acaparadora hace que se cumpla la teoría de un analista de Le Monde Diplomatique, la teoría del rebaño.

La prensa de papel hoy se dedica a desinformar, no otra cosa es centrar todos sus mensajes en un solo foco informativo, Suárez ha muerto, abandonando el relato de la otra realidad.
)...)
Cuando Suárez Illana hizo la insólita declaración, ante las cámaras de televisión, de que su padre moriría en un plazo de 48 horas, lo que a algunas personas les hizo pensar en la eutanasia, hasta el punto de que varios entrevistados cercanos a la familia han precisado que no estaba entubado, que no estaba enchufado y lo iban a desenchufar cuando se cumpla el plazo dado a la prensa, un ejército de cámaras, fotógrafos y reporteros, con el impulso gregario de un rebaño, se han apostado frente al hospital donde yace el político y allí se han quedado, como si no hubiera otras noticias que cubrir. El rebaño, sí.

Hoy he visto, en el quiosco de la pedanía de El Saler, las portadas de todos los diarios locales y nacionales dedicadas a esta noticia. No he comprado ninguno pero, arrimándome al rebaño, daré unas pinceladas al cuadro informativo de hoy sin las que, por supuesto, estaría incompleto.

Solo es mi punto de vista, como siempre limitado, sobre este acontecimiento. La figura política y humana de Suárez, si fuera posible compararla con lo que tenemos ahora, sale muy favorecida. Basta pensar en su frugalidad al comer, es notorio que se alimentaba de cafés y tortillas, a diferencia de los grandes banquetes que se dan, a nuestra costa, los políticos actuales mas corruptos, para sentir el aliento de la nostalgia en la nuca.

El hecho de que en una visita que hicimos a Ibiza cuando el gobernaba, avistaramos un buque de guerra cerca de la playa de Es Cudol, en el que el entonces presidente disfrutaba sus vacaciones, no altera para nada esa percepción de que Suárez no fue nunca un derrochador de caudales públicos a costa del pueblo, sino que lo que hacía, cambiar el sistema político, le granjeó tantos enemigos próximos que el único modo de preservar su integridad física era veranear en un acorazado.

Suárez es ahora recordado, sobre todo, por su capacidad de pacto, chalaneo o acuerdo, en un momento histórico tan complejo como lo fue el fin de la dictadura y el viaje a la democracia formal.

Hace unos años estuve en Marraquech, vi a los encantadores de serpientes en la plaza de Yemma elf na, cómo seducían a esos bichos tan peligrosos y ahora, al recordarlos, se me antoja que Suárez fue uno de ellos, su sonrisa seductora, su capacidad para convencer al otro de que el mejor modo de proteger sus intereses era subirse al carro del cambio político, cómo si no pudo convencer a las cortes franquistas para votar su propia disolución.

Suárez hizo lo que hizo, por encargo de otros, el Rey, pero no solo el, porque aquella operación de puesta al día, de maquillaje de aquella colección de muertos políticos que era el régimen franquista en su etapa póstuma, prometía la resurrección, como así fue para muchos, aunque otros quedaran en el camino.

La sociedad española había cambiado tanto, antes de quellas fechas, que una de las frases mas acertadas que le escribieron a Suárez en sus discursos fua aquella de llevar a la política la normalidad de aquello que, a nivel de calle, ya era normal.

Por mucho que ahora, cuando vemos las actitudes de Jesús Posada ejerciendo la presidencia de las cortes, parezca literalmente un superviviente de aquellas cortes franquistas, decir que Suárez, como Lampedusa, lo cambió todo para que siguiera igual, es una simplificación.

La reforma fiscal de Fuentes Quintana, aquella de verdad, no como la de Montoro, la ley del divorcio, el sufragio universal, son solo tres de los grandes cambios que consiguieron que, por fin, se pagaran impuestos en este país, que la gente, igual que se casaba, se descasara, y que acudiera a las urnas masivamente. No fue poco.

Otra cosa es que el deterioro ético de la política actual, y los cambios habidos en las relaciones de poder a nivel mundial desde entonces, nos impidan apreciar en toda su dimensión lo que fue la politización democrática de este país en tiempos de Suárez.

Algo debió ver el Rey en Suárez para elegirlo como conductor del Carro de Tharsis del teatro de la Transición. Suárez empujó ese carro tomando solo café y tortilla, parece increíble.

Sin duda, Juan Carlos de Borbón percibió esa cualidad suya para moverse entre serpientes sin ser mordido, al menos mientras duró la función, porque, a su término, sus mejores amigos se le tiraron al cuello con una ferocidad insólita.

Perdió hasta el favor real, pero al final ha muerto Duque.

En fin. Me niego...
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 24 03 14.

domingo, 23 de marzo de 2014

PERIODISMO DE OPINIÓN

He bajado a por la prensa a una hora muy temprana,pero la prensa ha llegado hoy al quiosco mas tarde que nunca. Mientras esperaba al sol, pensaba sobre la causa de ese retraso.

Las imágenes que vi ayer sobre la marcha ciudadana que tomó Madrid, en el programa mas desastroso emitido por la Sexta en los últimos tiempos, con la peor actuación de su conductor que recuerdo, me han llevado a suponer que el origen del retraso en la salida a la calle de 'Levante' de hoy, se debe a que habrán querido recoger, en primera, las fotos de la marcha y que Cucarella, su director, habrá estado en vela toda la noche, con las rotativas esperando su editorial con los últimos flecos de lo sucedido ayer.

(...)
Cuando la quiosquera ha bajado del taxi, justificando el retraso porque compra los periódicos en otro quiosco, desde que la distribuidora de prensa le negó el crédito hace tiempo, del mismo modo que se han llevado la cafetera del bar, al mirar la primera del ejemplar de hoy de 'Levante' y ojear su editorial, toda mi bonita hipótesis sobre el periodismo de opinión actual se ha venido abajo. 

Ni una foto en primera de lo sucedido en Madrid, ni una palabra en el editorial. Seguro que Cucarella no ha trasnochado nada, al menos en la redacción. 'Primera Plana', aquella famosa película ¿de Billy Wilder? sobre periodismo era eso, una película, cualquier parecido con la actividad periodística funcionarial de ahora mismo, financiada en parte con la publicidad institucional, es pura coincidencia. 

Apenas esbozada esta precipitada conclusión he visto una página entera --la 46!-- dedicada a esta noticia, en formato de fotoreportaje, 4 fotos y algo mas de cien líneas, absolutamente objetivas, desnudas de opinión, como corresponde, por eso no está en páginas de opinión, claro.

En el programa de ayer de la Sexta y en otros artículos que se publican habitualmente se percibe en buena parte de los opinantes un desprecio, a veces contenido, por las acciones políticas callejeras, con el argumento de que el voto ciudadano y la actividad parlamentaria son los únicos cauces que legitiman el ejercicio de la política, como si los cientos de miles de ciudadanos que se manifiestan, en este caso después de largas marchas mas o menos penosas, a ls (e h etropedo el tecldo) que no se da la adecuada cobertura mediática, salvo para destacar los incidentes que se producen, no hubieran votado.

Esos centenares de miles de personas estaban ayer en las calles, precisamente, por eso, porque después de haber depositado sus votos en las urnas, algunos de los favorecidos con esos votos se han limpiado el culo con ellos. 

Estos cultismos que uso a veces, están en la mejor tradición escatológica y literaria quevedesca, y se nutren, en ocasiones, del repertorio de tacos del Diccionario Secreto de Camilo José Cela. Cuando mando a alguien a tomar por el culo, no lo hago porque sí. 

Cucarella, vete a tomar por el culo con tu periodismo de mierda, ese que has hecho al cubrir solo como noticia, sin opinión,los acontecimientos de la Marcha de la Dignidad, aunque claro, igual tu no sabes lo que es eso.

Desde ahora proclamo y reclamo el boicot a 'Levante' hasta que rectifique y se posicione en favor, o en contra, de los movimientos extraparlamentarios que solo buscan fortalecer la democracia. 

