CRÓNICA DESDE EL RHIN (3)

Amsterdam.

'La Nelie, una yola de crucero, giró sobre el ancla sin el menor movimiento de las velas y quedó inmóvil. Había subido la marea, apenas soplaba el viento y, puesto que se dirigía río abajo, solo le quedaba fondear y esperar el cambio de la marea'.

El barco en el que viajamos no tiene velas. y creo que vamos río arriba, pero no he encontrado mejor introducción para este último capítulo de la crónica que estas palabras de Joseph Conrad que abren su libro 'El Corazón de las Tinieblas', famoso porque inspiró el personaje de Kurt de Apocalipsis Now.


Nuestro último tramo de navegación, va a ser el mas largo, después de las visitas a los distintos lugares históricos de las riberas del Rhin, ahora nos dirigimos a la ciudad de los canales, la venecia del Norte, el emporio de las bicicletas, la ciudad con el tráfico mas caótico de cuantas hemos visitado, al mismo tiempo, la mas cosmopolita, la mas abierta en cuanto a las costumbres, con un aparato de seguridad pública que permanece discretamente oculto y solo aparece cuando hay causa que lo requiere, una ciudad regida por un alcalde judío, que a la vez es sede de la casa museo de Ana Frank; un complejo monumental donde es difícil vivir, 800 euros de alquiler los 25 metros cuadrados, 2000 euros los 50 metros cuadrados, y donde las mejores casas se cotizan entre 5 y 6 millones de euros.

Una ciudad que en su casco antiguo huele sobre todo a marihuana, en cuyo barrio rojo se exhibe la belleza mercantil de las muchachas rubias, aunque tiene islas de otras culturas, por ejemplo el Starbucks del Hotel Hilton, junto al muelle, donde los camareros te preguntan, en un inglés elegante, cual es tu nombre, para escribirlo en el vaso de celulosa donde te sirven el capuchino.

Al paseo diurno por Amsterdam, Catedrales, cafeterías, mas iglesias, cervecerías, por cierto, ¿les suena Amstel, la cerveza?, pues Amsterdam se llamaba así, a ese paseo, digo, siguió un paseo nocturno, en una embarcación diseñada para navegar por los canales urbanos que, a pesar de eso, daba tumbos sobre los muros del canal, al atravesar los estrechos puentes.

Cuando pudo encontrar un amarre, nos soltaron a los viajeros para que diéramos una vuelta por las estrechas calles del barrio rojo, con una guía delante del grupo, y otra detrás, para protegernos de posibles adversidades, sin embargo en Amsterdam no sucedió nada, y fué en Atocha donde me robaron la cartera.

La prevalencia de bicicletas en el tráfico urbano, que están por decenas de millares en los estacionamientos, es la marca de fábrica de este lugar donde, según nos han dicho, si una bici tropieza contigo, tu serás siempre el culpable.

No pienso decir nada sobre las mujeres que se exhiben tras los escaparates en las calles nocturnas de este barrio. No me parece mal, ni bien. Cada comunidad urbana está en su derecho de organizarse como quiera, en estos y en otros asuntos, y los que observamos desde fuera carecemos de legitimidad para dar una opinión informada.

Después de estas pinceladas subjetivas, esta crónica merece una visión más descriptiva del asunto, para lo que voy a recurrir al folleto del viaje:

 'La mayoría de edificios históricos de Amsterdam se asientan sobre postes de madera clavados a una profundidad de 18 m en el suelo pantanoso del río Amstel. Los sugerentes canales están delineados por un número sin precedentes de casas históricas que fueron construidas después del incendio de 1620. Cabe destacar la Iglesia Vieja, la iaglesia del Sur y la iglesia Nueva. El Rijksmuseum es una de las galerías de arte mas bellas del mundo, con obras de Vermeer, Rembrandt, Rubens y Velázquez...'

Después de la visita a Amsterdam, hicimos noche en el barco, y solo nos quedó hacer el equipaje, porque al día siguiente, a las nueve, el barco se iba y nos dejaba tirados en el muelle a la espera de los autobuses que nos recogieron para llevarnos al aeropuerto.

El vuelo de Amsterdam a Madrid transcurrió con un tiempo muy tranquilo, según el piloto volariamos en linea recta del origen al destino, a mi, ese comentario me pareció obvio pero, claro, yo no sé de navegación aérea.

Durante el vuelo, evoqué los lugares visitados, los monumentos vistos, en Braubach, Khel, Estrasburgo, Maguncia, Coblenza, Colonia, Amsterdam, sus canales, sus catedrales, sus puentes, sus paseos, sus esculturas, pero, yo no sé a ustedes, a mi no me resulta del todo posible una asociación completa entre las imágenes vistas y su correspondencia con los lugares visitados, creo que aún me falta digerirlas.

Llegados a Madrid, tuvimos que tomar el AVE para volver a casa y fue precisamente en Atocha, montado en una escalera mecánica muy concurrida donde me robaron la cartera. Nada grave, las tarjetas de crédito y el DNI los llevaba aparte. Solo un poco de dinero y el carnet de conducir.

Precisamente, estoy retrasando la publicación de esta entrada, porque he ido a Tráfico a pedir un duplicado. Lo de la cartera no ha sido nada comparado con lo que hubiera podido ocurrir si nuestro vuelo a Madrid hubiera coincidido con el vendaval que ha asolado la ciudad solo unas horas después de nuestra partida hacia Valencia. Vivimos en manos del azar, ¿no?.

 En fin. Crónica desde el Rhin (3)

 LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 31 08 15.

CRÓNICA DESDE EL RHIN (2)

El primer día de navegación nos dirigimos a Braubach. Es difícil describir la sensación placentera que produce en el espíritu la navegación fluvial, una fórmula de viaje casi tan antigua como el mundo, no tan diferente de la de los indígenas amazónicos surcando su gran río en sus canoas. Lo que hace semejantes ambas experiencias es el tempo, la sensación de que el tiempo transcurre de otra manera, tan distinta de la creciente velocidad de los medios modernos.

Esa lentitud convierte al viajero en un ser cuya percepción temporal vuelve a sus orígenes mas arcaicos, así tienes la sensación de navegar con destino a Braubach, con una cadencia parecida a la de los pescadores que navegaban a percha en sus barcas por l'Albufera, en otro tiempo.

Braubach (recurro a los folletos, mas que a la memoria) 'tiene una serie de monumentos que recuerdan su pasado histórico, entre otros, sus bonitas casas de paredes entramadas, la iglesia de Santa Bárbara y la torre Obertor.En el río, un jardín de rosas ofrece magníficas vistas sobre el Castillo Marlburg... etc'

Lo que si recuerdo de Braubach, aún no habíamos visitado Estrasburgo en profundidad, es que me hizo sentirme en otra cultura, un lugar donde el respeto a la belleza floral y al urbanismo tradicional es absoluto, aunque limitado al casco histórico.

Me sorprendió al visitar su iglesia principal, una escultura de un toro enorme, que parece surgir del suelo, que para nada esperaba encontrar aquí. La vista desde la terraza, junto a la iglesia, que tiene un pequeño claustro muy singular, permite contemplar las estructuras urbanas semicirculares del casco histórico, que confluyen en la plaza de la villa.

El folleto que he consultado se extiende en los detalles interiores del castillo, pero no pretendo hacer de esta crónica un catálogo de arquitectura pre renacentista así que paso a comentar mis impresiones de Estrasburgo, que visitamos más de una vez.

Los puentes de Estrasburgo. Si hay una estampa paisajística de Estrasburgo fácil de recordar, son los puentes sucesivos que cruzan el canal por el que se accede al centro histórico, todos con el mismo adorno floral, repetido una y otra vez, unos adornos discretos, a la par que elegantes, que contrastan con la superabundancia floral de nuestra ex alcaldesa en un único puente, una ostentación aquí ausente, con un resultado estético muy notable.

