¨Esta mañana he debido ir al cajero, a por pasta, antes de ir al estanco, porque no tenía un duro encima, lo que ha prolongado mi ansiedad por la espera para el primer cigarrillo, sobre todo porque el estanco que tenía mas cerca estaba cerrado y he tenido que ir a otro algo mas lejano.
Una vez en el estanco, me he dirigido al estanquero, en un tono un poco agitado. Un paquete de Lucky, blando, por favor. El estanquero me ha acercado el paquete, y era tal mi desesperación por fumar que lo he abierto allí mismo, delante de el.
Oiga, aquí solo hay serrín, ni un puto cigarrillo, deme otro por favor.
Me temo que si ese le ha salido con serrín, toda la partida estará igual, quiere probar con otra marca...
Antes, me puede explicar lo que pasa...
....
Verá, hace unos diez años, un tipo listo, nunca se supo quien fué, entonces se le llamó Mr. Sawdust, inundó los estancos peninsulares, de Baleares y Canarias, con una partida de millones de cajetillas que únicamente contenían serrín, luego colocó el tabaco bueno en Andorra, Ceuta y Benidorm, y se hizo millonario con esa sola operación, que nunca repitió, hasta ahora, se ve que con esto de la crisis..
Fue un golpe de suerte que quedó impune porque no se repitió y solo afectó a una marca, golpe de suerte, Lucky Strike, lo pilla, el juego de palabras...
Y, se sabe que fue de aquel tipo, que ahora aparece de nuevo.
Hay rumores, historias, nada en concreto que tenga algo de credibilidad. Se dice que se fué al Trópico, luego volvió en su avión privado y se dedicó al negocio de los hoteles en Mallorca, incluso hay quien sostiene que, durante un tiempo, se hizo con una naviera pero, como no sabía gestionarla ni tenía quien lo hiciera, se la vendió al supuesto capo de Mallorca, Abel Matutes.
Hay quien dice que aquella fue una venta figurada, y que Matutes solo es el testaferro del contrabandista, yo lo dudo, no porque los grandes negocios de Mallorca no tengan ese origen, véanse los March, sino porque no imagino a un tipo tan escurridizo y anónimo como Mr. Sawdust negociando con gente tan conocida como Matutes. Usted que opina...
Yo nada, y no pienso ir a Mallorca a averiguarlo, la primera semana de Agosto nos vamos a Santander, a ver si nos pilla allí una galerna, un chaparrón, lo que sea, y nos tiramos de encima, la basca, el bochorno, que hace por aquí.
Entonces qué, no hay Lucky, deme otra marca, que me aconseja....
Hombre, le sugiero Marlboro, la Reynolds ha sido condenada estos días a pagar unos 17.000 millones a la viuda de un fumador. Usted, está casado...
Claro...
Pues entonces lléveselo, si su mujer está informada, seguro que le hace gracia que cambie de marca...
Al salir del estanco, abrí el paquete, contenía cigarrillos, encendí uno, di una calada, y me pregunté cuanto
falta para que mi mujer pleitée también con la Reynolds. No sé.¨
En fin. Golpe de Suerte.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 25 07 14.
viernes, 25 de julio de 2014
jueves, 24 de julio de 2014
DE TOMATES
He bajado a la calle y me he dirigido directamente a la parada del bus, para ir al taller mecánico donde reposa mi coche después de pasar la ITV. En la parada no había nadie. Enseguida han llegado tres señoras, de la bolsa que llevaba una de ellas han caído tres tomates al suelo.
Tenga cuidado, no se golpée el rojo, ya está para el sofrito, he sugerido. Enseguida, otra señora, a mi me gusta para el gazpacho. Una tercera, a mi para el salmorejo. El gazpacho, en Sevilla, o en Mercadona, el salmorejo, en Córdoba, he concluído.
Al regreso del taller, mientras me dirigía al Maravillas, iba pensando que sentido encontrar a esto de los tomates, cuando.....
..... Al volver una página de Levante he visto una foto con un montón de tomates abandonados en un terreno baldío que alguien se llevaba para favorecer a sus vecinos. Luego he visto un titular que explicaba que, al parecer, una comisión de expertos y políticos está maquinando quedarse con un tres por ciento de nuestras futuras pensiones.
Claro, he pensado, si la derecha que gobierna, se ha llevado con la mano izquierda, esa que los musulmanes usan para limpiarse el culo, buena parte de los Fondos de Reserva de la Caja de Pensiones, es lógico que no quede suficiente para pagar el cien por cien de las pensiones futuras.
Entonces me ha venido a la mente la imágen de la parada, con aquellos tomates que parecían un producto de la huerta. Una solución para la futura carestía podría ser un huerto marginal en cada calle. En cada calle, no como ahora que están lejanos y dispersos.
Volveríamos al urbanismo rural de los cincuenta del pasado siglo, como la alcaldesa de Monforte del Cid ha vuelto a la recogida de basuras con caballería. Volveríamos a unos ejemplares de tomates verdaderamente expresivos. Las tonalidades de su piel, variadas,muy cromáticas, nada uniformes, dirían, cómeme, y al cortarlos en rodajas tendrían hasta semillas.
Se han fijado en los tomates de Mercadona, son ejemplares sin personalidad individual, inexpresivos, mudos, clones de si mismos, se muestran ya perdido cualquier rasgo de individualidad, y sin embargo no son todos iguales, algunos son incluso peores que los otros.
Sospecho que a los políticos actuales de la derecha, sean de Madrid, de Galicia o de Castilla la Mancha, por decir algo, los han clonado, al menos en su materia cerebral, en algún sitio, pero así como de los tomates vulgares nos podemos librar, yendo a buscar los buenos a otro sitio, de estos no es tan fácil deshacerse.
Haces una transición política para hacerlos desaparecer, y al cabo de cuatro décadas regresan de nuevo. Tal vez, nunca se fueron.
