LA PRENSA

Hace la tira de tiempo que no compro la prensa, ustedes me dirán, con razón, --para que quieres comprarla, si la puedes ver por Internet, pero es que a mi me gusta, de vez en cuando, sentir el olor a tinta fresca de la prensa de papel, por no hablar de que ese gesto, en nuestros días, es comparable a entregar un donativo para intentar evitar la extinción del lince ibérico.

Levante de hoy lleva un titular en primera espectacular, 'Un centenar de cargos del PP cobra del Consell sin ir a trabajar por la pugna entre Compromís y el PSPV'. La verdad, me parece exagerado el énfasis del titular. Yo llevo diez años cobrando sin trabajar, desde que me jubilé, y nadie se ha metido conmigo. Bueno, sí, un mexicano me llamó, en el blog, hijo de la chingada, por elogiar los trabajos del MIT en materia de biomecatrónica. Me tomó, a mí, fijense, por pro yankee.

En otra ocasión, un filólogo desocupado me recriminó usar un catalán exótico, por haber escrito la palabra 'arross', al parecer incorrecta. Por no mencionar la reprimenda que recibí el otro día, de una mujer aparentemente trastornada, por ir vestido como el bombero torero.

Es lo que pasa, por tener un perfil público, el del blog, o incluso privado, por ir al estanco vestido con ropa estrafalaria.
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Me gusta comprar la prensa de papel, de vez en cuando, pero ahora más, sobre todo después de haber leído el artículo del filósofo coreano berlinés,  en Libre Pensamiento, que incide en nuestra dependencia de las redes sociales. ¿Porqué les llaman redes? 

¿Será porque nos capturan en ellas como pececillos, luego nos subastan en la nube, y acabamos en manos de servidores, foros o servicios de inteligencia, con los que nuestra navegación, en principio, no tenía nada que ver?. No sé. 

La prensa de papel, aunque lo aparente por sus titulares de primera, no se ocupa solo de política. Hoy, en la segunda, lleva una colaboración de Millás que por su título, en principio, no te dice nada, La Radial, hasta que lees el texto completo y sufres un estremecimiento al entender que un hombre compra una radial para cortar con ella los cuellos de sus dos hijos. 

Parece un film norteamericano de terror, pero es parte de nuestra realidad. Otra vez la pugna entre la realidad y lo virtual, que ha analizado el coreano berlinés. 

Vas a las páginas de opinión, y en la 21, Tino Pertierra, tal vez afectado por la basca inmisericorde que destruye nuestras defensas intelectuales, se deja deslizar por una pendiente romántica y nos ofrece una rica colección de citas de Neruda. Lo malo de quienes citan a Neruda, es que suelen ignorar a Aleixandre...'Entre tus piernas suaves pasa un río...', un escritor incomparablemente superior a Neruda.

El ensayista de Silva, en la misma página, vuelve a demostrar que, ocupando menor espacio que otros, dice más cosas que nadie. 

La prensa de papel, con su olor a tinta fresca, te reconcilia con el sentido de lo real, relegando la virtualidad a un segundo plano, y si le echas un vistazo sentado junto a una mesa de la cafetería La Fuente, mientras tu café se enfría en un vaso con hielo y limón, ya estás preparado para contarlo luego en el blog, un espacio virtual en el que casi nunca pasa nada, porque la realidad está fuera. 

 En fin. La Prensa.

 LOHENGRIN (XIBERLOHE4NGRIN) 8 08 15.

BASCA

He bajado pronto a la calle con mi mujer y hacía una basca del copón. Por aquí le llamamos basca a un clima local que se caracteriza por un alto grado de humedad, una cubierta de nubes bajas y ausencia de viento que, aunque el sol no se vé, produce una sensación de calor pegajoso como si estuvieras en algún país del trópico en época de monzón.

Me he dirigido al estanco, a por un paquete de West, cuatro euros, mientras mi mujer entraba a la ferretería para que le hagan copias de las llaves de la casa de la sierra, para confiarlas a Fernando, nuestro hombre de confianza en Utiel, quien a su vez las faciliatará a los técnicos que han de realizar una aplicación de espuma de poliuretano en el techo de la cambra que, junto con el retejado del que se ocupará Fernando, han de dejar los techos en condiciones, después de dos décadas de abandono.