Nuevamente recurrro ahora al folleto, para dar otros detalles. 'Estrasburgo es la capital de Alsacia, sede del Consejo de Europa y sede del Parlamento Europeo alternando con Luxemburgo. (Ya se ve que aquí está el mogollón, pero nosotros nos movimos mas por el centro viejo, con una arquitectura tradicional muy notable) La ciudad está dominada por la Catedral terminada en 1500 (de la que no doy detalles arquitectónicos) Nuestras visitas a Estrasburgo fueron mas de cervecitas, expresos, capuchinos, y esas cosas, y paseos en medio del clima festivo de las terrazas, muy concurridas por ser fin de semana, que, no se porqué, me recordaron Monmartre.

Lo que me parece importante destacar es que Estrasburgo es la Capital de Alsacia, porque es por esa región por la que vamos a navegar.

En nuestras andanzas por el Rhin, tambien visitamos Maguncia,  Coblenza y Colonia, que merecen por si mismas una crónica aparte, pero ahora me quiero centrar en mis sensaciones subjetivas, mientras el barco navegaba por la ruta de los castillos y otros lugares de una belleza singular, antes de poner rumbo a Amsterdam para la vuelta.

Ver navegar el barco desde la cubierta superior, constatar el intenso tráfico que circula por este río, navíos que transportan gas, carbón, o áridos, otros que transportan visitantes curiosos como nosotros, te da la impresión de que estás en un entorno único, desconocido entre nosotros, navegar 600 kilómetros contemplando zonas señoriales y multitud de polígonos industriales que hacen de esta región una potencia fabril, le da a este entorno ribereño un carácter singular, pero lo mejor de todo es que al desplazarte por el río, tu sentido del tiempo cambia y te sientes obligado a decir, con Guillén, el tiempo es lujo y va muy lento.

 En fin. Crónica desde el Rhin (2) 

  LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 30 08 15.

CRÓNICA DESDE EL RHIN (1)

El trabajo de turista, ya lo he dicho en otras ocasiones, no me importa repetirlo, es el mas agotador, jornadas de catorce horas, y si no trabajas para una revista o una emisora de televisión, encima tienes que pagar tú. Aunque, en este caso, se trata de algo muy placentero con grandes expectativas, la navegación por el Rhin, desde Basilea a Amsterdam, eso decía el folleto, pero al llegar a Basel el barco no estaba allí, como en la famosa frase, al despertar el dinosaurio no estaba allí, o algo así, y hubo que viajar 150 kilómetros en autobús hasta Khel, junto a Estrasburgo, para embarcar.

Para quienes gustan mas de la brevedad, voy a poner a continuación unas frases de síntesis, pensadas en principio para el epílogo de esta crónica, por si alguien prefiere abandonar su lectura enseguida.

ESTRASBURGO: 'Te atravesó la lluvia y supe que eras recuerdo...' (.....?)

BARRIO ROJO DE AMSTERDAM: 'Entre tus piernas suaves pasa un río..' (Aleixandre)

NAVEGACIÓN FLUVIAL: 'El tiempo es lujo y va muy lento...'(Jorge Guillén)

VUELTA A CASA: 'No hay agua.Todo está muy seco aquí' (Lohengrin)

Paso a la crónica de la primera jornada de viaje.

Madrid placentero. Llegamos a Madrid con el Ave a las seis de la tarde, lo que nos permitió dar un largo paseo por el barrio de las letras y cenar en una cervecería de la calle Cervantes, yo huevos rotos con patatas y jamón ibérico, luego de tomar un café tuvimos la suerte de encontrar un taxista que nos llevó a un hotel cercano al aeropuerto, por la ruta mas corta, y con la tarifa mas normal.

Al día siguiente, hubo que levantarse a las 6, para tomar el autobús del hotel que nos llevó a la terminal 4 de Barajas. La espera en el aeropuerto nos permitió curiosear la zona que podríamos llamar de 'residentes', esos lugares que existen en los aeropuertos, donde han quedado varados ciertos viajeros por diferemtes avatares, y que viven allí, junto a sus petates, sin salir de las instalaciones de la terminal. Todo un tema para una novela, pero yo, ya lo habrán notado, no soy novelista.

Ya en vuelo hacia Basilea, miro por la ventanilla y veo los macizos de los Alpes, bastante impresionantes, y me alegro de no haber aceptado el paquete turístico, como comenté en la pagina Frío, 'Paseo por el Glaciar'.

Al llegar a Basilea es cuando nos enteramos de que la navegación no comenzaba allí, sino que debíamos ir por carretera hasta Khel, en el entorno de Estrasburgo.

El primer paseo peatonal por Estrasburgo fue una auténtica delicia. que a mi me dió la impresión de estar en Monmartre, por al abigarrado ambiente festivo de las terrazas, la arquitectura tradicional, y unas ligeras gotas de lluvia que me recordaron el titulo de aquella película, 'Los Paraguas de Cherburgo' y la frase de aquella novela cuyo autor no recuerdo, que he puesto en la introducción, 'Te atravesó la lluvia y supe que eras recuerdo..'

A estas alturas, llevamos doce horas de viaje.Un poco cansado. Mentras escribo esta crónica, mi mujer me dice que tira las tarjetas sanitarias europeas a la basura, porque no piensa repetir un viaje como este. Será la depresión posvacacional, cuando se le pase, igual repetimos.

El regreso de Estraburgo al barco, sufrió un retraso que nadie nos explicó, cuando por fin estuvimos acomodados en las mesas del comedor del barco, hacía 14 horas que habíamos iniciado la jornada de viaje. Los dos primeros días han sido en buena parte de traslados.

Nos espera lo mejor, la navegación por el Rhin y la visita a sus mas importantes poblaciones históricas. Después de cenar, cuando el barco va a zarpar, subimos a la terraza, permanecemos allí, contemplamos la maniobra y la navegación fluvial, incluídas las operaciones de paso de la primera esclusa.

En días sucesivos, navegaremos por diferentes canales, aunque nos han advertido que los canales de Amsterdam tienen tres metros de calado, uno de lodo, uno de mierda, y uno de agua, y que cada semana caen cuatro paseantes al canal, a veces con sus bicis. Dicen que hay un millón y medio de bicis en Amsterdam, yo me lo creo.

 Én fin. Crónica desde el Rhin (1).

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN)      30 08 15.

AVISOS Y ESPANTADAS

El viernes tomaremos un AVE para Madrid, haremos noche en un hotel cercano al aeropuerto, porque al día siguiente hemos de tomar un vuelo charter que nos llevará a Basilea, donde embarcaremos para un paseo fluvial de siete días por el Rhin, o Rin, hasta Amsterdamm o Amsterdam, donde tomaremos el vuelo de vuelta hasta Madrid, para pillar el AVE hasta Valencia. Cansado, no?. Más vale cansarse, que aburrirse.

Para quienes hayan leído mis comentarios sobre la modestia de mi pensión, quiero aclarar que no pago este viaje con mis ingresos corrientes, sino con mis ahorros de antes de la crisis, que no estaban en Bankia, ni se los confié a Rato.

Doy este aviso hoy porque no sé si mañana, hacer el equipaje y esas cosas, me dejará tiempo libre para advertir a los usuarios del blog de que éste queda abierto por vacaciones con sus mas de dos millares de entradas a disposición de quienes quieran visitarlas, o sea que no habrán entradas nuevas hasta la vuelta de este paseo en barca, del que espero hacer la crónica a mi regreso.

Hasta entonces, reciban un saludo cibernauta.

Avisos y Espantadas.

 LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 19 08 15.

JUBILACIÓN

He bajado a La Caixa/Banco de Valencia para ingresar la cuota de la comunidad, prontito, porque ellos, el Banco, tienen sus normas y si llegas después de las diez, o no es martes o jueves, no tramitan tu ingreso.

Mientras la cajera accedía a la aplicación para tramitarlo, me he fijado en un folleto del Banco que decía, 'Planifica tu jubilación...'. Evidentemente, se refería a un producto financiero más de los que el Banco ofrece a sus clientes.