En fin. De Tomates.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 24 07 14.
Tenga cuidado, no se golpée el rojo, ya está para el sofrito, he sugerido. Enseguida, otra señora, a mi me gusta para el gazpacho. Una tercera, a mi para el salmorejo. El gazpacho, en Sevilla, o en Mercadona, el salmorejo, en Córdoba, he concluído.
Al regreso del taller, mientras me dirigía al Maravillas, iba pensando que sentido encontrar a esto de los tomates, cuando.....
..... Al volver una página de Levante he visto una foto con un montón de tomates abandonados en un terreno baldío que alguien se llevaba para favorecer a sus vecinos. Luego he visto un titular que explicaba que, al parecer, una comisión de expertos y políticos está maquinando quedarse con un tres por ciento de nuestras futuras pensiones.
Claro, he pensado, si la derecha que gobierna, se ha llevado con la mano izquierda, esa que los musulmanes usan para limpiarse el culo, buena parte de los Fondos de Reserva de la Caja de Pensiones, es lógico que no quede suficiente para pagar el cien por cien de las pensiones futuras.
Entonces me ha venido a la mente la imágen de la parada, con aquellos tomates que parecían un producto de la huerta. Una solución para la futura carestía podría ser un huerto marginal en cada calle. En cada calle, no como ahora que están lejanos y dispersos.
Volveríamos al urbanismo rural de los cincuenta del pasado siglo, como la alcaldesa de Monforte del Cid ha vuelto a la recogida de basuras con caballería. Volveríamos a unos ejemplares de tomates verdaderamente expresivos. Las tonalidades de su piel, variadas,muy cromáticas, nada uniformes, dirían, cómeme, y al cortarlos en rodajas tendrían hasta semillas.
Se han fijado en los tomates de Mercadona, son ejemplares sin personalidad individual, inexpresivos, mudos, clones de si mismos, se muestran ya perdido cualquier rasgo de individualidad, y sin embargo no son todos iguales, algunos son incluso peores que los otros.
Sospecho que a los políticos actuales de la derecha, sean de Madrid, de Galicia o de Castilla la Mancha, por decir algo, los han clonado, al menos en su materia cerebral, en algún sitio, pero así como de los tomates vulgares nos podemos librar, yendo a buscar los buenos a otro sitio, de estos no es tan fácil deshacerse.
Haces una transición política para hacerlos desaparecer, y al cabo de cuatro décadas regresan de nuevo. Tal vez, nunca se fueron.
En fin. De Tomates.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 24 07 14.
miércoles, 23 de julio de 2014
JAVALAMBRE
Salimos desde Camarena de la Sierra, un lugar rodeado por densos bosques de pinos cuyo aroma resinoso se expandía por los montes, montados en un camión maderero, con la intención de que nos acercara lo mas posible al pico mas alto de Javalambre, unos mil novecientos metros de altitud, en la bolsa llevábamos un par de grandes bocados, no digo bocadillos porque eran sendas barras de cuarto con tajadas de lomo y tortillas llenando el pan.
El trayecto se prolongó unas tres horas y en algunos trechos tuvimos que vadear algún arroyo y bordear algun desnivel pero, al final, el camión nos dejó relativamente cerca del acceso a la cima, y solo nos costó un par de horas mas hacer cumbre.
.....
Hacer cumbre, al leerla otra vez, me parece una expresión desorbitada porque, ni soy Edurne Pasaban, ni ascendimos a la cumbre con cuerdas y clavos, sino que tomamos la senda mas cómoda y llegamos arriba andando, tranquilamente.
Allí encontramos una hornacina que guardaba la efigie de la Virgen de las Nieves, y un túmulo funerario, con flores frescas, a la memoria de Manolo Montoliu, un torero que murió en acto de servicio y al que le dedicaron una estatua que cualquiera puede ver junto a la plaza de toros de Heliópolis, además de un lugar para sentarnos a dar cuenta del super almuerzo que nos había colocado en el morral la señora que nos daba cobijo en Camarena.
Durante un tiempo, después de aquel viaje, llamé a Camarena de la Sierra, Camarena de las Moscas, ya imaginarán porqué. Estoy haciendo la crónica de un viaje que hice hace mas de cincuenta años y entonces la locomoción, tanto la urbana como la rural, se hacía mayormente por medio de caballos de tiro. Sí, eso que han reinventado ahora en Monforte del Cid, un pueblo de Alicante, para recoger la basura.
La abundancia de equinos en las calles no es ningún secreto que atrae a las moscas. Si volvemos al tiempo de los equinos pronto volverá el de las moscas, al del franquismo hace unos años que hemos vuelto.
La memoria de los viejos, como yo, es una cosa extraña, podemos evocar el momento en el que cruzamos un arroyo en una ascensión a Javalambre, hace mas de medio siglo, y no recordamos lo que comimos ayer.
Lo que si tengo claro es lo que voy a comer hoy, arroz al horno, porque es miércoles y vienen mis hijos, entre ellos el técnico de Software para todo, que ayer dejó el ordenador arreglado, segun él, y hoy han aparecido, de nuevo, unas diez páginas comunicando errores, todos muy variados, y todos graves.
Así que, aquí me tienen, terminando la entrada con un papel y un boli, para luego transcribirlo al blog, un sistema como el de los caballos soltando las boñigas por las calles para recoger la basura,en lugar de escribir en el teclado.
Algo mas propio del tiempo en el que visitamos Javalambre, que del siglo que corre ahora.
En fin. Javalambre.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 23 07 14.
El trayecto se prolongó unas tres horas y en algunos trechos tuvimos que vadear algún arroyo y bordear algun desnivel pero, al final, el camión nos dejó relativamente cerca del acceso a la cima, y solo nos costó un par de horas mas hacer cumbre.
.....