Mi mujer, con su cabezonería habitual, ha conseguido convencer a dos de nuestros hijos para que dediquen una jornada, la semana que viene, a las otras tareas de conservación, de cerrajería, saneamiento y electricidad, entre otras, con lo que se supone que dejaran la casa habitable.
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Mientras esperaba sentado en un banco, frente al estanco, a que mi mujer terminara en la ferretería, una mujer trastornada se ha sentado junto a mi y, durante solo un minuto, visiblemente excitada, ha lanzado improperios contra todo y contra todos. 

He intentado calmarla, sin éxito, --No hace mucha basca para estar tan estresada...? No me ha hecho caso y ha seguido con sus diatribas. Se ha quejado de las subidas de las pensiones --No he escuchado aún las noticias, ignoro si tiene algo de verdad-- pues al parecer, por su edad, ella es de las que pagan, no de las que cobran, y después de muchas otras quejas se ha marchado, no sin antes decir, --Esta acera no es una plaza de toros, para ir vestido así. Ignoro si se ha referido a mi camiseta de tirantes verde alhacena y mi pantalón corto a cuadritos, no lo relaciono con las plazas de toros, a menos que se trate de aquellas veladas cómico taurinas de los años cincuenta, en las que los toreros iban vestidos de forma estrafalaria.

La violencia verbal de esta mujer me ha hecho reflexionar sobre el tono de mi escritura en algunas de mis páginas y, lamentar, por ejemplo, haber llamado galápago a Werth en la de ayer. Es por eso que al regresar a casa he decidido dedicar la de hoy a la basca, un fenómeno meteorologico ajeno a la política y los políticos, de los que no voy a hablar, excepto para preguntarme si Rajoy se habrá rapado el pelo, si se habrá dejado una cresta tintada de azul, o lo dejará para después de las elecciones de noviembre, por si ese gesto pudiera influir en la intención de los electores. 

¿No les parece curioso a ustedes, a mi me lo parece, que, según los últimos estudios de opinión, los electores hayan olvidado las políticas públicas realizadas por la derecha durante la legislatura, y se estén decantando ahora, tras los brutales impactos de la propaganda en los medios de comunicación, en favor de las expectativas futuras que se les prometen, en lugar de considerar las realidades de los flagelos que les han aplicado desde que empezaron esas políticas?.

Hay un coreano berlinés por ahí que lo explica, lo hace en la página 45 del ejemplar de Libre Pensamiento, disponible en los quioscos, dedicado esta vez a Juventud y Crisis. El artículo 'La revolución del idiotismo de Byung-Chul Han', es una certera inmersión filosófica en la sociedad actual que trata, por ejemplo, de la invisibilidad del poder neoliberal y de los modos de producción posindustriales, inmateriales e incorpóreos, en los que mas información y comunicación implican mas productividad, aceleración y crecimiento. 

Es mucho mejor que dediquen su tiempo a la lectura de esta revista, cuesta seis euros, lo bueno hay que pagarlo, que a mis diatribas en el blog personalizadas en ciertos políticos. 

En cuanto a mí, es tal la basca que hace ahora en el gabinete en el que escribo, hasta aquí no alcanza el aire acondicionado, que tengo la camiseta de tirantes de color verde alhacena mojada de sudor, así que me cambio, y me voy a la playa. Chao

 En fin. Basca.

  LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN)  6 08 15.

GALÁPAGO ENAMORADO

Hemos ido a hacer la primitiva, mi mujer y yo, la misma combinación desde hace treinta años, que pensamos dejar en herencia a nuestros hijos porque, al parecer, las leyes del azar que regulan estos juegos, requieren de varias generaciones para que te toque algo.

Después nos hemos acercado a por el pan al pakistaní de Centelles, mientras Encarna lo compraba, yo he sacado del cajero la limosna semanal, como si estuviéramos en Grecia.

De regreso, Encarna me ha comentado algunas cosas que ha escuchado por la radio. Ella es cliente habitual de la SER, escuchante la llaman allí, que horror, no?. Lo cierto es que ha escuchado las quejas de alguien que representaba al cuerpo diplomático por el nombramiento de Werth, ex ministro de educación, como embajador en París.

A mí eso me ha parecido una protesta meramente corporativa, pero, lo extraño es que ha sido escuchar el fonema Werth, asociarlo con su imágen, y un raro deslizamiento por los vericuetos de mi memoria me ha conducido a otra época, a otros personajes que, en principio, nada tienen que ver con Werth.