De entrada, no lo vuelvo a comprar, le he dicho a la quiosquera que me borre de la lista de reservas. Lo leeré en el Maravillas.

Caramba, esto parece un manifiesto, pero solo es, claro, periodismo de opinión.

En fin. Periodismo de Opinión.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 23-03-14.

sábado, 22 de marzo de 2014

LA RESACA

Para mí, hoy es el primer día después del final de las fiestas falleras, aunque hoy es sábado y la fiesta terminó el miércoles, la resaca festiva me duró hasta anoche. Lola y Antoni nos llamaron ayer y nos fuimos a cenar con ellos a un restaurante de su barrio. Puntillas de calamar y pincho de solomillo acompañado de media de sidra con hielo picado. Al carajo el maridaje.

Luego fuimos a Glasol, la heladería argentina que está hacia el final de Blasco Ibáñez, a tomar un mojito, pero yo pedí un café cortado descafeínado de máquina,porque con el medio litro de sidra ya iba yo bien, sí.

Luego me extenderé sobre Lola y Antoni, dos personas con las que hemos compartido viajes y estancias en campings donde vimos jugar a nuestros hijos desde hace, por lo menos, treinta años, pero ahora quiero contar una cosa sin importancia que me sucedió ayer, mientras esperaba en el portal a que abrieran el quiosco, fumando un cigarrillo.

(...)
Pasó una vecina que paseaba a su perro y se detuvo frente a mi. Pegamos la hebra, hablando de nuestros perros.--Yo también tuve un perro, le llamábamos Lucas, un grifón belga, que recogimos cuando vagaba abandonado bajo la lluvia por la playa de las Rotas de Denia, tenía seis meses. Estuvo con nosotros algo mas de trece años. 

--Era un perro golfo y melómano. Cuando íbamos a la casa de la sierra, nada mas abrir la puerta del coche el desaparecía, subía a la ermita del Remedio y se refocilaba con la perra del ermitaño hasta las tres de la mañana, después regresaba a casa y rascaba en la puerta para que le abriéramos.

--En las largas tardes de los veranos serranos, Lucas, después de visitar a su novia, se acomodaba en el cojín encima del poyo, junto a la chimenea, y se relajaba escuchando Radio Clásica, ya saben, Mozart, Pavesi, Salieri; Wagner no le gustaba demasiado, cuando ponían las Walkirias, movía la patita hacia la palanca del radio casete y lo apagaba. 

En un momento dado, le dije a la vecina, -Aquel perro me enseñó a querer a las personas... 

Creo que exageré, pero, al parecer, la vecina me creyó,pues hoy se ha vuelto a parar por aquí, y me miraba de otra manera, como si yo, en realidad, además de tener una cabeza crítica tuviera un corazón generoso...

No debemos engañar a nadie, ni a nosotros mismos, dando una imágen falsa que no se corresponde con la realidad...luego vienen las decepciones...esas cosas. 

Es curioso que yo haya hecho esta reflexión, hoy, incluso antes de leer la columna de Millás en la ultima de 'Levante' de hoy, 'Quiero ser bueno'. 'A veces se enzarza uno en peleas consigo mismo que vigorizan lo peor de si. Queremos ser buenos, queremos ser saludables, queremos vivir muchos años...ese tipo de cuarenta años..había dejado de fumar y de beber y de comer grasas el 1 de enero. Empezó el año con el firme propósito de convertirse en otro ..y se ha convertido en un cadáver. Yo también quiero ser bueno, bueno en todos los sentidos. Pero temo entrar en una lucha a muerte contra todo lo que me hace malo..'

Me niego a extraer moraleja alguna de todo esto. Solo insistiré en que uno no debe mostrar a los demás una imágen falsa de sí mismo. Y con esto doy por terminada la parte especulativa, en el buen sentido, de la entrada de hoy y voy a dejar un mensaje para Lola y Antoni, dos personas queridas. 

Lola es una mujer fuerte, enérgica que, en su profesión, enfermera diplomada de la sanidad pública y privada desde hace décadas, es de las pocas que ha resistido los cambios habidos en nuestro sistema público, sin retroceder un milímetro en el dominio de su entorno sanitario que controla de manera férrea, sin que nadie ose toserle.

En otro tiempo, trabajó a la vez en la pública y la privada, para cumplir su ilusión, junto con Antoni, de hacerse una casa de su gusto en el barrio del Cabanyal. Cumplido ese propósito, dejó de trabajar como una mula en dos instituciones distintas y se retiró a sus cuarteles del departamento de trauma de un hospital público, donde manda con la autoridad de un teniente coronel del ejército, sin que nadie se atreva a contradecirla, pues su dilatada experiencia y saber profesional hacen que  merezca el respeto de jefes y compañeros, de administradores y celadores, de enfermos y sanos.

Su físico, sólido y fuerte, mas no excesivo, responde a esos rasgos de su carácter, seguridad, autoridad, no autoritarismo, y una cabeza con las ideas muy claras sobre lo que quiere, y no quiere, lo que le gusta y lo que no. 

Antoni, su marido, tambien profesional sanitario, ha prestado sus servicios en el banco de sangre y en el equipo de trasplantes de un hospital público, y está pensando en jubilarse el próximo julio. Antoni es especialista de laboratorio, y además es pintor, bastante bueno, me parece a mi.

Es una persona esencialmente minuciosa en lo que hace, por eso lo mismo analiza con precisión los componentes de una muestra de sangre, para determinar la compatibilidad de los tejidos antes de un trasplante, que se tira tres días pintando piedrecitas en un lienzo marinero que evoca la orilla del mar y la presencia de unos niños, como una versión antoniana de los niños en la playa de su admirado Sorolla.

Lola y Antoni, Antoni y Lola, las personas cuyo perfil profesional he esbozado, son , además de dos de nuestros mejores amigos,a los que profesamos un sincero afecto, dos compañeros de viaje de casi todos los destinos que he mencionado en esta sección, Marruecos, Valle del Tiétar, Pirineo Aragonés, de los viajes anuales a Madrid para ver museos, de las noches de jazz en el barrio de las letras, de las copas en la plaza de Santa Ana, además de haber visto crecer juntos a nuestros respectívos hijos, en nuestras aventuras campistas durante mas de diez años, y de haber compartido tantas otras experiencias. 

Ahora Antoni se jubila, dijo que si espera será peor, a los sesenta y tres años. Tendrá mas tiempo para el arte, para la música, para tantas de sus aficiones. Lola seguirá trabajando, porque es mas jóven. Bienvenido al club, Antoni, desde mi experiencia personal puedo asegurar que vivir en una situación de júbilo es lo mejor que nos puede ocurrir. 

Solo espero que te metas mas en Internet y nos lo cuentes. 

En fin. La Resaca.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 22-03-14.

jueves, 20 de marzo de 2014

EL POLVO Y LA PAJA

Hoy hemos comido las sobras de la paella de ayer, encargada a la Casa del Sabor, la pedimos para ocho pero pusieron arroz para dieciseis. El cartel de la puerta decía, 'Paella de pollastre, conill i caragols', llevaba tanto pollo, tanto conejo y tantos caracoles que, en vez de una paella, parecía una granja rural. Me veo comiendo paella toda la semana.

Cuento esto porque, mientras sorbía un caracol, he escuchado unas breves declaraciones de Mónica Lorente, ex alcaldesa de Orihuela en representación del Partido Popular, que me han dado el tema para la entrada de hoy.

Cuando estamos solos mi mujer y yo comemos en la cocina y, a veces, ponemos la radio, no siempre, de modo que ha sido casual que hayamos pillado la perla de Lorente.

Ha dicho Lorente que espera que su partido separe el polvo de la paja, una metáfora gramínea para indicar que ella siente que es mas honrada que otros de su partido, y que espera que cuando apliquen el rasero de que si hay banquillo no puede haber escaño, se la trate con justicia.