Hacer cumbre, al leerla otra vez, me parece una expresión desorbitada porque, ni soy Edurne Pasaban, ni ascendimos a la cumbre con cuerdas y clavos, sino que tomamos la senda mas cómoda y llegamos arriba andando, tranquilamente.
Allí encontramos una hornacina que guardaba la efigie de la Virgen de las Nieves, y un túmulo funerario, con flores frescas, a la memoria de Manolo Montoliu, un torero que murió en acto de servicio y al que le dedicaron una estatua que cualquiera puede ver junto a la plaza de toros de Heliópolis, además de un lugar para sentarnos a dar cuenta del super almuerzo que nos había colocado en el morral la señora que nos daba cobijo en Camarena.
Durante un tiempo, después de aquel viaje, llamé a Camarena de la Sierra, Camarena de las Moscas, ya imaginarán porqué. Estoy haciendo la crónica de un viaje que hice hace mas de cincuenta años y entonces la locomoción, tanto la urbana como la rural, se hacía mayormente por medio de caballos de tiro. Sí, eso que han reinventado ahora en Monforte del Cid, un pueblo de Alicante, para recoger la basura.
La abundancia de equinos en las calles no es ningún secreto que atrae a las moscas. Si volvemos al tiempo de los equinos pronto volverá el de las moscas, al del franquismo hace unos años que hemos vuelto.
La memoria de los viejos, como yo, es una cosa extraña, podemos evocar el momento en el que cruzamos un arroyo en una ascensión a Javalambre, hace mas de medio siglo, y no recordamos lo que comimos ayer.
Lo que si tengo claro es lo que voy a comer hoy, arroz al horno, porque es miércoles y vienen mis hijos, entre ellos el técnico de Software para todo, que ayer dejó el ordenador arreglado, segun él, y hoy han aparecido, de nuevo, unas diez páginas comunicando errores, todos muy variados, y todos graves.
Así que, aquí me tienen, terminando la entrada con un papel y un boli, para luego transcribirlo al blog, un sistema como el de los caballos soltando las boñigas por las calles para recoger la basura,en lugar de escribir en el teclado.
Algo mas propio del tiempo en el que visitamos Javalambre, que del siglo que corre ahora.
En fin. Javalambre.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 23 07 14.
martes, 22 de julio de 2014
PÁGINA EFÍMERA
Quienes hayan visitado la página Noche de Calor en su versión anterior habrán notado que contenía algunas ensoñaciones eróticas asociadas a un nombre de mujer. Quienes la visiten ahora, se percatarán de que nada de eso está presente en su texto.
La razón es que, por alguna misteriosa razón que ignoro, he sentido el impulso, por una vez, de mostrarme políticamente correcto y evitar alusiones a personas que puedan ser interpretadas como algo ofensivo, de mal gusto.
Creo que es la primera vez, en siete años, que me autocensuro después de escribir lo que me viene en gana, sin cortarme un pelo, y convierto una página escrita sin rubor y sin disimulos, en una página efímera, y creo que se porqué me ha sucedido esto.
Ocurre que mi viejo PC, después de escritas el último par de páginas que he añadido al blog estos días, ha cascado, uno de los módulos que lo hace funcionar con relativa, aunque lenta, normalidad, se ha roto. La mañana de ayer estuve intentando ponerlo en marcha, probé dos docenas de veces, y aquello no iba, al llegar a la página de inicio, se quedaba clavado y de allí no pasaba.
Llamé a uno de mis hijos, que es el técnico de Hardware para todo, pero acababa de regresar de Madrid, de una actuación en el Matadero de Legazpi, con su grupo artístico, en el que hace de técnico de video, y hasta la tarde no pudo pasar a ver la avería.
Le costó sus buenas dos horas localizar la avería, y cuando por fín encontró en uno de sus cajones un módulo sano para sustituir el averiado, era ya muy tarde.
Saben lo que creo que ha ocurrido....Cuando escribes una página detrás de otra, sin solución de continuidad, no te da tiempo de pensar en los contenidos ya escritos. Cuando, como ayer, te tiras veinticuatro horas sin poder añadir nada a lo ya escrito, es inevitable pensar en lo último que has escrito, lo recuerdas, lo contemplas con un sentido más crítico, y las cosas que te habían parecido tan normales, toman un tinte diferente, a la luz de una mirada mas reflexiva.
Ahora bien, creo que me he pasado en mi afán de ser políticamente correcto, tal vez no debí eliminar la ensoñación sobre los muslos de Lola, en la escena del despertar que cierra la página Noche de Calor. No sé.
En fin. Avisos y espantadas.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 22 07 14.
La razón es que, por alguna misteriosa razón que ignoro, he sentido el impulso, por una vez, de mostrarme políticamente correcto y evitar alusiones a personas que puedan ser interpretadas como algo ofensivo, de mal gusto.
Creo que es la primera vez, en siete años, que me autocensuro después de escribir lo que me viene en gana, sin cortarme un pelo, y convierto una página escrita sin rubor y sin disimulos, en una página efímera, y creo que se porqué me ha sucedido esto.
Ocurre que mi viejo PC, después de escritas el último par de páginas que he añadido al blog estos días, ha cascado, uno de los módulos que lo hace funcionar con relativa, aunque lenta, normalidad, se ha roto. La mañana de ayer estuve intentando ponerlo en marcha, probé dos docenas de veces, y aquello no iba, al llegar a la página de inicio, se quedaba clavado y de allí no pasaba.
Llamé a uno de mis hijos, que es el técnico de Hardware para todo, pero acababa de regresar de Madrid, de una actuación en el Matadero de Legazpi, con su grupo artístico, en el que hace de técnico de video, y hasta la tarde no pudo pasar a ver la avería.
Le costó sus buenas dos horas localizar la avería, y cuando por fín encontró en uno de sus cajones un módulo sano para sustituir el averiado, era ya muy tarde.