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Esa alusión a Werth me ha situado, con una velocidad sorprendente, en los años setenta, cuando yo acepté que me llamaran director financiero de una empresa gasística de segunda, aunque no tenía a nadie a quien dirigir, excepto a una secretaria muy guapa y muy culta, porque pagaban muy bien.

La empresa estaba presidida por un ingeniero industrial que era a la vez delegado del gobierno en Campsa. El Director General era otro ingeniero, alto funcionario de la Confederación Hidrográfica del Júcar.

Se dedicaban a la distribución de gas butano en botella de tres kilos, para lo que disponian de una planta de llenado de GLP que, cuando se inauguró, ya no había dinero para pagar la paella de langosta servida en la fiesta que dieron en el Náutico, y a la venta de algunos aparatos domésticos muy famosos, como la misma lámpara que utilizaban para alumbrarse los del vietcong, cuando se veían obligados a ocultarse en sus refugios subterráneos, que era prácticamente siempre, para protegerse de los bombardeos con napalm de la aviación Usa.

Que tiene que ver Werth con todo esto?. Lo explico, la empresa, en la que estuve varios años, no habría podido ejercer su actividad sin una concesión expresa que lo autorizara, y al parecer, a quien concedía esas prebendas, los ingenieros que la dirigian le llamaban 'el galápago'.

No estoy seguro de ser fiel, ahora, a la realidad de entonces, pero creo que se trataba del Presidente del Grupo Fierro, los reyes del butano en botella grande, los amos del mercado gasístico, y tampoco puedo afirmar si era el galápago quien concedía las licencias directamente, o era que solo se podían conceder por quien las firmara, con la conformidad del galápago.

Al ver la imágen de Werth evocada por el comentario de mi mujer, su aspecto físico me ha hecho recordar, en un flash, el del galápago, que aparecía en los periódicos de la época y, efectivamente, tenía, como Werth, por la forma de su cuello, de su nuca, de su cráneo, de su rostro, la anatomía de un galápago.

Quienes se han quejado del nombramiento de Werth, en mi opinión lo han hecho por cuestiones corporativas, ignorando que ésta no es una historia de nepotismo, de amiguismo, de puerta giratoria, sino una historia romántica, una historia tan tierna como la de un galápago que sigue a su hembra a otras tierras, sin importarle cruzar los Pirineos, sobre todo teniendo en cuenta, esto solo lo aventuro, que tal vez su hembra se marchó previamente huyendo del galápago, sin ninguna intención de reencontrarse con él, con la de tipos normales, sin morfologias raras, que hay en París.

¿Es, o no es, esto, una historia tierna de galápago enamorado, que deja en segundo plano todas esas quejas de puerta giratoria, nepotismo y demás..?

En fin. Galápago Enamorado.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 5 08 15.

REFORMAS

La España del subdesarrollo se caracterizó, sobre todo, por las reformas. Se te hacía un agujero en el pantalón y le ponías un parche, actuaban los Beatles en España y las chicas se acortaban la falda con un tijeretazo y un hilván, quienes vivían en pisos viejos,la mayoría, reformaban el baño o la cocina, y enseñaban la casa a sus conocidos como si fuera nueva.

En las vías urbanas de las ciudades, abundaban las tiendas dedicadas a reformar la ropa. Esta mañana, al volver de La Fuente, he reparado en un comercio de arreglo de ropas que forma parte del local del antiguo quiosco que ha sido traspasado, y un escalofrío ha recorrido mi espina dorsal, sea eso lo que fuere. ¿Volvemos al subdesarrollo? No.

López Rodó, el ministro franquista del Opus, acabó para siempre con aquello. Gracias a la especulación y la inflación de su gestión tecnocrática la cosa cambió, apareció un contingente de ricos, que eran todos nuevos, no reformados, y gracias a la monetarización de la economía, hasta entonces aún subsistía el trueque, el españolito estadístico lució una renta per cápita congruente con la que el tecnócrata había prometido y, en premio a sus méritos, fue defenestrado,  porque entonces la formación de gobiernos dependía, sobre todo, de las rencillas entre camarillas, nada que ver con sus planes de gobierno.