He permanecido impasible, pero me han entrado ganas de tirar el puñado de folletos al suelo y decirle a la empleada, dile a Fainé, tu jefe, si no se avergüenza, con ese apellido, obrero, trabajador, de convertir en producto financiero la jubilación, algo que fué un derecho social adquirido con sangre, sudor y lágrimas por el movimiento obrero, cuando aún había obreros, y se movían.

........

La aplicación de la caja se resistía a funcionar y, pasado mi prmer impulso, he pensado en otro lado del asunto. Teniendo en cuenta que Rajoy ha vacíado la caja de las pensiones para hacer el culo gordo a los banqueros en crisis, no es el caso de La Caixa y dos o tres más, tal vez debamos estar agradecidos a la generosidad de estas Entidades, pues nos ofrecen completar nuestras previsiblemente exiguas futuras pensiones, aunque sea con nuestro propio dinero. 

Cuando por fin he concluído el trámite del ingreso, de regreso a casa iba pensando en lo de las pensiones, no en la mía, consolidada en su mediocridad, con permiso de Lagarde, sino en las pensiones venideras y en que futuro les espera, sobre todo si es cierto, como parece, que Rajoy ha metido la mano en la caja, mas de la cuenta. 

Esto de las pensiones depende de muchas cosas, pero no se puede desconocer la existencia de una función matemática que estima su viabilidad combinando factores como cotizaciones, tasas de longevidad, y supongo que algunos otros hasta llegar a la materialización de las prestaciones. 

Al estar vinculadas las prestaciones a las cotizaciones, es de suponer que una crisis tan larga como la que aún estamos sufriendo, con índices de desempleo elevadísimos, con una mortalidad empresarial sin precedentes, ha tenido que debilitar el sistema que sostiene las pensiones hasta límítes a los que nunca antes se había llegado. 

Esto, unido a que hay una población jóven que tal vez, en buena parte, lleva diez años sin cotizar, plantea otro problema que no es tanto de viabilidad del sistema, sino de la cuantía de las prestaciones a las que tendrán derecho cuando alcancen la edad de percibirlas. 

La solución a estas previsibles dificultades futuras del sistema, en mi opinión no está en los planes de jubilación propuestos por los Bancos, sino en introducir en la función matemática que se ocupa de su viabilidad un nuevo concepto, Impuestos, puesto que si el flujo de cotizacines es previsible que se convierta en insuficiente, la fuente de la fiscalidad, que no depende de las cotizaciones, es la solución mas adecuada. 

No se trataría de introducir un nuevo impuesto, bastaría con que los señores que ahora se libran de pagar, por medio de esas sociedades patrimoniales llamadas SICAV, pagaran lo que les toca, como todo el mundo, como sucede en los países del norte de Europa, y así dejaría de preocuparnos la viabilidad del sistema de pensiones.

No creo que una cosa así figure en el programa del PP para las próximas elecciones, pues, ustedes mismos. 

En fin. Jubilación.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 18 08 15.

CRÍTICOS

Hoy hemos ido a la pedanía de El Saler, por cuestiones familiares. Ca' Pepe estaba petada. Ni una mesa libre en la terraza, pocas en el interior. He comprado Levante en el quiosco cercano y le he dado un vistazo en una de las mesas que quedaban sin ocupar, mientras tomaba un café del tiempo.

Me ha parecido que sus contenidos críticos sobre la política eran hoy, mas bien, moderados. En la primera, algo sobre la fiscalía que denuncia a la patronal, que no son políticos, sino empresarios. Sanidad reclama al gobierno (central) 70 millones por atención sanitaria a desplazados de otras autonomías. Lo más fuerte va en la 2, pero es algo muy genérico, los dineros gastados en obras inacabadas o inútiles, nada que no supiéramos ya.

He vuelto a casa de mi hija con la sensación de que el mes de agosto no es muy propicio para la crítica periodística, por lo de las vacaciones parlamentarias, aunque Matías Vallés, quizás el más crítico de los opinantes políticos dice que Fernández Diaz resulta estar a las órdenes de Rato.
.. .......

Me he quedado tranquilamente en la terraza, detrás del seto, fumando un cigarrillo, cuando tres agentes de la Guardia Civil se han detenido en la acera, en un lugar desde el que podía oírlos, y ellos no podían verme. 

He asistido así, durante una media hora, a una conversación franca y abierta en la que los agentes han realizado una crítica feroz de casi todo lo relacionado con su actividad profesional. Nombramientos, política de personal, destinos, servicios, capitán tal, teniente cual, comandante no se quién, distribución espacial y temporal inadecuada de ciertos servicios, tantas y tan variadas observaciones que no las conservo en la memoria.

Desde mi posición de observador indiscreto, yo esperaba escuchar alguna conclusión de tan dilatada y variada expresión crítica, pero el final ha sido, 'Hasta luego'.

¿Estos tíos, no tienen un sindicato o algo donde poder canalizar sugerencias, mejoras, modificaciones que, gracias a su participación activa, puedan redundar en mejoras en el servicio y en las relaciones  de las personas que lo integran, en lugar de comportarse como viejas/viejos chismosos que rumian sus amarguras cuando se encuentran en el mercado?

Pero, ¿que digo?, llevo ocho años en el blog, trasladando a la red mis opiniones críticas, quejándome de este o aquel político, rumiando, en definitiva, mis amarguras, y nunca se me ha ocurrido afiliarme a alguna asociación vecinal, a algún partido político, con la intención de dedicarme activamente a mejorar la vida de mis vecinos, o de mis conciudadanos. 

Claro, esto es una actitud personal, no se si derivada de que mi lado mezquino rústico, prevalece sobre el urbano libertario, o es una simple actitud egoísta que nada tiene que ver con inluencias familiares, en tanto que actitud personal, individual, parece irrelevante, pero si consideramos que la suma de los militantes de todos los partidos políticos comparada con la dimensión de la población de este país, es una cifra ridícula, empiezas a pensar si no seremos un país de pasotas, que gustan de criticar desde fuera, pero no tienen eso para meterse dentro a arreglar las cosas. 

No dispongo de cifras comparativas con otros países que sirvan de referencia para medir nuestro grado de compromiso ciudadano, pero sospecho que estamos por abajo en el ranking. No siempre fué así, la CNT en los años treinta se dice que tuvo dos millones de afiliados, aunque hay quien afirma que esa cifra está hinchada, en fín. 

Parece que en los últimos tiempos esas actitudes están cambiando y dan testimonio de ello los movimientos ciudadanos, mas o menos activistas, que ya se han comprometido con la política activa. 

Los de la vieja escuela les llaman, con desprecio, populistas, sin ser conscientes de que ellos, los decadentes elitistas, han sido los responsables, durante décadas, del atraso social de este país. 

Si hay algo verdaderamente despreciable en nuestro sistema político actual, son las actitudes de los elitistas, que forman parte de otra época, aunque aún no lo saben.

Lástima que ya soy mayor para integrarme de manera activa en esas organizaciones, asi que pienso seguir ejerciendo de crítico desde el sillón, es la posición más cómoda, sí. 

En fin. Críticos.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 16 08 15.

EL SENTIDO DE LA VIDA

Si quiere usted saber cual es el sentido de la vida, busque por ahí la pelicula de los Monty Pyhton del mismo título, si piensa que la vida no tiene sentido, pero le queda alguna duda, busque cualquiera de las dos mil seiscientas páginas del blog y verá que, efectivamente, no tienen ningún sentido.

Nuestra especie es producto del azar, no había ninguna necesidad de que apareciera, pero, aunque resulte absurdo, apareció, primero fué, al parecer, el carbono, esas cosas. Si asumimos que la especie humana es producto del azar, hemos de convenir que cada uno de sus individuos es producto del mismo azar, multiplicado por miles de millones, puesto que cada uno de nosotros es único en su singularidad personal, aunque conserve rasgos genéricos que lo identifican como miembro de la especie humana.

Me pregunto porqué indivíduos que son, por su naturaleza, distintos, únicos, tienen a veces comportamientos semejantes. Comportamientos agresivos, criminales, como estamos viendo este verano en los telediarios, en los que es frecuente que nos relaten sucesos luctuosos obra de individuos violentos.