Saben lo que creo que ha ocurrido....Cuando escribes una página detrás de otra, sin solución de continuidad, no te da tiempo de pensar en los contenidos ya escritos. Cuando, como ayer, te tiras veinticuatro horas sin poder añadir nada a lo ya escrito, es inevitable pensar en lo último que has escrito, lo recuerdas, lo contemplas con un sentido más crítico, y las cosas que te habían parecido tan normales, toman un tinte diferente, a la luz de una mirada mas reflexiva.
Ahora bien, creo que me he pasado en mi afán de ser políticamente correcto, tal vez no debí eliminar la ensoñación sobre los muslos de Lola, en la escena del despertar que cierra la página Noche de Calor. No sé.
En fin. Avisos y espantadas.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 22 07 14.
domingo, 20 de julio de 2014
PONENTÁ
En mi pueblo, cuando el viento entra de Poniente, y al descender por el desnivel llamado El Portillo, la fricción eleva su temperatura y cuando llega a la franja costera convierte las calles de la ciudad en un auténtico infierno, sin un solo paseante por las aceras y con las terrazas de los bares vacías, a eso le llamamos Ponentá, no ola de calor, ni otras gilipolleces.
Ayer dediqué la entrada a una noche de calor, por lo que volver sobre el tema puede parecer redundante, pero ya les digo yo que no, la crónica de una noche calurosa, pero llena de gente que se divierte, nada tiene que ver con el fenómeno de la ciudad desértica que he contemplado al bajar a por tabaco.
Todavía no entiendo como he conseguido volver sin derretirme por el camino, será porque mi composición es mas ósea, calcárea, que grasa o acuosa. No conozco otra situación meteorológica que tenga la capacidad de parar la vida urbana hasta el extremo que lo hace la Ponentá.
Claro, la vida sigue, pero en el interior de las viviendas con aire acondicionado, en los vestíbulos de los hoteles de cinco estrellas, en los spas y todo eso, incluso en la playa, aunque no estoy seguro pues, aunque he visto una emigración masiva hacia la playa esta mañana, todos cargados con sus toallas y sus bolsas, seguramente mas informados que yo de los pronósticos para el día de hoy, amigos, cuando sopla de poniente, no lo hace de levante, o sea.
Tengo la fortuna de habitar una vivienda con aire acondicionado, y la poca fortuna de que mi mujer no es partidaria de enchufarlo, sobre todo desde que el ministro de Industria sale a dar explicaciones sobre las tarifas eléctricas, así que ella se queda en la habitación que da al norte con el ventilador puesto y a mi me dice, enchufa el aire, si quieres, pero con ese tono tan sutil que emplean las mujeres, que da la vuelta a lo que dicen, si no lo enchufas, mejor.
Así que aquí me tienen, en mi gabinete, que también da al norte, pero sin ventilador, escribiendo gilipolleces, por culpa del Karma, lejos del otro extremo de la casa, con su aparato de aire acondicionado apagado porque, si no estoy allí, para que lo voy a conectar.
Intento hacer memoria de otros episodios de viento de poniente, que en estas latitudes son frecuentes todos los veranos, y no consigo recordar ninguno. Debe ser por algún mecanismo inconsciente que se encarga de borrar la memoria de los episodios desagradables y conservar los agradables.
No les pasa que al rememorar algun viaje o experiencia lejana en el tiempo, solo recuerdan las cosas gratas que les sucedieron...
Para eso están los meteorólogos, entre otras cosas, para recordarnos con estadísticas precisas cuantos episodios de viento de poniente ocurren, cuando ocurren, y cual ha sido su capacidad de paralizar la vida urbana, en cada caso.
Mañana, cuando lea Levante en el Maravillas, lo miraré. Dejo ya esta entrada que solo ha sido un truco para no notar el calor porque, cuando haces algo, lo han notado, eres menos consciente del entorno. O sea.
En fin. Ponentá.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 21 07 14.
Ayer dediqué la entrada a una noche de calor, por lo que volver sobre el tema puede parecer redundante, pero ya les digo yo que no, la crónica de una noche calurosa, pero llena de gente que se divierte, nada tiene que ver con el fenómeno de la ciudad desértica que he contemplado al bajar a por tabaco.
Todavía no entiendo como he conseguido volver sin derretirme por el camino, será porque mi composición es mas ósea, calcárea, que grasa o acuosa. No conozco otra situación meteorológica que tenga la capacidad de parar la vida urbana hasta el extremo que lo hace la Ponentá.
Claro, la vida sigue, pero en el interior de las viviendas con aire acondicionado, en los vestíbulos de los hoteles de cinco estrellas, en los spas y todo eso, incluso en la playa, aunque no estoy seguro pues, aunque he visto una emigración masiva hacia la playa esta mañana, todos cargados con sus toallas y sus bolsas, seguramente mas informados que yo de los pronósticos para el día de hoy, amigos, cuando sopla de poniente, no lo hace de levante, o sea.
Tengo la fortuna de habitar una vivienda con aire acondicionado, y la poca fortuna de que mi mujer no es partidaria de enchufarlo, sobre todo desde que el ministro de Industria sale a dar explicaciones sobre las tarifas eléctricas, así que ella se queda en la habitación que da al norte con el ventilador puesto y a mi me dice, enchufa el aire, si quieres, pero con ese tono tan sutil que emplean las mujeres, que da la vuelta a lo que dicen, si no lo enchufas, mejor.
Así que aquí me tienen, en mi gabinete, que también da al norte, pero sin ventilador, escribiendo gilipolleces, por culpa del Karma, lejos del otro extremo de la casa, con su aparato de aire acondicionado apagado porque, si no estoy allí, para que lo voy a conectar.
Intento hacer memoria de otros episodios de viento de poniente, que en estas latitudes son frecuentes todos los veranos, y no consigo recordar ninguno. Debe ser por algún mecanismo inconsciente que se encarga de borrar la memoria de los episodios desagradables y conservar los agradables.