Tal vez, solo tal vez, ella piensa que si firmó algunos papeles comprometidos en su condición de alcaldesa para que otros se enriquecieran, quizás lo hizo atendiendo a órdenes superiores, y que no es lo mismo prevaricar que meter directamente la mano en la caja. Los jueces están de acuerdo, por eso gradúan sus condenas, pero los ciudadanos percibimos que en ambos casos, la prevaricación y la malversación, se trata de delitos graves, que merecen la renuncia o la expulsión de su escaño, no solo de su cargo,  de quienes los cometen.

A mi, lo que me interesa de todo esto es, exclusivamente, el lado jocoso, porque desde que escuché lo del polvo y la paja, una carcajada mental no para de estimular mis meninges, sea eso lo que fuere.
(...)
A ver, creo recordar haber escuchado a mis abuelos, no recuerdo de que rama, lo de separar el grano de la paja, otra metáfora trigal, de orígen rural y bíblico, que alude a distinguir el bien del mal, un concepto moral. 

Lo de separar la paja y el polvo, es la primera vez que lo escucho. Y tiene mucho sentido, incluso otro sentido. Que la paja y el polvo no coexistan a la vez, simultáneamente, es muy aconsejable, aunque en el cine porno algunos habilidosos consiguen atender a ambas maniobras a la vez, eso solo pasa en las películas. 

En la vida real, queridos usuarios, todos sabemos que la paja precede al polvo, suele consistir en una maniobra elemental para estimular la erección del miembro viril,o, en su caso, los labios de la vulva y el clítoris de la mujer, como paso previo al polvo, que es el nombre vulgar de la penetración completa, con eyaculación.

No se si ha quedado clara esta introducción de manual de sexualidad. Ignoro a cual de estas dos interpretaciones, la de sentido moral, o la de contenido sexual, se ha referido Lorente en sus declaraciones, no me atrevo a suponer cual de las dos es la mas exacta, pero la vida política alicantina tiene un fuerte contenido sexual, hay al menos dos pruebas gráficas de lo que digo, una foto de Enrique Ortíz, el constructor, con su cabeza reclinada sobre los senos de Sonia,  alcaldesa de Alicante,  otra del propio Ortíz, con un triquini, en la que beneficiados y beneficiadores de contratos públicos se daban al cachondeo y el desenfreno.

Sea cual fuere la interpretación que queramos darle a esa expresión en boca de un político, en este caso ex alcaldesa, separar el polvo de la paja, tanto si es la moral, como la sexual, queda una duda razonable por despejar.

¿No será que en el PP, sabios como son en el tema de la comunicación, aprovechan a sus personas relevantes para que lancen mensajes jocosos al personal, una especie de catársis para que nos riamos con lo que dicen, mientras nos joden con lo que hacen?. 

Lo digo porque, entre el café relaxing en la plaza mayor, (Botella), la simulación diferida (Cospedal), y ahora el polvo y la paja (Lorente), sin contar las chorradas de Montoro, Floriano y todos los demás, estos parecen una compañía de variedades y al final lo van a conseguir, que nos partamos de la risa, mientras nos dan por el culo. 

En fin. El Polvo y La Paja.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 20-03-14.

CRÓNICAS DESDE BENICÀSSIM (6)

Hoy he bajado al Maravillas, otra vez, antes de emprender la última crónica del viaje a Benicássim. Ese bar que tuvo tanta presencia en el blog, al que dejé de ir después de una bronca por el periódico con un merchero, especialista en comerciar con perfumes robados de Mercadona.

La visita de hoy se debe, en realidad, a la confluencia --no se si astral, o no, porque no creo en la astrología-- de varios factores de azar. El bar de los locos está cerrado por descanso pos fallero, no puedo sacar tabaco de la máquina.

El periódico tampoco lo puedo comprar en el lugar habitual, por el mismo motivo. Dicen que el día siguiente al final de las fiestas falleras es un día normal, que todo está como antes, pero a mi me parece advertir un aire un tanto funeral en las calles, no sé.

Mi coche lo dejé ayer tirado en una plaza recóndita. Hoy he debido ir, sin saber si se lo había llevado la grúa, o no, a cambiarlo de sitio, y el azar ha determinado que una de las pocas plazas libres para estacionar correctamente en este barrio, esté ubicada junto al Maravillas. Puro azar, es lo que gobierna nuestras vidas, sí, ahora lo probaré.
(...)
El café cortado que he tomado en el bar me ha costado solo un euro, y he podido leer el periódico, de gratis. Creo que estas dos razones consolidan mi querencia por volver al Maravillas, sobre todo porque el merchero ya no está, debe estar en alguna playa caribeña con lo que ha ganado con los perfumes robados. 

Se ponía el tío los domingos en el mercadillo, junto al Mercado Central, provisto de una gran bolsa conteniendo su oferta aromática, y un ejército de ayudantes, animadoras, visitaba cada rato la bolsa para llevar el producto al detall a las clientas, si.

La lectura del periódico me ofrece la oportunidad de un comentario antes de finiquitar la crónica de hoy. 

La página 23 de Levante lleva hoy un suelto de Pedro de Silva, maestro de la brevedad precisa, titulado, 'A saltar la valla'. 'Stephen Hawking nos acucia de nuevo a saltar la valla y colonizar la galaxia...', dice de Silva, a próposito de los cien años que le quedan de vida al mundo conocido, según los últimos hallazgos astronómicos que cuentan que se han visualizado desde un telescopio unas ondas que formaron parte de la explosión del Big Bang y que confirman diversas hipótesis científicas sobre el carácter finito de lo que se suele calificar de infinito. 

Hawking es cosmólogo y sus pronósticos, a mis ojos, tienen el mismo valor que los de los augures del Fondo Monetario Internacional, con frecuencia equivocados, o los de los comités de 'sabios' que estos días concluyen que, para acelerar la salida de la crisis, hay que subir los impuestos. Subir los impuestos, cuando una porción amplia de la población, sobre todo los que mas se escaquean, no los pagan, me parece irrelevante como instrumento económico, salvo por sus efectos para joder mas a quienes si los pagamos. 

Tenga razón, o no, Hawking, como dice mi mujer, dentro de cien años, nosotros, nuestros hijos y nuestros nietos, nosotros desde luego con una probabilidad igual a 1, ya no estaremos en condiciones de emprender ese viaje espacial que aconseja el cosmólogo para colonizar otros lugares y evitar la extinción de la especie. 

Esto sin considerar que ya estamos en pleno viaje espacial desde siempre. Nuestra casa común, la Tierra, es una nave espacial en movimiento que se mueve en rotación, con su volúmen esférico imperfecto, acercándose y alejándose del sol, o siguiendo su órbita, con sus efectos estacionales en la vida de todos nosotros, haciendo que los mas viejos pillemos un trancazo por causa de esas variaciones en el clima, y algunos, muy susceptibles a esos cambios estacionales debamos visitar la parafarmacia cada otoño, o cada primavera, para darnos un chute de jalea real vitaminada, con el fin de combatir las tendencias en el ánimo acentuadas por esas variaciones.

Sean cien, o cien mil millones, los años que le quedan a esta nave espacial para seguir navegando, lo que está clarísimo es que hay que cuidar la casa, repintarla de vez en cuando, y vaciarla de mierda.

Lo que no puede ser es que en París o Pekín, las gentes no puedan salir a la calle sin máscara antigas. Eso es contrario a las leyes humanas, sean cosmológicas, de control de tráfico, fiscales o ambientales, y si no aprendemos a respetar las condiciones de habitabilidad de nuestra propia casa, no merecemos seguir habitándola por un tiempo infinito. 

La centralidad de la crisis económica en la información, la política y la conducta humana en los últimos años, no ayuda precisamente a la tarea conservacionista.

Joder, creo que me he pasado, yo quería hablar de Benicàssim, y ya ven. A continuación sintetizo los dos últimos días en Benicássim --dos por uno, oferta pos fallera-- porque ya me aburre el tema. Voy.

Uno de esos días que no teníamos excursión programada, tomamos el bus en la via que transcurre junto a Las Villas de Benicàssim, cerca del Hotel Orange donde nos alojamos, y bajamos en el Grao de Castellón. 