Así omo la izquierda suele usar mucho el concepto de cambio, la derecha prefiere, desde siempre, el de reforma.
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Ya en sus inicios el primer franquismo optó por la reforma, desprendiéndose del fascismo joseantoniano, por sus connotaciones socializantes y quedándose solo en fascismo. En lo que no reformaron nunca fué en desfilar bajo el paraguas de la iglesia, por si llovía. 

En la medida en que en la derecha hay tipos conservadores bastante normales, junto a otros que están como verdaderas cabras, no se puede predecir lo que va a salir de sus reformas, aunque la última, la reforma laboral, puesta en marcha desde el primer minuto de la legislatura, por los efectos que ha producido podemos suponer lo que pretendía, bajar los salarios.

Algo tan viejo, bajar los salarios, que ya Karl Marx lo contempló en sus análisis económicos del capitalismo. El desempleo masivo, que él denominó el ejército de reserva de los trabajadores, es un instrumento típico de las crisis cíclicas, cuya finalidad es bajar los salarios, cambiando las reglas del juego para permitir la recapitalización de las empresas.

Por eso no hay prisa en terminar con el desempleo que, en realidad, actúa como una fuente de beneficios para algunos en épocas de crisis. Yo había oído que el empleo se está precarizando, que, en unos casos, las jornadas se alargan sin mayor retribución, o que te llaman para trabajar dos horas y más nada, pero esta mañana, le he preguntado a un camarero de La Fuente, y me ha confirmado que ellos siguen con turnos de ocho horas, ni más ni menos, porque, dice, si estás mas de ocho horas, te fallan las piernas. Así que, ya ven, al menos aquí en La Fuente, la jornada de ocho horas, por la que tantos sindicalistas se jugaron la vida, algunos la perdieron, sigue vigente. 

Prefiero el cambio a la reforma, me gustaría mas un Rajoy con el pelo rapado, en vez de teñido, con una cresta tintada de azul, como corresponde a su carácter de reformista de los tiempos --ideológicos-- del subdesarrollo.

Su reforma ha tenido éxito, según él, basa su argumento en una cifra estadística que repite desde hace tiempo, aunque alguien le ha aconsejado que la acompañe del latiguillo de que el nuevo bienestar no llega a todo el mundo. Y tanto, hay unos diez millones de personas que no se enteran del efecto en sus economías, porque no tienen economía doméstica alguna, del milagro económico que Mariano repite con insistencia.

A la vista de los resultados personales, no estadísticos, de la reforma de Rajoy, uno echa en falta a los tecnócratas como López Rodó, no hablaban tanto con palabras tan falsas. 

En fin. Reformas.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 4 08 15.

ESCRIBIR

He bajado a la cafetería La Fuente a por tabaco y a tomar un café del tiempo, lo he tomado en la barra, sin entretenerme, porque sentía la necesidad de volver para contarlo. ¿A quien le interesa que cuente que he ido a tomar café?, a mí, hay quien escribe cosas que interesan a los lectores, otros solo escribimos cosas que nos interesan a nosotros.

Hay quien, con 140 caracteres, es capaz de expresar el asco o la simpatía que le merecen determinadas cosas, ideas o personas. Otros, yo mismo, hoy, podemos dedicar una página entera, sin ningún sentimiento de culpa, a no decir nada.

Me sorprende mi afición por la escritura pues solo fuí unos años a una escuela clandestina dirigida por una maestra represaliada, y allí se leía, todos los días algunas páginas de el Quijote, más que se escribía, y aunque es cierto que de mayor cursé una carrera universitaria, sin duda gracias a la benevolencia de un sistema universitario que aceptaba alumnos que habían dejado la escuela a los doce años, tras pasar una prueba, no sobre lo que sabían, sino lo que se intuía que eran capaces de aprender, lo cierto es que si aceptamos que son las primeras experiencias las que nos marcan el desarrollo de nuestras habilidades futuras, yo debía haber sido lector, en lugar de dedicarme a contar por escrito mis visitas cotidianas a la cafetería.

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Hay tantas clases de escritores, como autores vinculados a las editoriales, a los periódicos, sin contar los guionistas de televisión, los escritores que se dedican al cine, los que se prostituyen escribiendo para los políticos, quienes escriben panfletos, avisos y textos al servicio de los usuarios de autobús, tren, avión, y demás medios de transporte. 