No les pasa que al rememorar algun viaje o experiencia lejana en el tiempo, solo recuerdan las cosas gratas que les sucedieron...
Para eso están los meteorólogos, entre otras cosas, para recordarnos con estadísticas precisas cuantos episodios de viento de poniente ocurren, cuando ocurren, y cual ha sido su capacidad de paralizar la vida urbana, en cada caso.
Mañana, cuando lea Levante en el Maravillas, lo miraré. Dejo ya esta entrada que solo ha sido un truco para no notar el calor porque, cuando haces algo, lo han notado, eres menos consciente del entorno. O sea.
En fin. Ponentá.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 21 07 14.
NOCHE DE CALOR
Yo esperaba que la noche del sábado fuera una noche contemplativa, ya saben, la conversación entre los ficus bajo el cielo azul de la iluminada noche valenciana, pero resultó una competición de velocidad trotando entre los distintos escenarios de la noche festiva, si, pero noche de calor, no ola calurosa, ni noche del trópico, solo noche de calor, como confirmaron los termómetros callejeros a las dos de la mañana, cuando ya nos retiramos, que marcaban, todos, treinta grados, como si sus leds se hubieran quedado detenidos a consecuencia de un shock.
.... >Lola y Antonio nos recogieron a las ocho, entramos en su inconfundible coche americano color naranja y nos dirigimos a la avenida del Regne, donde quedó estacionado. Luego nos dirigimos, a pié, hacia la plaza Redonda, no sin que antes se produjera un elaborado análisis entre mi mujer y Antonio sobre la ruta que debíamos seguir, que ganó Antonio, por lo que, después de seguir la ruta mas extravagante que puedan imaginar, llegamos allí cuando el cuarteto de cuerda ya había iniciado su actuación.
El rumor del ambiente, todo el mundo hablaba en voz alta sin parar, dificultó algo la calidad de la audición, pero permitió percibir, entre el guirigall, la profesionalidad de los intérpretes, aunque no la calidad de su música, en su integridad.
La plaza estaba llena de público, como los demás escenarios que visitaríamos después. Antes de dirigirnos a la plaza de la Virgen, para asistir a la audición de bel canto, decidimos pasar por Tapinería, donde, después de someterte a la compleja burocracia dispuesta para esta noche, entras en un chiringuito efímero de esos, luego tienes que salir a comprar unos puntos, para luego pagar con ellos, como si fuera el Monopole, un carnicero del Mercado Central que despacha sus hamburgesas artesanales, te sirve unos platos de jamón de Teruel, tan bien cortado que parece de bellota, me muero de gusto al pensar como sabría el de bellota, unas tablas de queso y unas copas de cava brut, que me produjo flatulencias toda la noche, y todo por cuarenta puntos, que aún nos sobraron para tomar un granizado de limón en otro chiringuito, aunque Antonio no pudo encontrar en ningún sitio su mojito, que es a sus antojos lo que a los míos la pornografía.
En uno de los varios recorridos que hicimos, antes de llegar a la plaza de la virgen, nos encontramos por la acera de la calle de San Vicente un grupo de músicos que, repasando ahora el programa, Gran Nit de Juliol, debieron ser Charanga Sitoband, pues así se comportaban, llamando la atención del público que pasaba por allí.
Llegados a la plaza de la Virgen, el aforo estaba completo, nos acomodamos sobre un desnivel de la plaza, que no llegaba a la categoría de banco y nos quedamos escuchando a los líricos que interpretaron un repertorio variado, desde lo propiamente lírico, arias y eso, hasta canciones de Serrat, y luego se metieron entre el público cantando a capela.
No les perdono lo de Granada, me encanta esa ciudad, pero tengo metida en la cabeza la vulgaridad de esa pieza, por las veces que la escuché a los tenores aficionados del barrio, desde niño, cuando acudía a los escenarios de los teatrillos de la falla.
Terminada la sesión lírica, nos fuimos a la flamenca, o fue al revés, en la plaza de la Merced, el aforo, lleno a rebosar, como en las demás sesiones. Un espectáculo muy digno, la voz, la guitarra, la percusión, pero sobre todo la danza, excelentes.
Una bailaora eléctrica, con algo de oriental en la delicadeza y la rotundidad de sus movimientos. Además de una sincera admiración por el arte del grupo, sentí una cierta conmiseración por la joven bailaora, imaginen, en bata de cola a treinta grados, mas los focos, en esta noche loca de calor, sin un pelo de aire. Afortunadamante, cuando volvimos a la plaza, para la sesión de Jazz, comenzó a soplar el airecito, pero, antes, estuvimos en la calle de la Paz.
Me sorprendió que el desfile de monstruos, con algunas figuras francamente enormes y monstruosas, no asustara para nada a los niños. Se ve que ven tantas cosas en la tele y los video juegos, que están curados de espanto. Me sale a mi un bicho de esos a los cuatro años, y me cago por la pata abajo. Los conductores de los engendros los acercaban al público para asustar, y un desconocido, se apresuró a proteger a mi mujer, concediéndose libertades táctiles, con la excusa de que se la iba a comer el monstruo.
Entre una y otra cosa, debían ser las doce, pasamos frente al Palacio del Marqués de Dos Aguas. La puerta del Museo estaba abierta. Esperé por si veía salir la carroza que se guarda allí, con Rita Barberá al pescante, tirada por bueyes, la carroza, no vayan a pensar, disponiéndose a continuar el desfile de monstruos por la calle de la Paz, cruzar el puente y dirigirse al Cabanyal, para asustar a sus niños, que es lo que mejor se le da. Pero no salió.
Terminado el desfile, deliberamos y decidimos volver a Merced, para el concierto de Jazz. Muy bien, el mismo grupo que vimos el otro día en Collado, con el mismo repertorio y las mismas bromas al público, pero esta vez el público, mas numeroso y participativo, colaboró mas y el resultado fue, en mi opinión, un éxito.