Yo ya conocía el puerto pesquero, porque uno de mis muchos y variados pluriempleos a lo largo de mi vida laboral consistió en auditar las cuentas de diversas entidades de la zona, la Comunidad de Regantes de Burriana y diversas Cooperativas Agrarias de la provincia de Castelló, pero no conocía Puerto Azahar, una ampliación de la zona portuaria, con fines turísticos y deportivos, que ha sido decorada, como casi todo por aquí, con las inefables esculturas de Ripollés. 

Es sorprendente la capacidad productiva de este artista, que parece tener la exclusiva local del arte mas o menos esculpido. Hasta en una finca de vecinos, que se ve desde el paseo portuario, ha colocado Ripollés, literalmente pegada a su fachada, una de sus enormes creaciones escultóricas. 

Debo decir, también, que este artista polifacético, y su producción multiforme, no excluye auténticas obras de factura clásica. Si van al campus escultórico de la Universidad Politécnica de Valencia, encontrarán una magnífica figura en bronce, un toro. Sus superficies, en lugar de lisas, parecen acabadas con las manos por el artista, con un efecto de fuerza estética tremendo. Pues bien, aunque no lo parezca, también es de Ripollés, o sea, que este hombre sabe hacer de todo, pero hace lo que quiere, gracias a los encargos que se sabe agenciar.

En el puerto pesquero, al que se accede después de pasar por un precioso estanque dotado con un puente de madera, está la flota pesquera amarrada. Son barcos arrastreros, de diferente calado, eslora y antigüedad, pero todos tienen en común el sistema de palas en la popa para controlar las redes, y da un poco de miedo imaginar como arrasan con todo cuando esas enormes redes se desplazan cerca de los fondos.

En el muelle, ordenados en montones están los diversos aparejos necesarios para esos sistemas de pesca, centenares de boyas, de diferentes formas, colores y tamaños, para la señalización de las redes en alta mar, las propias redes que parecen necesitar reparación, una especie de manguitos apilados que no hemos identificado para que sirven. 

Desde este escaparate multicolor de cachivaches de pesca se percibe un olor salino a gasóleo que emana de las aguas del puerto. Me doy un chute de ese aroma. Como dice Barbosa, un personaje de uno de mis relatos cortos, --Siempre he vivido en ciudades portuarias, y no sabría vivir en otro sitio.

El día de nuestra partida, por la mañana, fuimos a visitar el enorme mercado --no parece preciso llamarlo mercadillo-- que se extiende en un espacio urbano entre el Grao y el centro de Castelló, bajo una enorme carpa de obra civil que acoge miles de puestos de venta. 

Una docena de calles de una longitud considerable, flanqueadas por los chiringuitos del mercado, componen este espacio comercial, habitado por diversos grupos por el lado de la oferta, africanos, mercheros y otras etnias que llevan el comercio en la sangre, junto a los itinerantes de los puestos de alimentación. 

Por el lado de la demanda, una considerable multitud llena este espacio comercial, mayor que todos los mercadillos juntos que se pueden encontrar en Valencia, o en otras poblaciones. No hay que perdérselo 

Después de pasear por esas calles, --hace falta mas de una hora para recorrerlas--nos detuvimos en uno de los puestos de frutas y verduras, situados al final del recorrido, y compramos medio quilo de fresones, que nos papeamos en el momento. Según Encarna, muy baratos, como las buenísimas alcachofas expuestas, 1 euro el quilo. Encarna le dice al vendedor --Tendré que venir desde Valencia a comprar aquí.. El vendedor, contesta, con sorna, --Pues, para medio quilo, si cuentas el gasto de gasolina, no se si te traerá cuenta... 

Tanto andar, porque le dimos un par de vueltas al circuito merchero, tuve que satisfacer mis necesidades renales, y aquí, he de mencionar lo único negativo que encontré en este lugar. Es un aviso para navegantes. Ni se les ocurra entrar en las instalaciones sanitarias que el municipio ha dispuesto en este lugar. 

Yo he visto lugares un poco guarros, dotados de placas turcas, en otros municipios, pero jamás había visto un aparato sanitario convencional al que alguién se ha encaramado, como si fuera una placa turca, dejando en la tapa de plástico la muestra de como se defeca en turquía, o antiguamente en los campos de la China tradicional, dejando el abono para enriquecer los campos. En fin. Una guarrada, si. 

Debí haberlo previsto. Encarna me sugirió que saliéramos fuera.Casi siempre tiene razón, pero yo alegué la urgencia biológica perentoria, y, como casi siempre, me equivoqué.

Releo la página y percibo que los últimos párrafos no son el modo mas indicado de acabar una crónica, así que lo haré evocando las bellezas marineras de esta costa, desde la Plana Alta hasta el Baix Maestrat, la transparencia de este mar ancestral, iluminado por la intensa luz que proyecta la incipiente primavera. 

Visitado por griegos, romanos, fenicios, árabes, que tantos rasgos de su carácter habrán dejado por aquí, ese mar no es solo un espejo de luz, sino un foco de cultura clásica. 

Me gustó la interesante riqueza forestal, plagada de árboles y cáctus centenarios, que se ha salvado de la destrucción urbanística, todo ello susceptible de ser respirado, disfrutado, vivido, desde un lugar tan confortable, tan bien situado, como el hotel Orange, que no solo tiene unas buenas instalaciones, sino una excelente plantilla que, al no ser tan escasa como en otros hoteles, entiende la atención al huésped con una amabilidad y una correcta dedicación, como yo no había visto en los múltiples y variados lugares que he visitado en los nueve años que llevo en situación de júbilo.

Pues eso, viva Castelló, a pesar de Fabra 1, viva el hotel Orange. Vivan las Fallas... Aleluya.

En fin. Crónicas desde Benicàssim (6) 

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 20-03-14.

miércoles, 19 de marzo de 2014

CRÓNICAS DESDE BENICÀSSIM (5)

Escribo estas seudo crónicas, una vez regresado de Benicàssim, desde la ciudad de València, en plena orgía anárquica de las macro fiestas falleras, un escaparate de arte, música, pólvora, crítica ácida y desmadre de circulación urbana sin igual en el mundo, sí.

Se me antoja asociar las fiestas falleras de este año en esta ciudad tan castigada por la crisis, con las locuras de una familia noble venida a menos en los cabarets de París, que derrocha los restos de su menguada fortuna antes de arrojarse al Sena con una piedra en el cuello.

A los que no han tenido la fortuna de estar aquí estos días, les recomiendo vívamente que traten de hacerse con el documental que exhibió anoche, a las 22,45, TV3. Canal 9,la emisora autonómica, está muerta, aunque no enterrada, a manos de Fabra dos, y su pestilente olor se muestra en escenas críticas de algunas fallas.
(...)
El documental es una producción excelente que muestra las fallas desde distintos ángulos, con la participación de Manolo García, artista que plantó una excelente cabeza de Da Vinci el año pasado en Na Jordana, incluye reportajes y entrevistas a los que intervienen de manera activa en el mundo fallero, músicos, pirotécnicos, presidentes de comisión, falleras mayores, hasta a dos turistas japonesas invitadas, y muestra unas imágenes bellísimas de los diversos actos y monumentos de la fiesta, no como sucede con la emisora de TDT que retransmite en directo los actos pirotécnicos, con un asno al micrófono que parece cualquier cosa menos periodista audiovisal y un uso de la cámara absolutamente torpe. 

Ay.. si quienes fueron los realizadores de Canal 9 han visto eso, puede que piensen en ponerle un capirote al de la TDT, por desprestigiar así la profesión. 

Hemos salido dos días a visitar fallas, a las ocho de la mañana. La de la Plaza del Pilar es sensacional, no porque haya merecido el primer premio, que también, sino porque ordenar el guión de la falla alrededor de canciones conocidas, con la letra adaptada a unos argumentos muy críticos, te permite rodear la falla mientras tarareas las canciones con sus nuevas letras, y te partes de la risa.