Cuando no sabemos explicar lo inexplicable, solemos recurrir al patrón de los instintos, un concepto más bien animal, que nos tranquiliza pensando que esos comportamientos son irracionales, no humanos.  

..........
Nada mas lejos de la realidad. En mi opinión, esos comportamientos asociales, salvajes, cuya violencia homicida nos horroriza son, fundamental y plenamente, humanos. No hay nada animal en los procesos mentales que preceden a esos actos destructivos. 

Para empezar, las especies animales cuando matan, suelen hacerlo por la necesidad de alimentarse, y sin ese acto, el equilibrio entre especies animales no sería sostenible. Entonces, ¿cual es el motor de esas conductas humanas tan atípicas, pero que los telediarios nos acercan a la vida cotidiana?

De lo poco que he leído sobre el tema, hubo un libro que me marcó, 'Anatomía de la destructividad humana', de Erich Fromm, un manual, precisamente, sobre la destructividad, inspirado, creo, en la personalidad de Hitler. 

Sostiene Fromm que el impulso destructivo es visible en las personas que lo tienen incorporado en su personalidad y que basta observar, por ejemplo, el modo en que apagan un cigarrillo en el cenicero para detectar ese potencial destructivo. 

Hay tipos por ahí que no fuman, y que son muy poco sutiles. Si eres una chica y uno de esos tipos te dá una hostia, no necesitas el manual de Fromm para intuir lo que va a venir después. Me cuesta entender que mujeres que han sido maltratadas acaben muertas, sin que nadie, ni ellas mismas, ni las personas de su entorno hayan conseguido predecir la conducta del sujeto destructivo, e impedirla. 

Será que la vida no tiene sentido, sobre todo para aquellos que atentan contra ella. Para los demás, las inmensas mayorías que no formamos parte de esa facción violenta, la vida tiene todo el sentido del mundo, aunque no sepamos en que consiste, por eso veríamos con agrado que todos los medios públicos, la escuela, la formación de adultos, la policía preventiva, el consejo y asesoramiento, se doblaran en medios y atención para reducir el número de víctimas de esta lacra social, que este año en lugar de decrecer, crece. 

 En fin. El Sentido de la Vida. 

  LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 14 08 15.

FRÍO

"Sigfrido intentó mover la pierna, notó un crugido en el hueso y pensó que se la había roto. Había despertado de una ligera conmoción y se encontró en un lugar oscuro, desconocido, pero sobre todo, muy frío. Los dedos de los pies no le respondían, tendido como estaba, logró, con muchas dificultades, deshacerse de la mochila que se le clavaba en los riñones.

Rebuscó en su interior hasta encontrar el móvil, pero ya no era un dispositivo de comunicación, sino un pedazo de hielo que le quemaba en las manos. En la agencia le habían dicho que Paseo por el Glaciar era el producto mas vendido este verano, por las temperaturas extremas en todo el continente europeo, que se hacía por rutas seguras en grupo, acompañado por guías experimentados, pero cuando se detuvo a atarse un cordón de la bota cayó un neblón de improviso, se separó del grupo y quedó desorientado y perdido.

Cuando estaba a punto de anochecer, dió un mal paso y cayó desde un desnivel de unos veinte metros. Permaneció un buen rato inconsciente y su regreso a la consciencia lo dedicó, primero, a hacer una evaluación de daños.

Al comprobar que estaba inmovilizado por los daños de la pierna y que el móvil no iba, se quedó un rato quieto, mirando las estrellas. Contempló el fulgor fugaz de las Perseídas, mientras se daba cuenta de que no lo echarían de menos.

Los experimentados guías no habían contado el número de viajeros que guiaban, así que era plausible que no notaran que les faltaba alguno, por otra parte, el nunca se había sentido tan imprescindible como para que lo echaran en falta.

Su primera mujer lo abandonó y nunca más supo de ella. La segunda le duró tres días y en los numerosos empleos que tuvo, siempre fué el primero en las listas de los planes de despido, porque siempre se le consideró fácilmente sustituible.

Volvió a palparse la pierna, pero el hueso no crugió, su estado de congelación había comenzado a manifestarse por las extremidades, pudo mover el torso, incorporarse ligeramente, pero las piernas ya no respondían a sus demandas de movimiento.

Comenzó a considerar la posibilidad de quedarse allí, quieto, dejándose abatir por el frío, después de todo, este verano estaba siendo terrible con unas temperaturas insoportables y unos crimenes que los noticiarios de televisión se encargaban de divulgar.

Lo último, lo estaba viendo en la pantalla del móvil cuando resbaló, aunque tuvo tiempo  de proteger el móvil de la caída, la operación de los mossos d'esquadra en Salou contra los manteros. Una cosa de una violencia absurda y desproporcionada en relación a los delitos de mercadillo.

Recordó que aquí, en Valencia, antes se perseguía a los manteros, con una saña simulada, pues todo lo que pasaba era que recogían su mercancía de un sitio y la trasladaban a otro. Una actuación mas teatral que sangrienta.

Algún concejal del PP, acabó con esa pantomima, desde hace algún tiempo ya no se persigue a los manteros y el clima de los mercadillos es mas grato para los turistas y para los que son de aquí. Parece una auténtica aberración que los mossos hayan ocasionado, directa o indirectamente, una muerte, por defender el abstracto derecho a la propiedad intelectual, porque si es eso, ¿Porqué no detienen al gobierno chino, por ejemplo?.

Pero nuestro viajero perdido tiene ahora otras preocupaciones, defenderse del frío, por ejemplo, tal vez haya alguna caverna por ahí, pero con una pierna rota, a ver quien es el guapo que se pone a buscarla.

La temperatura ha debido bajar de un modo brutal, tiene dificultades para respirar, pero contempla las constelaciones que aparecen en el cielo limpio de nubes y lamenta que, ni él ni yo, hayamos  hecho un curso de astronomía para permitirnos citarlas aquí, con cada uno de sus nombres.

Mira hacia el norte y un fogonazo de un meteoro que entra en la atmósfera, coíncide con la dificultad insalvable que siente al intentar respirar.

Se despierta, sudoroso, en su habitación, con la ventana abierta desde donde entra un calor insufrible que, al parecer, ha motivado su sueño sobre el frío, y piensa que fué una buena decisión no aceptar participar en el Paseo por el Glaciar que le ofreció la agencia."  

En fin. Frío.

 LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 13 08 15.

VERANO

Me acabo de levantar de una siesta de tres horas y, claro, con la mente algo embotada se me ha ocurrido la tonta idea de escribir algo en el blog. En los últimos tiempos aparecen en mis páginas las palabras, clima, calor, basca, aunque la que mas me gusta, no sé porqué, es estío, y ahora caigo en la cuenta de que no conozco bien el significado de la palabra verano, y que la de canícula me suena como una parte anatómica del cuerpo de un perro.

La primera búsqueda en Wikipedia ha sido un fracaso, pues me dicen que procede de otra palabra latina, sin decirme lo que significa verano. En la segunda búsqueda, unos dicen que antes había dos estaciones, una de ellas llamada verano, otros dicen que había cinco, pero tampoco me aclaran la cosa.

Un bloguero asocia verano con la palabra vera, estar a la orilla de un río o un camino. Menos mal, esto ya me parece algo, así el verano podría ser la estación del año para estar a la orilla de un río, por el tremendo calor, o para no estar, si el río está seco.

Lo cierto es que mañana y pasado voy a estar a la vera de Estenas, que ahora no tiene río, aunque parece que lo tuvo, Dos de mis hijos nos han concedido la gracia de estar por allí para hacer unas reparaciones necesarias en un casa que acumula una vejez de veinte años, desde que la restauramos, aunque tiene mas de cien.  
.............