Jazz de Nueva Orleáns en estado puro. La cosa concluyó con los músicos dejando el escenario y pasando entre el público con la clásica Oh Machinín, así suena, no se escribirlo. Por un momento, me quedé ausente, enmimismado, no sé porqué. El fragor de los últimos aplausos, me sacó de mi enmimismamiento, me devolvió a la realidad y, concluída la noche de fiesta, enfilamos el camino hacia el coche para volver a casa.
Pensamos que no podríamos conciliar el sueño, pero no fue así, el cansancio acumulado pudo mas que las altas temperaturas nocturnas. Esta mañana, en plena duermevela, me ha parecido ver, en sueños, los monstruos que desfilaron por la calle de la Paz. Me lo tendré que mirar.
En fin. Noche de calor.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 20 07 14.
.... >Lola y Antonio nos recogieron a las ocho, entramos en su inconfundible coche americano color naranja y nos dirigimos a la avenida del Regne, donde quedó estacionado. Luego nos dirigimos, a pié, hacia la plaza Redonda, no sin que antes se produjera un elaborado análisis entre mi mujer y Antonio sobre la ruta que debíamos seguir, que ganó Antonio, por lo que, después de seguir la ruta mas extravagante que puedan imaginar, llegamos allí cuando el cuarteto de cuerda ya había iniciado su actuación.
El rumor del ambiente, todo el mundo hablaba en voz alta sin parar, dificultó algo la calidad de la audición, pero permitió percibir, entre el guirigall, la profesionalidad de los intérpretes, aunque no la calidad de su música, en su integridad.
La plaza estaba llena de público, como los demás escenarios que visitaríamos después. Antes de dirigirnos a la plaza de la Virgen, para asistir a la audición de bel canto, decidimos pasar por Tapinería, donde, después de someterte a la compleja burocracia dispuesta para esta noche, entras en un chiringuito efímero de esos, luego tienes que salir a comprar unos puntos, para luego pagar con ellos, como si fuera el Monopole, un carnicero del Mercado Central que despacha sus hamburgesas artesanales, te sirve unos platos de jamón de Teruel, tan bien cortado que parece de bellota, me muero de gusto al pensar como sabría el de bellota, unas tablas de queso y unas copas de cava brut, que me produjo flatulencias toda la noche, y todo por cuarenta puntos, que aún nos sobraron para tomar un granizado de limón en otro chiringuito, aunque Antonio no pudo encontrar en ningún sitio su mojito, que es a sus antojos lo que a los míos la pornografía.
En uno de los varios recorridos que hicimos, antes de llegar a la plaza de la virgen, nos encontramos por la acera de la calle de San Vicente un grupo de músicos que, repasando ahora el programa, Gran Nit de Juliol, debieron ser Charanga Sitoband, pues así se comportaban, llamando la atención del público que pasaba por allí.
Llegados a la plaza de la Virgen, el aforo estaba completo, nos acomodamos sobre un desnivel de la plaza, que no llegaba a la categoría de banco y nos quedamos escuchando a los líricos que interpretaron un repertorio variado, desde lo propiamente lírico, arias y eso, hasta canciones de Serrat, y luego se metieron entre el público cantando a capela.
No les perdono lo de Granada, me encanta esa ciudad, pero tengo metida en la cabeza la vulgaridad de esa pieza, por las veces que la escuché a los tenores aficionados del barrio, desde niño, cuando acudía a los escenarios de los teatrillos de la falla.
Terminada la sesión lírica, nos fuimos a la flamenca, o fue al revés, en la plaza de la Merced, el aforo, lleno a rebosar, como en las demás sesiones. Un espectáculo muy digno, la voz, la guitarra, la percusión, pero sobre todo la danza, excelentes.
Una bailaora eléctrica, con algo de oriental en la delicadeza y la rotundidad de sus movimientos. Además de una sincera admiración por el arte del grupo, sentí una cierta conmiseración por la joven bailaora, imaginen, en bata de cola a treinta grados, mas los focos, en esta noche loca de calor, sin un pelo de aire. Afortunadamante, cuando volvimos a la plaza, para la sesión de Jazz, comenzó a soplar el airecito, pero, antes, estuvimos en la calle de la Paz.
Me sorprendió que el desfile de monstruos, con algunas figuras francamente enormes y monstruosas, no asustara para nada a los niños. Se ve que ven tantas cosas en la tele y los video juegos, que están curados de espanto. Me sale a mi un bicho de esos a los cuatro años, y me cago por la pata abajo. Los conductores de los engendros los acercaban al público para asustar, y un desconocido, se apresuró a proteger a mi mujer, concediéndose libertades táctiles, con la excusa de que se la iba a comer el monstruo.
Entre una y otra cosa, debían ser las doce, pasamos frente al Palacio del Marqués de Dos Aguas. La puerta del Museo estaba abierta. Esperé por si veía salir la carroza que se guarda allí, con Rita Barberá al pescante, tirada por bueyes, la carroza, no vayan a pensar, disponiéndose a continuar el desfile de monstruos por la calle de la Paz, cruzar el puente y dirigirse al Cabanyal, para asustar a sus niños, que es lo que mejor se le da. Pero no salió.
Terminado el desfile, deliberamos y decidimos volver a Merced, para el concierto de Jazz. Muy bien, el mismo grupo que vimos el otro día en Collado, con el mismo repertorio y las mismas bromas al público, pero esta vez el público, mas numeroso y participativo, colaboró mas y el resultado fue, en mi opinión, un éxito.
Jazz de Nueva Orleáns en estado puro. La cosa concluyó con los músicos dejando el escenario y pasando entre el público con la clásica Oh Machinín, así suena, no se escribirlo. Por un momento, me quedé ausente, enmimismado, no sé porqué. El fragor de los últimos aplausos, me sacó de mi enmimismamiento, me devolvió a la realidad y, concluída la noche de fiesta, enfilamos el camino hacia el coche para volver a casa.