Las fallas de Convento Jerusalén y Na Jordana, además de la de Cuba, que sufrió un percance debido a la lluvia, al viento, y al atrevido riesgo que corrió el artista en su diseño, y ahora tiene las figuras centrales algo defenestradas, son las siguientes en el escalafón, mas o menos, y merece la pena visitarlas, así lo hicimos en nuestra primera incursión al mundo fallero después del paréntesis vacacional.

En la segunda, nos hemos centrado en las fallas de Almirante Cadarso, Burriana y Conde Altea, dos de ellas, premiadas, tienen un contenido crítico francamente notable, y la ventaja de que están cerca de Fabián, la mejor chocolatería de València, donde se pueden tomar dos chocolates y dos pares de buñuelos --mas, no es recomendable, por su tamaño-- por nueve euros con cincuenta, es mas caro que en los chiringuitos callejeros, pero ahí te dan basura.

No es extraño que en medio de todo este lío se me confundan las ideas y no recuerde si estuve el viernes en el Grao de Castelló, el sábado en Peñíscola y el domingo en el inmenso mercado que se monta en el feudo de Carlos Fabra, o fue al revés. 

Trato de reorganizar mis notas del viaje, sin éxito, así que voy a comenzar la crónica de la visita a Peñíscola, porque me estoy quedando sin espacio. 

Peñíscola. Antes de partir hacia Peñíscola --el viaje duró cuarenta minutos, no recordaba que estuviera tan distante de Benicàssim, que hubiéramos de abandonar la Plana Alta para alcanzar el Bajo Maestrazgo-- di un vistazo a los periódicos del día, aunque no me acuerdo de que día. 

Llamó mi atención un artículo de Ignacio Urquicia, sociólogo de la Complutense, que se preguntaba ¿Que democracia queremos?, apuntando a los riesgos de las listas abiertas y las demás demandas de cambio en nuestro sistema democrático que propugnan algunos colectivos y plataformas de opinión. 

¿Que democracia queremos?. Yo se lo digo, señor Urquicia. Queremos una democracia directa, participativa, con rasgos libertarios, mas que anarcoides, decisoria, que para nada se conforme con listas, abiertas o cerradas, ni con la reforma del Senado y otras zarandajas.

Algo realmente participativo, de manera activa, algo que nos exija dedicar las horas que haga falta a los ciudadanos libres, para sacudirnos de encima a la pandilla de chorizos en que se han convertido los partidos convencionales con el paso del tiempo. 

Queremos algo a imágen y semejanza de los entes libertarios que gestionaron esta comunidad cuando aún no lo era, que organizaron la producción y el consumo con tanto éxito que, cuando volvieron los empresarios de sus vacaciones forzadas en Marsella, después de abandonar sus aparatos productivos en manos de los trabajadores (1936/39), encontraron las empresas que habían abandonado, mejor gestionadas, con mas inversiones, mas productivas que cuando las dejaron. 

Hay testimonios históricos de lo que digo. ¿Y porqué fue eso posible? Porque no había chorizos, y las necesidades del gobierno de la República, antes de que huyera camino del exilio, así lo demandaban.

Esa es la democracia que queremos, señor Urquicia, tome nota, no la trágica pantomima que tenemos ahora, desde cuyo escenario los chorizos y sus amigos se burlan de nosotros, cada día. ¿Una utopía?, sí, y qué..

El itinerario hacia Peñíscola fue muy agradable, con un día soleado, el mar a la derecha como un espejo que reflejaba la luz oblícua que chocaba en la superficie y te daba en los ojos de rebote, pasamos por todos los municipios que no voy a citar aquí, solo tienen que poner en la barra de direcciones Plana Alta, y les salen. 

Lo que no les saldrá es un lugar, en el puerto pesquero de Peñíscola que, aunque tiene el cartel de Hogar del Jubilado, es un bar enorme, con un material de primera en sus vitrinas, unas sepias sensacionales, unos pescaditos fresquísimos y crujientes, los calamares encebollados, los lomos de bacalao, y toda la fauna pesquera local en una exhibición contundente, a unos precios tan razonables, que han tenido que poner en el local una pantalla de esas con números, como en las consultas médicas y las carnicerías, para ordenar las demandas de tanta gente como se acerca por allí. 

Nosotros tomamos dos cervezas y unos pescaditos, antes de tomar el trenecillo turístico que trepa por las colinas urbanizadas y ofrece unas vistas sensacionales del entorno playero y urbano. Luego fuimos al castillo. 

Ya saben, el Papa Luna. Hay una figura sedente, en bronce, muy majestuosa, a las puertas del castillo, que recuerda lo del cisma de Occidente. Para cisma de Occidente el que ha organizado Putin en Crimea. El Bufador, un lugar por el que surge el agua cuando está furiosa, está hoy muy tranquilo, como la mar, extraordinariamente bella, pacífica, evocadora, espejo de la luz mediterránea que hoy todo lo invade.

Junto al castillo, en la estrecha calle empinada por la que se accede a sus murallas, hay unas cuantas tiendas de ropa. Dejo a Encarna buscando algo para los nietos --que no encontró, luego compró en València un par de armónicas, porque los dos son músicos, incipientes, claro-- y me acerco a un bareto para satisfacer mis recurrentes necesidades de evacuación urinaria --es la cerveza-- y tomar un café cortado en su terraza.

Muy bien, Peñíscola, si.

La guía de la expedición me dice, --aquí se rodó el Cid, con Charlton Heston y Sofía Loren. Yo le contesto. --Yo entonces era demasiado jóven para hacer de figurante, pero luego aparecí en tres secuencias en 'Tranvía a la Malvarrosa' según el libro de Manolo Vicent y dirección de José Luís García Sánchez. 

Recuerdo, en especial, la secuencia que se rodó en el Restaurante de Las Arenas. Los figurantes tratábamos de dar la impresión de que estábamos celebrando una boda, a las órdenes del ayudante de dirección que lo hacía todo, García Sánchez no daba un palo al agua, para mi que solo firmaba, cuando entraba en el balneario el Capitán General Ríos Capapé, a bordo de un coche descubierto, acompañado de una puta y un batallón de infantería, y los soldados nos sacaban corriendo a culatazos del lugar, para que el militar se solazara a solas con su amiguita.

Cuando vi la película, no me reconocí en esa escena, pero si en otra, en la escena final, cuando aparezco sentado en un velador, junto a dos chorbas, detrás de un periódico. Fué divertido coincidir en ese rodaje con Ariadna Gil y el nieto de Paco Rabal, pero sobre todo ver por el barrio chino a Ripollés, el artista que ha llenado Castellón con sus esculturas 'falleras', con su barba floreada de hippy, paseando junto a Manuel Vicent, uno de los escritores de por aquí que mas admiro, por su prosa redonda, de un fraseo musical raramente interrumpido por comas innecesarias.

Eso no fue todo. Pero no recuerdo más. Es que el chocolate y los buñuelos de Fabián me han dejado para el arrastre.

En fin. Crónicas desde Benicàssim (5)

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 19-03-14.

martes, 18 de marzo de 2014

CRÓNICAS DESDE BENICÀSSIM (4)

Oropesa. La mañana del jueves la hemos dedicado a visitar Oropesa del Mar. Una aglomeración urbana bien distinta del lugar que visitamos hace décadas, cuando solo existía un pequeño hotel familiar junto a una de sus playas.

Ahora, un patán aventurero ha arrasado parte de aquel paisaje para instalar una gran horterada a la que llama Marina D'Or, Ciudad de Vacaciones, una extraña mezcla de ladrillos y monumentos falleros del artista castellonense Ripollés, eso si, con unos jardines primorosamente cuidados.
(...)
Según la guía que nos acompaña, una andaluza muy salada, al autor de este atentado urbanístico que incluye grandes hoteles, balneario, centro comercial, agencia inmobiliaria, un parque temático y miles de apartamentos vacíos, casi no le queda tiempo para acudir a las citaciones judiciales, de tanto pleito como tiene abierto, lo que le impide llevar a cabo sus proyectos para ampliar el complejo con una capacidad adicional para 30.000 usuarios más, lo que es un alivio para los amantes de la naturaleza, que no suelen estar en contra del urbanismo, así, en general, solo del urbanismo salvaje y descontrolado.