Así, dejamos la ciudad, por una breve ausencia, y el blog quedará inactivo de entradas nuevas, aunque hasta hoy acumula 2557, si alguien se levanta estos días de la siesta con la cabeza algo embotada, como yo, y se le ocurre la tonta idea de consultar el blog,encontrará donde distraerse, aunque encontrar entradas interesantes, entre las anodinas, cuesta lo suyo. 

No todos los veranos son iguales, y al parecer, no tenemos palabras justas para calificar unos veranos ú otros, por eso recurrimos a la estadística, yo me acuerdo del verano del 2003, en el que las temperaturas subieron en mayo y se mantuvieron en una meseta temporal durante mucho tiempo, por la radio he oído que el veraano actual está siendo el más caluroso de los últimos cincuenta años. 

Pero el verano no es solo calor, es mucho más, aunque para los mas viejos es una etapa de mucha inactividad, eso no es por el calor, sino porque somos viejos. Pese a esa inactividad, todavía hay algunos sucesos que caracterizan mis veranos de una manera más activa, como asistir a la filmoteca de verano, en los jardines del Palau de la Música, donde pude ver una obra maestra de Billy Wilder, Perdición, además de comerme un bocadillo, o pasar parte de la mañana en la playa de la Malvarrosa y luego, en casa, ensayar un invento culinario, la fideuá de verduras, algo que no había hecho nunca y cuando lo hice resultó. 

Cuando la vida urbana se repite en su monotonía y tomar un café del tiempo en la terraza de La Fuente ya no te motiva, pues te vas un par de días a la casa de la sierra, te dejas envolver en el paisaje bucólico que la rodea, miras el fulgor de las Perseídas en el cielo de Estenas desde mil metros de altura, y cuando vuelves, reconfortado por el cambio de rutinas, ya estás listo de nuevo, para lo que sea. 

Además, el día diecisiete está muy cerca. Ese día hemos de estar, a las diez, en casa de Lola, para ir a la agencia de viajes a rematar el papeleo para el viaje que tenemos concertado, un crucero por el Rhin para el que solo faltan once días. Una vez terminemos el papeleo, hemos quedado con Lola y Antoni para tomar, ese mismo día, pollo con champán en la terraza de su casa del Cabanyal. 

Entre unas cosas y otras, les juro que se me va olvidando que el verano es una estación caracterizada por la inactividad, sobre todo, de los mas viejos. 

 En fin. Verano. 

 LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 10 08 15.

FU MANCHÚ

He bajado a La Fuente a por tabaco, pero aún no habían abierto, así que me he acercado al bar mas próximo, también regido por ciudadanos chinos que residen aquí, he sacado de la máquina un paquete de Ducados rubio 100's y me he sentado en la terraza a tomar un café del tiempo.

Enseguida han aparecido unos jóvenes chinos preguntando por el dueño, que no estaba. Se han sentado a esperar.

Es un hecho verificable que en mi barrio cada vez hay menos restaurantes chinos, no solo no se abren nuevos, sino que se cierran los viejos, en cambio cada vez hay mas bares de apecto español gestionados por chinos.

Esta mutación no parece casual, sino producto de una estrategia de inversión deliberada y silenciosa. Por otra parte, no hay que ver este fenómeno desde una perspectiva meramente local, si consideramos que ahora mismo, nosotros envíamos a China trenes cargados de jamón ibérico, por lo que ambos fenómenos deben ser vistos desde el prisma de los negocios en un espacio cada vez mas global.

Lo que me llama la atención es la extrema juventud de los nuevos gestores de los bares del barrio, pues no parecen haber tenido tiempo de capitalizarse para financiar la propiedad de sus nuevos negocios, lo que me hace pensar que son las tríadas chinas, esas estructuras mafiosas controladoras de todo tipo de negocios en las comunidades orientales, como en Chinatown, el barrio chino de San Francisco, quienes están detrás de la financiación de estos nuevos negocios, y los jovenes que esperan en la mesa de al lado, están aquí para cobrar la mordida de los socios capitalistas, aunque también puede ser esto una mera elucubración, porque no son tres, sino dos.

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Refuerza esta idea de la participación grupal en la financiación de los negocios hosteleros del barrio gestionados por la comunidad china, el hecho de que la fiscalidad de estos negocios mediante el sistema de cuotas fijas, calculadas por estimaciones objetivas, metros cuadrados, número de mesas, consumo eléctrico, etc, no contempla los ingresos reales, sino una estimación de los ingresos potenciales, lo que permite distraer, blanquear, cantidades sustanciosas de dinero cuando los ingresos reales rebasan significativamente los estimados por los que se tributa. 

Tal vez yo esté influído en esto de las tríadas y el blanqueo, por el personaje de Rohmer, Fu Manchú, que conocí en el cine de los primeros sesenta, un mafioso chino controlador, prototipo del villano oriental, que no solo salió en el cine, sino que formó parte del armario de los personajes de Marvel hasta que se perdió con el final de la editorial.

Sorprende que el cine actual, tan dado a las secuelas, las repeticiones, las sagas, no hay mas que ver el partido que les saca Tom Cruise, no haya resucitado a Fu Manchú. Sorprende menos cuando lées el suplemento semanal de Levante y un experto en cine describe la complejidad de las producciones cinematográficas actuales, te hace ver como puedes leer en los créditos, después de visionar una película, la lista interminable de gentes que han intervenido en su producción, a veces esporádicamente antes de abandonarla por las dificultades que encuentran. 

Cómo, en ocasiones, el nombre que aparece al principio, Metro, Fox, etcétera, solo es reponsable de la distribución, porque la producción, que a veces se prolonga durante años, tiene parones y vuelve a ponerse en marcha, es obra de productoras independientes, donde a veces figuran los actores, que cobran su salario del rendimiento de taquilla. 

Tal vez, la ausencia de Fu Manchú en las pantallas actuales, se debe a un problema de derechos, que nadie consigue resolver, o quizás es  la evolución de los tiempos, que ha convertido a Fu Manchú en un personaje demasiado simple, algo maniqueo, porque la maldad que se le atribuye tanto en las novelas, como en el cine y los cómics, se ha convertido ahora en algo sistémico, que no se puede atribuir a un solo personaje, sino a organizaciones muy complejas, sean estructuras de tríadas, o mafias estatales.

En fin. Fu Manchú.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 9 08 15.

LA PRENSA

Hace la tira de tiempo que no compro la prensa, ustedes me dirán, con razón, --para que quieres comprarla, si la puedes ver por Internet, pero es que a mi me gusta, de vez en cuando, sentir el olor a tinta fresca de la prensa de papel, por no hablar de que ese gesto, en nuestros días, es comparable a entregar un donativo para intentar evitar la extinción del lince ibérico.

Levante de hoy lleva un titular en primera espectacular, 'Un centenar de cargos del PP cobra del Consell sin ir a trabajar por la pugna entre Compromís y el PSPV'. La verdad, me parece exagerado el énfasis del titular. Yo llevo diez años cobrando sin trabajar, desde que me jubilé, y nadie se ha metido conmigo. Bueno, sí, un mexicano me llamó, en el blog, hijo de la chingada, por elogiar los trabajos del MIT en materia de biomecatrónica. Me tomó, a mí, fijense, por pro yankee.

En otra ocasión, un filólogo desocupado me recriminó usar un catalán exótico, por haber escrito la palabra 'arross', al parecer incorrecta. Por no mencionar la reprimenda que recibí el otro día, de una mujer aparentemente trastornada, por ir vestido como el bombero torero.

Es lo que pasa, por tener un perfil público, el del blog, o incluso privado, por ir al estanco vestido con ropa estrafalaria.
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Me gusta comprar la prensa de papel, de vez en cuando, pero ahora más, sobre todo después de haber leído el artículo del filósofo coreano berlinés,  en Libre Pensamiento, que incide en nuestra dependencia de las redes sociales. ¿Porqué les llaman redes? 

¿Será porque nos capturan en ellas como pececillos, luego nos subastan en la nube, y acabamos en manos de servidores, foros o servicios de inteligencia, con los que nuestra navegación, en principio, no tenía nada que ver?. No sé. 