Pensamos que no podríamos conciliar el sueño, pero no fue así, el cansancio acumulado pudo mas que las altas temperaturas nocturnas. Esta mañana, en plena duermevela, me ha parecido ver, en sueños, los monstruos que desfilaron por la calle de la Paz. Me lo tendré que mirar.
En fin. Noche de calor.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 20 07 14.
sábado, 19 de julio de 2014
NO CULPES AL KARMA...
He bajado al Maravillas, un poco tarde, y el poco rato que he permanecido allí no he dejado de escuchar a una anciana que hablaba de Proyecto Hombre, y los numerosos jóvenes del barrio que han pasado por allí. Proyecto Hombre es una institución dedicada a la rehabilitación de personas dañadas por la drogradicción.
Había pensado escribir algo así como El hombre como proyecto, pero me viene demasiado ancho. Al regresar a casa he visto encima de la mesilla un libro traído de la biblioteca que aún no he abierto, y su título, No culpes al Karma de lo que te pasa por gilipollas, me ha parecido tan sugerente que, sin leer una sola línea, me ha animado a comentarlo, el título, claro.
....
Para empezar, no tengo ni idea de lo que es el Karma. Puedo imaginar una nube de polvo de estrellas que viaja sobre nuestras cabezas aunque no la veamos. También puedo suponer que esa nube y nosotros, interactuamos, de modo que, si somos demasiado gilipollas, esa condición se infiltra en el Karma y lo convierte en gilipollas y al contrario, si un resto de la gilipollez que navega sola por el universo se infiltra en el Karma, nos vuelve mas gilipollas.
Lo que no puedo explicar es como opera el Karma de cada uno. Como consigue que, unos, conscientes de la existencia del Karma, y después de un acuerdo con el, se hagan dueños de una cadena de comida basura como Mc Donalds, o el pollo del coronel, otros se recluyan en un monasterio o un morabito para ayudar a las almas mendicantes, y otros, pasen por la vida sin la mínima conciencia de la existencia del Karma, y se hagan dueños de un negocio como Zara, o presidentes de la conferencia episcopal, mientras otros, la mayoría, están purgando su pecado de no haber sabido ponderar el tamaño de una gran casa y su consiguiente hipoteca con una evaluación realista de su futuro económico, sin que con esto quiera afirmar que se han comportado como gilipollas, por favor, no.
Y, ahora, antes de seguir desbarrando, me voy a ocupar del libro.
La autora, Laura Norton, tiene la deferencia de indicarnos con una breve frase, antes del texto,de que va a ir el rollo,
¨No sé que habré hecho en otra vida para que ahora todo me pase a mí. Yo sé que no es culpa mía, tiene que ser del Karma, o de él, sí, de Aarón, para que nos vamos a engañar. Porque desde que apareció en mi vida...Maldito Aarón.¨
O sea, con estas breves líneas y el dibujo de la portada, un par de flamencos de plumaje rojo, frente a frente, se supone que macho y hembra, ya sabemos de que va a ir el libro, de las relaciones de pareja.
Para confirmar esta intuición, transcribo las primeras diez líneas del capítulo primero, Una Guerra de Almohadas. Si encuentro una palabra, una sola palabra, que confirme lo que sospecho, que esta es una novela de chica y chico, doy la página por terminada y, ya ustedes, la sacan de la biblioteca y eso.
¨Recuerdo el día y el momento exactos en que descubrí a lo que me quería dedicar. Fue al sentir los aplausos encima de un escenario. Aunque lo mío nada tiene que ver con la interpretación, yo nunca he querido ser actriz. Ocurrió en el teatro del instituto, el último año antes de entrar en la universidad. En 1998 aún no existía Facebook, ni Twitter, ni Instagram. Aún escuchábamos la radio, porque un invento como el Spoty a nadie la cabía en la cabeza, y por aquel entonces sonaba Manu Chao a todas horas. ´Me llaman el desaparecido...¨. Y acabé participando en la representación de fin de curso por una razón tan simple y tan obvia como que me gustaba un chico. Aarón.¨
Lo dicho, me voy.
En fin. No culpes al Karma..
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 19 07 14.
Había pensado escribir algo así como El hombre como proyecto, pero me viene demasiado ancho. Al regresar a casa he visto encima de la mesilla un libro traído de la biblioteca que aún no he abierto, y su título, No culpes al Karma de lo que te pasa por gilipollas, me ha parecido tan sugerente que, sin leer una sola línea, me ha animado a comentarlo, el título, claro.
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Para empezar, no tengo ni idea de lo que es el Karma. Puedo imaginar una nube de polvo de estrellas que viaja sobre nuestras cabezas aunque no la veamos. También puedo suponer que esa nube y nosotros, interactuamos, de modo que, si somos demasiado gilipollas, esa condición se infiltra en el Karma y lo convierte en gilipollas y al contrario, si un resto de la gilipollez que navega sola por el universo se infiltra en el Karma, nos vuelve mas gilipollas.
Lo que no puedo explicar es como opera el Karma de cada uno. Como consigue que, unos, conscientes de la existencia del Karma, y después de un acuerdo con el, se hagan dueños de una cadena de comida basura como Mc Donalds, o el pollo del coronel, otros se recluyan en un monasterio o un morabito para ayudar a las almas mendicantes, y otros, pasen por la vida sin la mínima conciencia de la existencia del Karma, y se hagan dueños de un negocio como Zara, o presidentes de la conferencia episcopal, mientras otros, la mayoría, están purgando su pecado de no haber sabido ponderar el tamaño de una gran casa y su consiguiente hipoteca con una evaluación realista de su futuro económico, sin que con esto quiera afirmar que se han comportado como gilipollas, por favor, no.
Y, ahora, antes de seguir desbarrando, me voy a ocupar del libro.