El bus nos traslada hasta una colina donde hay un gran edificio vacío, donde antes hubo una arboleda que formaba parte de un parque natural pero..... se quemó, no se sabe si de un modo fortuito o intencionado, lo que permitió recalificar la superficie quemada... 

Después de visitar la villa vieja , nos hemos dirigido al mercadillo, instalado en las afueras del pueblo. De esa visita me han llamado la atención tres cosas. 

Una parte de los vendedores no ha salido, quizás por una lluvia temprana inoportuna que los ha desanimado, aunque después ha lucido el sol. 

Las mujeres de buena parte de los vendedores iban muy cubiertas, algunas con unas túnicas negras de la cabeza a los piés, que solo dejaban descubiertos sus ojos. Parecían norteafricanos, marroquíes, argelinos, tunecinos?, yo que sé, tampoco distingo a un castellano manchego de un oriundo de Elche de la Sierra, o sea. 

En ningún puesto de venta de lencería, mas o menos fina, he visto el clásico cartel, como si lo ví en el mercado de Benidorm, 'Bragas, no se cambian'. Ignoro si se debe a que aquí dejan las bragas a prueba y, si no gustan, se cambian, o es que son tan delicadamente educados que no consideran necesario recordar algo tan elemental. 

Terminada la visita al mercadillo regresamos al hotel por la carretera de la costa, que ofrece unas maravillosas vistas, desde donde, en días mas claros que hoy, se divisan las Islas Columbretes.

Ya en el salón del hotel, un vistazo a un número atrasado de El País, me ha recordado una noticia relativa a la política castellano manchega, que me dejé sin comentar en otra entrada.

Cospedal. Su última proeza ha sido reducir el número de diputados en las cortes de Castilla La Mancha, con la finalidad manifiesta de deshacerse de los diputados de las minorías parlamentarias, democráticamente elegidos, para gobernar, mas aún, a su antojo, sin las molestias opositoras. 

Lees lo que hace cada día Cospedal, contemplas su torcida sonrisa, su actitud de monja pellizcadora, su lío con el mensaje simulado y diferido, y percibes que mujeres peperas las ha habido, y las hay, muy derechonas, Palacios, Rubí, Barberá, pero ninguna tan mala, pero mala de solemnidad, tan falsa y simuladora, tan pegada a las faldas de las monjas, como Cospedal...(aquí venían unos calificativos mas zafios, pero mi mujer me ha aconsejado suprimirlos, porque podrían ser interpretados como una expresión de violencia machista). 

Algo hay de irracional en mi percepción de esta mujer odiosa, pero, mi lado racional, también presente, me recuerda que, cuando no te gusta un político, cualquiera que sea su sexo, basta con no votar a su partido. Pues eso, Cospedal, no te votaría ni loco. 

Aunque, en estos tiempos, para votar hay que estar algo loco. ¿No será mejor la abstención? A ver si así revientan estos tiempos oscuros que algunos quieren que perduren, y aflora un nuevo renacimiento, no?.

El Colegio. Después de comer, dimos un paseo hasta el albergue Argentina,el antiguo internado donde estuvo Encarna que habíamos vislumbrado desde fuera, pero esta vez hemos completado la visita recorriendo sus interiores y hablando con la directora.

Encarna estuvo en ese internado nueve meses, a la edad de once años, y hoy hemos rememorado algunas de sus experiencias mientras duró aquella estancia. La revuelta del arroz con leche, cuando todas las señoritas en ciernes de aquel internado lanzaron el contenido de los platos de postre bajo las mesas del comedor en señal de protesta. O aquel otro suceso, tan íntimo, (si se entera Encarna de que lo cuento, me mata) cuando, aprovechando que una rozadura del bombacho le manchó las bragas de sangre, fingió que tenía su primer período para permanecer tres días en la enfemería, a salvo de los rigores de los exámenes que se celebraban en aquellos días.

Esto parecen historias de la puta mili, bueno, de la milicia femenina en el Frente de Juventudes, así que lo dejo ya, no sin confirmar que las instalaciones del albergue están muy bien restauradas, y que acogen, no solo a jóvenes, sobre todo cuando la Escuela de Vela está activa, sino a personas de cualquier edad. 

En fin. Crónicas desde Benicàssim (4) 

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 18-03-14.

CRÓNICAS DESDE BENICÀSSIM (3)

Como ya he dicho en alguna página del blog, el trabajo de turista es de los mas duros que hay. Jornadas de doce horas y encima tienes que pagar tú. Para reponernos del cansancio de ayer, la visita a la Vila Real y el bailoteo en la discoteca, hoy nos lo hemos tomado con mas calma.

Estamos en el amplio hall del hotel, dejando morir la mañana sin ningún remordimiento en los confortables sillones que acogen a los viajeros cansados. En la cafetería, sobre una mesa, está la prensa del día, le doy un vistazo y sus contenidos me sugieren la entrada de hoy.
(...)
Los nombres. La madre que parió a los americanos del norte, pues no le dan un Oscar a una película dirigida por un tal Steeve Mc Queen, cuando hace décadas que Steeve, ya saben, aquel actor mítico de 'Evasión o Victoria', subido en aquella moto, abona el cesped de algún rancho del Medio Oeste después de perder la batalla contra el cáncer.

Bueno, pues este otro tío, el director de '12 años de Esclavitud', encima británico, al parecer se ha apropiado del nombre de aquel actor americano, y nadie dice nada. Joder.

Además, El País de hoy, no puedo citar en qué página, porque el diario es del hotel y no lo tengo a mano, publica una foto de Glenn Ford, nada menos, un preso recluído durante treinta años en una prisión de USA, que ahora ha sido liberado, tras demostrarse la inconsistencia de su acusación. Pero, oiga, no dicen tampoco nada, como si no supieran que aquel galán, Glenn Ford, el de 'Gilda', aquella peli en la que Rita Hayworth se quitaba el guante como si fueran las bragas, no era negro.

Por favor, a que viene eso de expropiar los nombres de los actores famosos. No es serio. No crean que estamos ante una costumbre típicamente norteamericana, no.

El País publica hoy la foto de Arturo Fernández, pero no es la del galán incombustible de nuestro teatro nacional, que acostumbra a decir chatina, el mas cursi, rígido y cutre de la escena española, no, se trata del presidente de la patronal madrileña, ahora investigada por haberse lucrado con fondos destinados a formación quien, como el presidiario rehabilitado en USA, parece que se ha apropiado del nombre de un actor, aunque, en mi opinión, no ha conseguido disimular su aire patibulario. 

Es justo que hayan soltado al negro acusado injustamente, pero es profundamente injusto que Fernández, no el actor, el de la patronal, no esté durmiendo en la trena, sobre todo porque llueve sobre mojado, porque se trata del mismo tipo que quedó demostrado que pagaba en negro al personal de la cafetería del congreso, de la que aún tiene la concesión, poniendo en peligro los fondos de pensiones al eludir el pago de sus cotizaciones. 

La vida pública española ya está sobradamente poblada de delincuentes de cuello, dicen que blanco, a mi me parece un poco sucio, para que Fernández campe libremente por ahí, siendo, como es, un gangster, solo hay que ver su foto publicada para estar seguro, por mucho que use el nombre de un actor. 

Finalmente, debo reconocer que me llamo Enrique Arnal, como el tipo que participó en el saqueo de Emarsa, la empresa que gestiona la depuradora de Pinedo, pero juro ante el diccionario secreto de Cela que nada tengo que ver con el. ¿Que coño está pasando con los nombres duplicados?, si alguien lo sabe, por favor que lo explique vía comentarios. Tal vez se trata solo de otra coincidencia, como las que me han inspirado esta introducción a la entrada de hoy. 