Una escritura utilitaria que no suele estar muy valorada, pero en caso de siniestro en un transporte público, puede ayudar a salvar la vida de las gentes. A mi me parece mas digna de gratitud esta escritura utilitaria que, yo que sé, El Nombre de la Rosa, que me gustó mucho sí, pero no puede compararse en utilidad social a un buen texto que te indica con claridad como usar un martillo para romper el cristal de la ventanilla de emergencia. 

Y sin embargo, asumiendo que hay muchos que escriben para otros, he de confesar que yo solo escribo para mí. ¿Porqué?, no lo sé. En realidad, tampoco se porqué escribo, pudiendo no hacerlo. Una explicación fácil es que ahora tengo tiempo para hacerlo, pero eso no explica que escriba, con mayor o menor frecuencia, desde hace cuarenta años, por lo menos. 

En la escritura se encuentran muchas cosas mezcladas, hay autores con un tic historicista que condiciona sus relatos, otros se dedican a las emociones, eso que suelen llamar suspense, las tramas policíacas son tal vez las mas usadas entre montones de escritores profesionales, y sin embargo hay otros cuya única motivación es la búsqueda de la belleza, no importa lo que escriban, lo que buscan es lograr un estilo, unas metáforas líricas que suelen prevalecer sobre la narración misma. 

No es mi caso. Simplemente escribo, aunque no sepa porqué. En realidad, me importa un bledo llegar a saberlo, o no. Poner una palabra detrás de otra me produce una íntima satiafacción y a eso me dedico, mas intensamente que antes, desde hace ocho años, en un lugar de la Red que un escritor mediático de cuyo nombre no me acuerdo calificó de mensaje en una botella, aludiendo a lo aleatorio de la lectura de sus contenidos. 

Ya ves, autor mediático de cuyo nombre no me acuerdo, a día de hoy han bebido de esta botella 65.000 visitas, y eso que escribo cosas que solo me interesan a mí. No pienso cambiar de actitud, me dá igual 65,000 que 650.000, solo se trata de poner una palabra detrás de otra, y ya está. 

En fin. Escribir.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 3 08 15.

HOLA

He bajado a la Cafetería La Fuente, con la intención de tomar un café del tiempo, pero mi primer intento ha resultado frustrado. La mejor mesa de la terraza estaba ocupada por un perro atado a una de sus patas. Parecía esperar que le sirvieran el desayuno, ¿Un hueso de cerdo?, los de pollo, ni se les ocurra dárselos a su perro, se quiebran y pueden lastimar al animal.

He esperado unos minutos, pero nadie ha servido el desyuno al invitado. He ocupado otra mesa. El camarero, no ha aparecido. Me he trasladado a otra, porque me daba el sol. Nada. Entonces ha aparecido la dueña del perro, lo ha desatado, y se ha ido con el. He aprovechado el momento para ocupar el lugar del perro, en la mejor sombra de la terraza justo cuando aparecía el camarero. Cuando ha vuelto con mi pedido, y un cenicero!, por fin, me he sentido a gusto.

A mi lado, dos mujeres de unos setenta años miraban un ejemplar de Hola, esa novela gráfica, cómic, o revista, con mas fotos que texto, que, al parecer, cuenta la vida y milagros de las sagas reales y principescas de Europa.

Una clase social que desperdicia su vida haciendo discursos vanos que no tienen poder para convertir en leyes, acudiendo a actos benéfico sociales, presidiendo desfiles y, eso sí, acuden una vez al año al baile de la rosa, un sarao al que los convoca el tipo mas libertino de toda la aristocracia europea, descendiente de piratas, el señor de Montecarlo.

Entiendo que esta publicación pueda entusiasmar a niños y niñas en edad de alimentar sus fantasías, pero verla en manos de dos mujeres mayores que residen en la calle con menor renta vecinal de la ciudad, donde está el Maravillas, ahora cerrado, me hace pensar que la estupidez humana no tiene límites, y refuerza esa sensación el hecho de que yo lleve ocho años escribiendo estupideces en el blog, sin cansarme.
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En el panorama de los medios informativos, o dedicados a la desinformación, hay de todo. Está Hola, pero también Saber Vivir, que es infinitamente más perverso y dañino, y, claro, está la prensa deportiva. 

Lo de Hola, y Saber Vivir, no lo entiendo del todo. Al menos Marca, As, tienen entre sus contenidos centrales a tipos atléticos que corren hora y media en calzoncillos y se ganan la vida con unos cuádriceps de fábula, no como los míos que, según Lola, cuando me palpó el muslo, ya no están, y debería hacer ciclismo casero para recuperarlos algo.