La prensa de papel, aunque lo aparente por sus titulares de primera, no se ocupa solo de política. Hoy, en la segunda, lleva una colaboración de Millás que por su título, en principio, no te dice nada, La Radial, hasta que lees el texto completo y sufres un estremecimiento al entender que un hombre compra una radial para cortar con ella los cuellos de sus dos hijos. 

Parece un film norteamericano de terror, pero es parte de nuestra realidad. Otra vez la pugna entre la realidad y lo virtual, que ha analizado el coreano berlinés. 

Vas a las páginas de opinión, y en la 21, Tino Pertierra, tal vez afectado por la basca inmisericorde que destruye nuestras defensas intelectuales, se deja deslizar por una pendiente romántica y nos ofrece una rica colección de citas de Neruda. Lo malo de quienes citan a Neruda, es que suelen ignorar a Aleixandre...'Entre tus piernas suaves pasa un río...', un escritor incomparablemente superior a Neruda.

El ensayista de Silva, en la misma página, vuelve a demostrar que, ocupando menor espacio que otros, dice más cosas que nadie. 

La prensa de papel, con su olor a tinta fresca, te reconcilia con el sentido de lo real, relegando la virtualidad a un segundo plano, y si le echas un vistazo sentado junto a una mesa de la cafetería La Fuente, mientras tu café se enfría en un vaso con hielo y limón, ya estás preparado para contarlo luego en el blog, un espacio virtual en el que casi nunca pasa nada, porque la realidad está fuera. 

 En fin. La Prensa.

 LOHENGRIN (XIBERLOHE4NGRIN) 8 08 15.

BASCA

He bajado pronto a la calle con mi mujer y hacía una basca del copón. Por aquí le llamamos basca a un clima local que se caracteriza por un alto grado de humedad, una cubierta de nubes bajas y ausencia de viento que, aunque el sol no se vé, produce una sensación de calor pegajoso como si estuvieras en algún país del trópico en época de monzón.

Me he dirigido al estanco, a por un paquete de West, cuatro euros, mientras mi mujer entraba a la ferretería para que le hagan copias de las llaves de la casa de la sierra, para confiarlas a Fernando, nuestro hombre de confianza en Utiel, quien a su vez las faciliatará a los técnicos que han de realizar una aplicación de espuma de poliuretano en el techo de la cambra que, junto con el retejado del que se ocupará Fernando, han de dejar los techos en condiciones, después de dos décadas de abandono.

Mi mujer, con su cabezonería habitual, ha conseguido convencer a dos de nuestros hijos para que dediquen una jornada, la semana que viene, a las otras tareas de conservación, de cerrajería, saneamiento y electricidad, entre otras, con lo que se supone que dejaran la casa habitable.
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Mientras esperaba sentado en un banco, frente al estanco, a que mi mujer terminara en la ferretería, una mujer trastornada se ha sentado junto a mi y, durante solo un minuto, visiblemente excitada, ha lanzado improperios contra todo y contra todos. 

He intentado calmarla, sin éxito, --No hace mucha basca para estar tan estresada...? No me ha hecho caso y ha seguido con sus diatribas. Se ha quejado de las subidas de las pensiones --No he escuchado aún las noticias, ignoro si tiene algo de verdad-- pues al parecer, por su edad, ella es de las que pagan, no de las que cobran, y después de muchas otras quejas se ha marchado, no sin antes decir, --Esta acera no es una plaza de toros, para ir vestido así. Ignoro si se ha referido a mi camiseta de tirantes verde alhacena y mi pantalón corto a cuadritos, no lo relaciono con las plazas de toros, a menos que se trate de aquellas veladas cómico taurinas de los años cincuenta, en las que los toreros iban vestidos de forma estrafalaria.

La violencia verbal de esta mujer me ha hecho reflexionar sobre el tono de mi escritura en algunas de mis páginas y, lamentar, por ejemplo, haber llamado galápago a Werth en la de ayer. Es por eso que al regresar a casa he decidido dedicar la de hoy a la basca, un fenómeno meteorologico ajeno a la política y los políticos, de los que no voy a hablar, excepto para preguntarme si Rajoy se habrá rapado el pelo, si se habrá dejado una cresta tintada de azul, o lo dejará para después de las elecciones de noviembre, por si ese gesto pudiera influir en la intención de los electores. 

¿No les parece curioso a ustedes, a mi me lo parece, que, según los últimos estudios de opinión, los electores hayan olvidado las políticas públicas realizadas por la derecha durante la legislatura, y se estén decantando ahora, tras los brutales impactos de la propaganda en los medios de comunicación, en favor de las expectativas futuras que se les prometen, en lugar de considerar las realidades de los flagelos que les han aplicado desde que empezaron esas políticas?.

Hay un coreano berlinés por ahí que lo explica, lo hace en la página 45 del ejemplar de Libre Pensamiento, disponible en los quioscos, dedicado esta vez a Juventud y Crisis. El artículo 'La revolución del idiotismo de Byung-Chul Han', es una certera inmersión filosófica en la sociedad actual que trata, por ejemplo, de la invisibilidad del poder neoliberal y de los modos de producción posindustriales, inmateriales e incorpóreos, en los que mas información y comunicación implican mas productividad, aceleración y crecimiento. 

Es mucho mejor que dediquen su tiempo a la lectura de esta revista, cuesta seis euros, lo bueno hay que pagarlo, que a mis diatribas en el blog personalizadas en ciertos políticos. 

En cuanto a mí, es tal la basca que hace ahora en el gabinete en el que escribo, hasta aquí no alcanza el aire acondicionado, que tengo la camiseta de tirantes de color verde alhacena mojada de sudor, así que me cambio, y me voy a la playa. Chao

 En fin. Basca.

  LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN)  6 08 15.

GALÁPAGO ENAMORADO

Hemos ido a hacer la primitiva, mi mujer y yo, la misma combinación desde hace treinta años, que pensamos dejar en herencia a nuestros hijos porque, al parecer, las leyes del azar que regulan estos juegos, requieren de varias generaciones para que te toque algo.

Después nos hemos acercado a por el pan al pakistaní de Centelles, mientras Encarna lo compraba, yo he sacado del cajero la limosna semanal, como si estuviéramos en Grecia.

De regreso, Encarna me ha comentado algunas cosas que ha escuchado por la radio. Ella es cliente habitual de la SER, escuchante la llaman allí, que horror, no?. Lo cierto es que ha escuchado las quejas de alguien que representaba al cuerpo diplomático por el nombramiento de Werth, ex ministro de educación, como embajador en París.

A mí eso me ha parecido una protesta meramente corporativa, pero, lo extraño es que ha sido escuchar el fonema Werth, asociarlo con su imágen, y un raro deslizamiento por los vericuetos de mi memoria me ha conducido a otra época, a otros personajes que, en principio, nada tienen que ver con Werth.

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Esa alusión a Werth me ha situado, con una velocidad sorprendente, en los años setenta, cuando yo acepté que me llamaran director financiero de una empresa gasística de segunda, aunque no tenía a nadie a quien dirigir, excepto a una secretaria muy guapa y muy culta, porque pagaban muy bien.

La empresa estaba presidida por un ingeniero industrial que era a la vez delegado del gobierno en Campsa. El Director General era otro ingeniero, alto funcionario de la Confederación Hidrográfica del Júcar.

Se dedicaban a la distribución de gas butano en botella de tres kilos, para lo que disponian de una planta de llenado de GLP que, cuando se inauguró, ya no había dinero para pagar la paella de langosta servida en la fiesta que dieron en el Náutico, y a la venta de algunos aparatos domésticos muy famosos, como la misma lámpara que utilizaban para alumbrarse los del vietcong, cuando se veían obligados a ocultarse en sus refugios subterráneos, que era prácticamente siempre, para protegerse de los bombardeos con napalm de la aviación Usa.

Que tiene que ver Werth con todo esto?. Lo explico, la empresa, en la que estuve varios años, no habría podido ejercer su actividad sin una concesión expresa que lo autorizara, y al parecer, a quien concedía esas prebendas, los ingenieros que la dirigian le llamaban 'el galápago'.