Terminada la lectura de la prensa, nos hemos dado un largo paseo hasta la Villa de Bennicàssim, transitando por un carril bici que reduce la distancia a dos quilómetros. Tras ese delicioso deambular entre las arboledas y los matojos que flanquean el camino hemos paseado por la avenida principal, hemos visitado la iglesia, Encarna ha vivaqueado entre los comercios de ropa que hay abiertos y yo me he dirigido a un bar, cafetería Eivissa, para satisfacer mis necesidades renales.

He pedido un café cortado y me lo han servido acompañado de un sandwich de jamón, sin pedirlo. Al pedir la cuenta, 1,20, me entero de que el sandwich es cortesía de la casa. Oiga, de puta madre, si. Luego hemos visitado el Ayuntamiento, que está en un promontorio, al que se accede por unas empinadas escalinatas. Se ve que lo han puesto en un lugar tan incómodo para que la gente no vaya a dar el coñazo.

Al regreso, después de comer en el hotel, muy bien por cierto, arross negre, con su all i oli, lomos de bacalao a la plancha, un blanco aceptable, que me ha dejado para el arrastre, ensaladas varias, piña de lata, manzana asada, tarta, helado, y no se cuantas cosas mas, creo que hicimos la siesta, pero no me hagan mucho caso porque, con la cogorza que cogí, no me acuerdo de nada.

Después, otra vez la lectura del periódico, algo de Cospedal, creo, ya lo contaré, una cena ligera, para compensar, y mucha salsa, pasodoble, bolero, mambo, bachata, tango, rumbita y demás, en la discoteca. 

Me gusta Bennicàssim, si, me gusta el Hotel Orange, me gusta la gente de la expedición, si, con algunos hemos pegado la hebra, en particular con Pilar, aunque resulta complicado, porque está mas sorda que una tapia. 

En fin. Crónicas de Benicàssim (3)

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 18-03-14.

lunes, 17 de marzo de 2014

CRÓNICAS DESDE BENICÀSSIM (2)

El primer día completo. Hoy hace un día soleado. En el hall del hotel hay prensa de variado pelaje, antes de la visita a la Vila Real, que tenemos concertada para mas tarde, doy un vistazo a El País, El Mundo, Mediterráneo, y encuentro un artículo de Ignacio Sotelo que me parece interesante reseñar aquí.

Sotelo reflexiona sobre la evolución del capitalismo y se centra, a grandes rasgos, en tres etapas.
(...)
Capitalismo mercantil, cuando la economía se movía alrededor de transacciones comerciales, antes de que aflorara la industria. La fase de capitalismo industrial posterior, que demandó una gran cantidad de mano de obra y provocó los éxodos de las poblaciones rurales hacia las aglomeraciones urbanas. Se caracterizó por el auge de la minería, la invención de la máquina de vapor, el ferrocarril. Supuso la etapa de la economía productiva por excelencia, con las grandes acerías a pleno rendimiento. Una civilización básicamente industrial. 

Ahora, al parecer, vivimos en pleno capitalismo financiero, disociado de la economía productiva.Los listos han descubierto que no hace falta producir nada --que fabriquen los tontos-- para forrarse con operaciones especulativas, meramente monetarias o bolsísticas, sin necesidad de dar un palo al agua.

Pasados de moda el mercantilismo y el industrialismo, quienes se sientan en los consejos de la gran banca, cierran sucursales, despiden empleados a millares y claman, otra vez, contra las trabas que dificultan la libertad de los negocios, como sus antecesores hicieron al final del feudalismo y al principio del mercantilismo.

Sus quejas se dirigen ahora a los ineficientes estados sociales, con la intención de cargárselos, sin que hayan llegado a consolidarse. De modo que, según Sotelo, el capitalismo ha pasado por esas tres etapas, mercantilismo, industrialismo y economía financiera predominante.

Según yo mismo, es muy posible que buena parte de las familias que han protagonizado esas fases históricas sean, básicamente, las mismas, y entre ellas es probable que perdure una buena porción de hijos de puta. 

Terminada la lectura de la prensa, después de pasar por el comedor que merece un aprobado tirando a notable -Hotel Orange, del grupo Intur, 4 estrellas- nos vamos a visitar la Vila Real.

Vila Real pasa por ser el feudo de los Soriano (Porcelanosa), y los Roig, ya saben, equipo de fútbol en primera, aquel mítico equipo de baloncesto, Pamesa, --no se como se llama ahora-- industria cerámica, Mercadona, muchos Mercadona, pero también hay otras cosas, por ejemplo, la Iglesia de San Pascual Bailón.

¿Bailón?, le pregunto a la simpática guía que nos acompaña. ¿También le daba a la salsa y los bailes coreografíados?. --Creo que viene de la palabra Baile, nombre de algunos magistrados antiguos. -Ah...

La Iglesia está dotada con un carillón de unas ochenta campanas y tiene algunas otras peculiaridades, quizás la mas apreciada por aquí es la figura yacente del santo, realizada en plata de ley por un artista local quien, según nos dice la guía, falleció hace unos días. 

Esa escultura yacente descansa sobre un túmulo de granito oscuro que, supuestamente, contiene los restos mortales del santo que fueron incorruptos hasta que los anarquistas quemaron la iglesia con los restos dentro.

Terminada la visita a San Pascual Bailón, hago una sugerencia al oído de la guía, una hipótesis descabellada, seguramente. ¿No pudieron ser fascistas infiltrados quienes dieron fuego a la iglesia, para culpar a los anarquistas de la catástrofe? 

Para mi sorpresa, la guía se toma en serio mi ocurrencia y compromete su esfuerzo para averiguar lo que pasó, toma notas en su cuaderno, y me dice que si tiene éxito en sus pesquisas, si averigua lo que pasó realmente, estará encantada de contármelo, siempre que yo vuelva por aquí el año próximo.

Me parece una idea sugerente volver aquí, hasta ahora lo poco que he visto me ha parecido estupendo, en particular los frondosos arbolados que he visto alrededor de las residencias que hay en las playas, algo poco frecuente en otros lugares, y que merece no una sola visita, sino varias.

Después fuimos a visitar la Casa Polo, un foco de cultura local. El tal Polo fue un pionero de la exportación de naranjas. Vivía en Burriana, pero en una casa tan cercana al 'pantanet' que se lo comían los mosquitos, así que se hizo otra casa en la Vila Real, la que estamos visitando. 

Ahora esa casa, convertida en Museo, expone las obras de un pintor local, que parece haber pasado por el realismo, el post cubismo de los cincuenta, el impresionismo, y todos los ismos que cabe imaginar. 

En una de las obras expuestas, de factura realista, aparecen dos mujeres desnudas en actitud mútua significativamente receptiva. Me pareció escuchar a una mujer que formaba parte de la expedición turística decirle a otra, --Que no son dos hombres, no ves que tienen tetas.. 

Terminada la visita a la Vila Real, regresamos al hotel, dimos otro vistazo a los periódicos del día, pero como tengo un lío de cojones en las notas que he tomado, dejo para otro día más comentarios sobre la actualidad informativa.

Después de cenar, copiosamente, pues había que cargar las pilas para bajar a la discoteca, conseguimos meter un tango, un mambo y un pasodoble, entre la abrumadora presencia de los bailes coreografíados --Encarna no se perdió ni uno, la paloma, el gallo, el coyote...porqué siempre les ponen nombres de animales?-- y luego nos fuimos a la cama, completamente hechos polvo, lo juro.

En fin. Crónicas desde Benicàssim (2) 

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 17-03-14.

CRÓNICAS DESDE BENICÀSSIM (1)

La llegada. Lo primero que hicimos al llegar a Benicàssim, una vez deshecha la maleta y ocupada la habitación 276 de un hotelazo enorme, construído sobre una planta en forma de Y, paredes y pasillos y paredes y pasillos y paredes y pasillos...(Mercé Rodoreda), cómo son los arquitectos, no?, fue hacer una visita fugaz a los alrededores del internado donde Encarna vivió una etapa efímera de su formación en aquel colegio de señoritas donde aprendió, entre otras cosas, sus exquisitos modales en la mesa.