El asunto central de todo esto es una pregunta, ¿Tiene sentido hoy la presencia pública de una clase social que es un resíduo histórico de la edad media, sea alta, baja o mediana? No quisiera ser tomado por un republicano, tan antiguo como los monárquicos, no estoy pensando en sustituir a la monarquía por la república, sino en prescindir de las jerarquias como emblema representativo de la soberanía del pueblo, puesto que, si el pueblo es soberano, lo dice la tramposa constitución que también eleva  la monarquía a la jefatura del Estado, si el pueblo es soberano, digo, porqué precisa de un monarca o un presidente de la república, para ser pueblo. 

El problema de llevar hasta el final este razonamiento sería la desaparición de Hola, con todos sus puestos de trabajo, que deben ser muchos, con lo que se dejaría de satisfacer la demanda de señoras como las que ojeaban la revista esta mañana en la terraza de la Fuente, que, solo por residir en la calle de menor renta vecinal de la ciudad, no tienen porqué verse privadas del privilegio de compartir, aunque sea por medio de una novela gráfica, un cómic, o lo que fuere Hola, la maravillosa vida de cuento de hadas de todos los inútiles que la viven dando discursos grandilocuentes que su presencia meramente decorativa en los órganos de los Estados, les impide convertir en leyes.

 En fin. Hola.

 LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 2 08 15.

TÓPICOS

En Agosto frío en rostro. Un tópico, no?, y sin embargo esta mañana he bajado prontito a la calle, para ir al mercado a por unas rodajas de ventresca de bonito, para hacerlas a mediodía con pimientos verdes y cebolla, y un viento fresco me ha acariciado el rostro, haciendo verdadero el tópico.

Seguramente han sido los flecos de la tormenta que azotó Castellón, fastidiando a los chavales que estaban de festival en la arena de la playa. ¿Los tópicos son verdad o mentira?. Como casi siempre, he de concluir que son, en parte, verdad, en otra parte, mentira.

Un tópico surge como una expresión, un retruécano, un relato, a partir de un suceso que suele ser cierto. Cuando, en ocasiones, se repite, suele conducir a una generalización universal y abusiva de ese hecho originario, que ésta si es falsa.

Veamos algún ejemplo.

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Todos los políticos son unos ladrones. Este tópico, en nuestros días escuchado con frecuencia, tiene su origen en un hecho cierto, algunos políticos nos han robado, y al repetirse este hecho, ha dado pié a la generalización abusiva, todos los políticos nos roban. 

Voy a tratar de desmontar este tópico. 

Para empezar, no hay políticos ladrones, sino ladrones metidos a políticos. La condición de ladrón, esta si que es universal, suele buscar campos de operaciones en todas partes, portales urbanos, fincas rurales, oficinas bancarias, joyerías, instalaciones de tuberías, veehículos abandonados en la calle, aglomeraciones en las fiestas y ferias urbanas o rurales, incluso paquetes de cigarrillos dejados sin vigilancia en la mesa de la terraza de un café.

Quienes tienen la compulsión de apoderarse de lo que no es suyo, lleven guantes blancos, o de otro color, buscan infiltrarse en espacios propicios para el latrocinio, y la existencia de cuantiosos presupuestos en las administraciones públicas explica que, quienes ya tienen la condición previa de ladrón, intenten acercarse a ese botín, por medio de la política. 

Opino que ese es el caso de la llamada operación Púnica, que al parecer investiga un plan  diseñado como el asalto a un banco desde el primer momento, y ejecutado por una auténtica banda de maleantes, cuyo capo, Granados, que se acercó a la política no por un impulso vocacional, sino por una necesidad estratégica de un plan previo, no tuvo mas remedio que escalar en la jerarquía de la política madrileña para poder ejecutarlo. 

¿Podemos concluir de este suceso que todos los políticos son ladrones?. En mi opinión, es mas exacto decir que algunos ladrones deciden hacerse políticos para alcanzar sus objetivos. 

Pero la fuerza del tópico es tal, que es difícil oponerse a ella. Yo mismo me he levantado esta mañana sorprendido por el fresquito que hacía y no he dudado en recurrir a un tópico. Ya ven. En Agosto, frío en rostro.

En fin. Tópicos.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 1 08 15.