No estoy seguro de ser fiel, ahora, a la realidad de entonces, pero creo que se trataba del Presidente del Grupo Fierro, los reyes del butano en botella grande, los amos del mercado gasístico, y tampoco puedo afirmar si era el galápago quien concedía las licencias directamente, o era que solo se podían conceder por quien las firmara, con la conformidad del galápago.

Al ver la imágen de Werth evocada por el comentario de mi mujer, su aspecto físico me ha hecho recordar, en un flash, el del galápago, que aparecía en los periódicos de la época y, efectivamente, tenía, como Werth, por la forma de su cuello, de su nuca, de su cráneo, de su rostro, la anatomía de un galápago.

Quienes se han quejado del nombramiento de Werth, en mi opinión lo han hecho por cuestiones corporativas, ignorando que ésta no es una historia de nepotismo, de amiguismo, de puerta giratoria, sino una historia romántica, una historia tan tierna como la de un galápago que sigue a su hembra a otras tierras, sin importarle cruzar los Pirineos, sobre todo teniendo en cuenta, esto solo lo aventuro, que tal vez su hembra se marchó previamente huyendo del galápago, sin ninguna intención de reencontrarse con él, con la de tipos normales, sin morfologias raras, que hay en París.

¿Es, o no es, esto, una historia tierna de galápago enamorado, que deja en segundo plano todas esas quejas de puerta giratoria, nepotismo y demás..?

En fin. Galápago Enamorado.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 5 08 15.

REFORMAS

La España del subdesarrollo se caracterizó, sobre todo, por las reformas. Se te hacía un agujero en el pantalón y le ponías un parche, actuaban los Beatles en España y las chicas se acortaban la falda con un tijeretazo y un hilván, quienes vivían en pisos viejos,la mayoría, reformaban el baño o la cocina, y enseñaban la casa a sus conocidos como si fuera nueva.

En las vías urbanas de las ciudades, abundaban las tiendas dedicadas a reformar la ropa. Esta mañana, al volver de La Fuente, he reparado en un comercio de arreglo de ropas que forma parte del local del antiguo quiosco que ha sido traspasado, y un escalofrío ha recorrido mi espina dorsal, sea eso lo que fuere. ¿Volvemos al subdesarrollo? No.

López Rodó, el ministro franquista del Opus, acabó para siempre con aquello. Gracias a la especulación y la inflación de su gestión tecnocrática la cosa cambió, apareció un contingente de ricos, que eran todos nuevos, no reformados, y gracias a la monetarización de la economía, hasta entonces aún subsistía el trueque, el españolito estadístico lució una renta per cápita congruente con la que el tecnócrata había prometido y, en premio a sus méritos, fue defenestrado,  porque entonces la formación de gobiernos dependía, sobre todo, de las rencillas entre camarillas, nada que ver con sus planes de gobierno.

Así omo la izquierda suele usar mucho el concepto de cambio, la derecha prefiere, desde siempre, el de reforma.
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Ya en sus inicios el primer franquismo optó por la reforma, desprendiéndose del fascismo joseantoniano, por sus connotaciones socializantes y quedándose solo en fascismo. En lo que no reformaron nunca fué en desfilar bajo el paraguas de la iglesia, por si llovía. 

En la medida en que en la derecha hay tipos conservadores bastante normales, junto a otros que están como verdaderas cabras, no se puede predecir lo que va a salir de sus reformas, aunque la última, la reforma laboral, puesta en marcha desde el primer minuto de la legislatura, por los efectos que ha producido podemos suponer lo que pretendía, bajar los salarios.

Algo tan viejo, bajar los salarios, que ya Karl Marx lo contempló en sus análisis económicos del capitalismo. El desempleo masivo, que él denominó el ejército de reserva de los trabajadores, es un instrumento típico de las crisis cíclicas, cuya finalidad es bajar los salarios, cambiando las reglas del juego para permitir la recapitalización de las empresas.

Por eso no hay prisa en terminar con el desempleo que, en realidad, actúa como una fuente de beneficios para algunos en épocas de crisis. Yo había oído que el empleo se está precarizando, que, en unos casos, las jornadas se alargan sin mayor retribución, o que te llaman para trabajar dos horas y más nada, pero esta mañana, le he preguntado a un camarero de La Fuente, y me ha confirmado que ellos siguen con turnos de ocho horas, ni más ni menos, porque, dice, si estás mas de ocho horas, te fallan las piernas. Así que, ya ven, al menos aquí en La Fuente, la jornada de ocho horas, por la que tantos sindicalistas se jugaron la vida, algunos la perdieron, sigue vigente. 

Prefiero el cambio a la reforma, me gustaría mas un Rajoy con el pelo rapado, en vez de teñido, con una cresta tintada de azul, como corresponde a su carácter de reformista de los tiempos --ideológicos-- del subdesarrollo.

Su reforma ha tenido éxito, según él, basa su argumento en una cifra estadística que repite desde hace tiempo, aunque alguien le ha aconsejado que la acompañe del latiguillo de que el nuevo bienestar no llega a todo el mundo. Y tanto, hay unos diez millones de personas que no se enteran del efecto en sus economías, porque no tienen economía doméstica alguna, del milagro económico que Mariano repite con insistencia.

A la vista de los resultados personales, no estadísticos, de la reforma de Rajoy, uno echa en falta a los tecnócratas como López Rodó, no hablaban tanto con palabras tan falsas. 

En fin. Reformas.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 4 08 15.

ESCRIBIR

He bajado a la cafetería La Fuente a por tabaco y a tomar un café del tiempo, lo he tomado en la barra, sin entretenerme, porque sentía la necesidad de volver para contarlo. ¿A quien le interesa que cuente que he ido a tomar café?, a mí, hay quien escribe cosas que interesan a los lectores, otros solo escribimos cosas que nos interesan a nosotros.

Hay quien, con 140 caracteres, es capaz de expresar el asco o la simpatía que le merecen determinadas cosas, ideas o personas. Otros, yo mismo, hoy, podemos dedicar una página entera, sin ningún sentimiento de culpa, a no decir nada.

Me sorprende mi afición por la escritura pues solo fuí unos años a una escuela clandestina dirigida por una maestra represaliada, y allí se leía, todos los días algunas páginas de el Quijote, más que se escribía, y aunque es cierto que de mayor cursé una carrera universitaria, sin duda gracias a la benevolencia de un sistema universitario que aceptaba alumnos que habían dejado la escuela a los doce años, tras pasar una prueba, no sobre lo que sabían, sino lo que se intuía que eran capaces de aprender, lo cierto es que si aceptamos que son las primeras experiencias las que nos marcan el desarrollo de nuestras habilidades futuras, yo debía haber sido lector, en lugar de dedicarme a contar por escrito mis visitas cotidianas a la cafetería.

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Hay tantas clases de escritores, como autores vinculados a las editoriales, a los periódicos, sin contar los guionistas de televisión, los escritores que se dedican al cine, los que se prostituyen escribiendo para los políticos, quienes escriben panfletos, avisos y textos al servicio de los usuarios de autobús, tren, avión, y demás medios de transporte. 

Una escritura utilitaria que no suele estar muy valorada, pero en caso de siniestro en un transporte público, puede ayudar a salvar la vida de las gentes. A mi me parece mas digna de gratitud esta escritura utilitaria que, yo que sé, El Nombre de la Rosa, que me gustó mucho sí, pero no puede compararse en utilidad social a un buen texto que te indica con claridad como usar un martillo para romper el cristal de la ventanilla de emergencia. 

Y sin embargo, asumiendo que hay muchos que escriben para otros, he de confesar que yo solo escribo para mí. ¿Porqué?, no lo sé. En realidad, tampoco se porqué escribo, pudiendo no hacerlo. Una explicación fácil es que ahora tengo tiempo para hacerlo, pero eso no explica que escriba, con mayor o menor frecuencia, desde hace cuarenta años, por lo menos. 