Hay que ver como pela las naranjas sin tocarlas con las manos. No como yo que, cuando pincho un calamar, sale disparado y aterriza en la calva de algún huésped.

En los primeros años cincuenta del siglo pasado --joder, que fuerte-- lo que hoy es el albergue Argentina, situado frente a la Escuela de Vela, en las Villas de Benicàssim, fue una institución gobernada por la Sección Femenina de Falange Española Tradicionalista y de las JONS, y los mástiles de sus banderas, aún presentes en la fachada del edificio, fueron testigos de los cantos del Cara al Sol, una ceremonia vespertina a la que asistían las educandas en el patio del colegio, entre otras mi mujer, que ahora es mas roja que yo, donde va a parar.
(...)
Ha sido una visita nocturna, algo furtiva. Desde la acera se vislumbran, entre la oscuridad del patio arbolado, las arcadas iluminadas del antiguo internado, donde Encarna tuvo compañeras tan interesantes como Mari Carmen París, de la rama familiar venida a menos de los Condes de París. Mari Carmen, si estás viva, eres internauta y lees esto, por favor di algo, si no estás viva pues, que se le va a hacer.

En el edificio no hay signos aparentes de presencia humana. Decidimos volver otro día para revisitar el escenario de las experiencias pre adolescentes de Encarna. Regresamos al hotel y después de cenar en el variado y bien provisto bufet del comedor bajamos a la discoteca. 

En el salón de baile observo que los bailes coreografíados predominan sobre el amarre en pareja, ya saben, fox, bolero, tango, esas cosas. Llámenme antiguo pero, observo ese predominio del grupo, de la tribu, y eso me hace sospechar que estamos de regreso al neolítico, con ayuda del señor Rajoy. 

No quiero cansarles, así que dejo la crónica del primer día completo de estancia en Benicàssim para otra página. Un saludo cibernauta. De nuevo con ustedes, al pié del teclado. 

En fin. Crónicas desde Benicàssim (1) 

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 17-03-14.

sábado, 8 de marzo de 2014

AVISOS Y ESPANTADAS

Nos vamos una semana a un hotel de lujo, ya saben, desayuno americano por las mañanas, huevos con jamón, café con leche, zumo de naranja, dátiles, mango y otras fruslerías; por la noche, bailes de salón, Fox trot, salsa, tango, esas cosas.

Ya lo he dicho en la página 'Bar Maravillas', pero quiero precisar que dejo abierto el blog por vacaciones, con sus 2166 entradas, la mayoría prescindibles, a su disposición. Sugiero que se centren en las secciones Crónicas de viajes y lugares, 169 entradas, o en la de cocina, 48 entradas, porque pienso que es donde pueden encontrar sugerencias que les sirvan para planificar su ocio turístico y/o gastronómico. En fin, ustedes verán.

No me puedo creer que vaya a estar una semana sin frecuentar la tarea de escribir sobre política y políticos, sobre si hay o no crisis, si se va a acabar, o es el cuento de nunca acabar, pero espero que después de estas cortas vacaciones todo vuelva a la normalidad, o sea, a un pesimismo recurrente.

Entretanto, agradezco la atención que prestan a mis chorradas, que nunca supuse, cuando empecé en el blog, que recibieran una atención que no siempre merecen.

Un saludo cibernauta.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 8-03-14.

BAR MARAVILLAS

He bajado al Maravillas --cuánto tiempo sin iniciar la página con estas palabras-- porque mientras compraba en Mercadona me he encontrado con un gitano bueno --los hay buenos y menos buenos, como los payos-- que me ha informado que Tony vuelve a estar en la barra de ese bar por las mañanas, y me ha apetecido pasar a saludarlo.

Durante años he usado en el blog el recurso infalible de comenzar a escribir siempre con la misma frase 'He bajado al Maravillas...', al modo en el que Francisco Umbral, el gran maestro del periodismo, comenzaba sus artículos, 'Iba yo a comprar el pan...', un truco para eludir el estrés de la página en blanco, cuando no sabes como comenzar.

Después, por razones que no vienen al caso, dejé de frecuentar ese bar y, para ser consecuente con el relato de la realidad dejé de usar ese latiguillo en las entradas del blog.
(...)
Esta mañana, ignoro porqué, me he dejado llevar por el impulso de recuperar aquellas experiencias de bar, me he acercado al Maravillas, que está en la calle Sollana, en el distrito de Cuatre Carreres, en Heliópolis, y he encontrado a Tony en la puerta lanzando cohetes junto a su hija pequeña. 

Nos hemos saludado con un afectuoso abrazo, he vuelto a entrar al bar que no frecuentaba hace años y le he pedido a Tony una cerveza y unos frutos secos. Tony es el prototipo del man bar perfecto, alguien que domina el oficio de la barra y que jamás, aunque conozca tus hábitos, se tomará la licencia de servirte sin preguntarte antes que quieres tomar. 

Nunca abandona la atención al cliente, es un buen conversador y un buen escuchador, y conoce todos los secretos de los cocktails porque se formó en un establecimiento hostelero de cierta categoría. Es un profesional de primera, que presta toda la atención al mantenimiento de la cafetera, no como otros que dejan que se pudra de suciedad, y el café que sirve es de una calidad fuera de lo común.

Mientras tomaba la cerveza, Tony me ha preguntado, -Que tal, ¿como te va? 

--Pues ya ves, aquí, con el negocio de Internet, como siempre.

--Negocio? Es que vives de eso? 

--Que va, pero tengo mas de cuarenta mil clientes, por eso le llamo negocio, además te recuerdo que, al menos uno de esos cuarenta mil, pasó por tu bar intrigado por conocer el sabor de tu café, que yo había alabado varias veces en el blog...

--Es verdad, lo recuerdo, si...pero, ¿tú, que sacas de eso? 

--No solo no saco nada, sino que me pregunto que sacarán los que se acercan aquí, aunque sea virtualmente..lo cierto es que, después de siete años, sigo recibiendo visitas, que crecen cada día... y tú, ¿como es que has estado meses sin venir por aquí?... eso me dijeron...

 --Verás, he sufrido una depresión. No sabía decir que no a las solicitudes de mi alrededor, era incapaz de no responder a las demandas ajenas, incluso a esas tan de moda ahora...ya te pagaré....apúntalo...y llegué a dejar el bar al borde de la quiebra.. 

--Y, ya estás curado? 

--Sí, me han dado unas pastillas para aprender a decir que no, y  he dejado de tener problemas... 

El bar estaba lleno de gente y no he querido distraer a Tony de sus obligaciones, así que le he pedido la cuenta, y me temo que ha sufrido una recaída, porque ha dicho, no me debes nada, está pagado, me alegro de verte por aquí otra vez....

Me he despedido de Tony con la promesa de volver a visitar el bar después de fiestas, -nos vamos de cachondeo a un hotel de lujo en la Costa de Azahar y estaremos fuera unos días- y antes de salir me he encontrado con algunos parroquianos a los que hacía años que no veía, Pepe, el tramoyista, que inspiró un personaje de uno de mis libros inéditos, aunque ahora usa una silla de ruedas, su rotunda humanidad aparenta la misma energía de siempre; la dama merchera, que se peleaba todos los días con el pintor mural que hacía las tierras florentinas en las paredes de su casa, como si ella fuera la duquesa de Alba y el pintor estuviera repasando los muros del Palacio de Dueñas, en fin, una parte representativa de la fauna vecinal y literaria que me ayudó a alimentar el blog durante años. 

Estoy deseando, a la vuelta de nuestras vacaciones en Benicassim -la casa no se queda sola, lo digo para desanimar a los potenciales asaltantes- reanudar mis experiencias alcohólicas y literarias en el Bar Maravillas. ¿Recuerdan la letra de aquella canción pop?... 'Bares...que lugares..son sitios para conversar..', pues eso. 

En fin. Bar Maravillas.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 8-03-14.

Comentarios