En la escritura se encuentran muchas cosas mezcladas, hay autores con un tic historicista que condiciona sus relatos, otros se dedican a las emociones, eso que suelen llamar suspense, las tramas policíacas son tal vez las mas usadas entre montones de escritores profesionales, y sin embargo hay otros cuya única motivación es la búsqueda de la belleza, no importa lo que escriban, lo que buscan es lograr un estilo, unas metáforas líricas que suelen prevalecer sobre la narración misma. 

No es mi caso. Simplemente escribo, aunque no sepa porqué. En realidad, me importa un bledo llegar a saberlo, o no. Poner una palabra detrás de otra me produce una íntima satiafacción y a eso me dedico, mas intensamente que antes, desde hace ocho años, en un lugar de la Red que un escritor mediático de cuyo nombre no me acuerdo calificó de mensaje en una botella, aludiendo a lo aleatorio de la lectura de sus contenidos. 

Ya ves, autor mediático de cuyo nombre no me acuerdo, a día de hoy han bebido de esta botella 65.000 visitas, y eso que escribo cosas que solo me interesan a mí. No pienso cambiar de actitud, me dá igual 65,000 que 650.000, solo se trata de poner una palabra detrás de otra, y ya está. 

En fin. Escribir.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 3 08 15.

HOLA

He bajado a la Cafetería La Fuente, con la intención de tomar un café del tiempo, pero mi primer intento ha resultado frustrado. La mejor mesa de la terraza estaba ocupada por un perro atado a una de sus patas. Parecía esperar que le sirvieran el desayuno, ¿Un hueso de cerdo?, los de pollo, ni se les ocurra dárselos a su perro, se quiebran y pueden lastimar al animal.

He esperado unos minutos, pero nadie ha servido el desyuno al invitado. He ocupado otra mesa. El camarero, no ha aparecido. Me he trasladado a otra, porque me daba el sol. Nada. Entonces ha aparecido la dueña del perro, lo ha desatado, y se ha ido con el. He aprovechado el momento para ocupar el lugar del perro, en la mejor sombra de la terraza justo cuando aparecía el camarero. Cuando ha vuelto con mi pedido, y un cenicero!, por fin, me he sentido a gusto.

A mi lado, dos mujeres de unos setenta años miraban un ejemplar de Hola, esa novela gráfica, cómic, o revista, con mas fotos que texto, que, al parecer, cuenta la vida y milagros de las sagas reales y principescas de Europa.

Una clase social que desperdicia su vida haciendo discursos vanos que no tienen poder para convertir en leyes, acudiendo a actos benéfico sociales, presidiendo desfiles y, eso sí, acuden una vez al año al baile de la rosa, un sarao al que los convoca el tipo mas libertino de toda la aristocracia europea, descendiente de piratas, el señor de Montecarlo.

Entiendo que esta publicación pueda entusiasmar a niños y niñas en edad de alimentar sus fantasías, pero verla en manos de dos mujeres mayores que residen en la calle con menor renta vecinal de la ciudad, donde está el Maravillas, ahora cerrado, me hace pensar que la estupidez humana no tiene límites, y refuerza esa sensación el hecho de que yo lleve ocho años escribiendo estupideces en el blog, sin cansarme.
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En el panorama de los medios informativos, o dedicados a la desinformación, hay de todo. Está Hola, pero también Saber Vivir, que es infinitamente más perverso y dañino, y, claro, está la prensa deportiva. 

Lo de Hola, y Saber Vivir, no lo entiendo del todo. Al menos Marca, As, tienen entre sus contenidos centrales a tipos atléticos que corren hora y media en calzoncillos y se ganan la vida con unos cuádriceps de fábula, no como los míos que, según Lola, cuando me palpó el muslo, ya no están, y debería hacer ciclismo casero para recuperarlos algo.

El asunto central de todo esto es una pregunta, ¿Tiene sentido hoy la presencia pública de una clase social que es un resíduo histórico de la edad media, sea alta, baja o mediana? No quisiera ser tomado por un republicano, tan antiguo como los monárquicos, no estoy pensando en sustituir a la monarquía por la república, sino en prescindir de las jerarquias como emblema representativo de la soberanía del pueblo, puesto que, si el pueblo es soberano, lo dice la tramposa constitución que también eleva  la monarquía a la jefatura del Estado, si el pueblo es soberano, digo, porqué precisa de un monarca o un presidente de la república, para ser pueblo. 

El problema de llevar hasta el final este razonamiento sería la desaparición de Hola, con todos sus puestos de trabajo, que deben ser muchos, con lo que se dejaría de satisfacer la demanda de señoras como las que ojeaban la revista esta mañana en la terraza de la Fuente, que, solo por residir en la calle de menor renta vecinal de la ciudad, no tienen porqué verse privadas del privilegio de compartir, aunque sea por medio de una novela gráfica, un cómic, o lo que fuere Hola, la maravillosa vida de cuento de hadas de todos los inútiles que la viven dando discursos grandilocuentes que su presencia meramente decorativa en los órganos de los Estados, les impide convertir en leyes.

 En fin. Hola.

 LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 2 08 15.

TÓPICOS

En Agosto frío en rostro. Un tópico, no?, y sin embargo esta mañana he bajado prontito a la calle, para ir al mercado a por unas rodajas de ventresca de bonito, para hacerlas a mediodía con pimientos verdes y cebolla, y un viento fresco me ha acariciado el rostro, haciendo verdadero el tópico.

Seguramente han sido los flecos de la tormenta que azotó Castellón, fastidiando a los chavales que estaban de festival en la arena de la playa. ¿Los tópicos son verdad o mentira?. Como casi siempre, he de concluir que son, en parte, verdad, en otra parte, mentira.

Un tópico surge como una expresión, un retruécano, un relato, a partir de un suceso que suele ser cierto. Cuando, en ocasiones, se repite, suele conducir a una generalización universal y abusiva de ese hecho originario, que ésta si es falsa.

Veamos algún ejemplo.

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Todos los políticos son unos ladrones. Este tópico, en nuestros días escuchado con frecuencia, tiene su origen en un hecho cierto, algunos políticos nos han robado, y al repetirse este hecho, ha dado pié a la generalización abusiva, todos los políticos nos roban. 

Voy a tratar de desmontar este tópico. 

Para empezar, no hay políticos ladrones, sino ladrones metidos a políticos. La condición de ladrón, esta si que es universal, suele buscar campos de operaciones en todas partes, portales urbanos, fincas rurales, oficinas bancarias, joyerías, instalaciones de tuberías, veehículos abandonados en la calle, aglomeraciones en las fiestas y ferias urbanas o rurales, incluso paquetes de cigarrillos dejados sin vigilancia en la mesa de la terraza de un café.

Quienes tienen la compulsión de apoderarse de lo que no es suyo, lleven guantes blancos, o de otro color, buscan infiltrarse en espacios propicios para el latrocinio, y la existencia de cuantiosos presupuestos en las administraciones públicas explica que, quienes ya tienen la condición previa de ladrón, intenten acercarse a ese botín, por medio de la política. 

Opino que ese es el caso de la llamada operación Púnica, que al parecer investiga un plan  diseñado como el asalto a un banco desde el primer momento, y ejecutado por una auténtica banda de maleantes, cuyo capo, Granados, que se acercó a la política no por un impulso vocacional, sino por una necesidad estratégica de un plan previo, no tuvo mas remedio que escalar en la jerarquía de la política madrileña para poder ejecutarlo. 

¿Podemos concluir de este suceso que todos los políticos son ladrones?. En mi opinión, es mas exacto decir que algunos ladrones deciden hacerse políticos para alcanzar sus objetivos. 

Pero la fuerza del tópico es tal, que es difícil oponerse a ella. Yo mismo me he levantado esta mañana sorprendido por el fresquito que hacía y no he dudado en recurrir a un tópico. Ya ven. En Agosto, frío en rostro.

En fin. Tópicos.

LOHENGRIN (CIBERLOHENGRIN) 1 08 15.