La autora, Laura Norton, tiene la deferencia de indicarnos con una breve frase, antes del texto,de que va a ir el rollo,
¨No sé que habré hecho en otra vida para que ahora todo me pase a mí. Yo sé que no es culpa mía, tiene que ser del Karma, o de él, sí, de Aarón, para que nos vamos a engañar. Porque desde que apareció en mi vida...Maldito Aarón.¨
O sea, con estas breves líneas y el dibujo de la portada, un par de flamencos de plumaje rojo, frente a frente, se supone que macho y hembra, ya sabemos de que va a ir el libro, de las relaciones de pareja.
Para confirmar esta intuición, transcribo las primeras diez líneas del capítulo primero, Una Guerra de Almohadas. Si encuentro una palabra, una sola palabra, que confirme lo que sospecho, que esta es una novela de chica y chico, doy la página por terminada y, ya ustedes, la sacan de la biblioteca y eso.
¨Recuerdo el día y el momento exactos en que descubrí a lo que me quería dedicar. Fue al sentir los aplausos encima de un escenario. Aunque lo mío nada tiene que ver con la interpretación, yo nunca he querido ser actriz. Ocurrió en el teatro del instituto, el último año antes de entrar en la universidad. En 1998 aún no existía Facebook, ni Twitter, ni Instagram. Aún escuchábamos la radio, porque un invento como el Spoty a nadie la cabía en la cabeza, y por aquel entonces sonaba Manu Chao a todas horas. ´Me llaman el desaparecido...¨. Y acabé participando en la representación de fin de curso por una razón tan simple y tan obvia como que me gustaba un chico. Aarón.¨
Lo dicho, me voy.
En fin. No culpes al Karma..
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 19 07 14.
viernes, 18 de julio de 2014
COMISIONES
Hoy tendría que ir al BBVA, para hablar con la persona que nos atiende cuando vamos a renovar un depósito a plazo, porque nuevamente nos han cargado comisiones, pese a que tenemos convenido que nosotros le damos los seguros al banco, usamos sus tarjetas, y el banco no nos carga comisión alguna, pero la vida me parece hoy demasiado hermosa
para perderla en una oficina bancaria por veintiseis euros, así que no renuncio a reclamar, pero lo dejo para otro día.
Escuché por la tele que la mayoría de los clientes de la banca en este país no se atreven con inversiones sofisticadas, prefieren la seguridad de los plazos fijos. Después del fiasco del tipo del wi fi, no me extraña.
Total, que había pensado ir a ver a Mar, la gestora de nuestras cosas en el banco y decirle, Mar, levantamos el saldo de nuestras cuentas, te devolvemos las tarjetas, y nos llevaremos los depósitos cuando venzan, y además lo contaré en Internet, para que los usuarios de las 47.653 visitas, la mitad deben ser mías, conozcan la falta de seriedad del banco, porque estoy fatigado, hasta la extenuación, de discutir una y otra vez el mismo asunto, y que nunca acabe de resolverse.
Para ser justo, hay que admitir que no hemos usado bastante las tarjetas, el requisito para que el banco nos diera un trato de favor, ya que, al parecer, en este banco consideran trato de favor que tu les des la pasta y no cobrarte por ello.
Esta contaminación mental circulaba por mi cabeza cuando, al bajar al Maravillas, he contemplado algo que me ha parecido insólito. Hostia, es un árbol, y se mueve, está vivo.
.....
No se movía el tronco, naturalmente, se movían las ramas mas ligeras y con ellas sus hojas, impulsadas por una brisa mediterránea que tenía toda la pinta de declinar rápidamente, bajo los efectos de lo que se empeñan en llamar, de modo impropio, ola de calor.
El árbol se movía, pero no hablaba, sin embargo, no estaba mudo del todo. La brisa al pasar por su ramaje producía ese rumor vegetal característico que es una forma de lenguaje. El lenguaje de las plantas.
Aguzé el oído y me pareció reconocer el mismo rumor conversacional que percibí ayer, sentado durante unos quince minutos en un banco de piedra junto a mi mujer en las Torres de Serranos, muy cerca del árbol monumental que está enfrente, un ficus centenario de una variedad algo distinta de otros, por el tamaño y el color de sus hojas, y que parecía conversar con su entorno vegetal, desde su vieja experiencia que lo ha visto todo, hasta la invasión napoleónica, tal vez, asentado en su mismo lugar de siempre junto al cauce del viejo rio, o al menos eso es lo que se desprende del diámetro de su tronco, que guarda en su interior las señales anilladas de su longevidad vegetal.
Durante quince minutos, estuvimos escuchando esas señales sonoras de la vida vegetal, hasta que llegó el momento de entrar en la sala de proyecciones de la SGAE, para presenciar la proyección de la película de Trueba, La Ilusión.
La película relata las vicisitudes de un joven aspirante a cineasta, que ofrece a distintos productores su proyecto de una peli musical sobre la Transición política española, sin que nadie aprecie su obra, hasta que encuentra a un productor que no solo la acepta, sino que la elogia.
El personaje del joven, que persigue su sueño, su ilusión, no tiene donde caerse vivo, vive, por así decirlo, de prestado, antes de que el productor acepte su obra y le ofrezca un pre contrato, su chica lo echa de casa y sus padres le hacen sentir su deseo de que haga, de una puta vez, algo de provecho, pero el joven insiste y disfruta de un momento de felicidad, cuando siente que su ilusión se ha materializado, hasta que el hijo del productor, Trueba, le comunica al cineasta en ciernes que su padre no está bien de la cabeza, que esa es la única razón por la que ha aceptado su película, y que lo han declarado incapaz jurídicamente y por tanto, el precontrato no vale, y la película, no se hará.
Esta película me ha parecido una buena descripción de la precariedad actual del cine que se intenta fabricar aquí, su humor satírico no deja de ser una buena representación de la realidad.
Por si esto fuera poco, la sala de la SGAE utiliza un proyector doméstico, colgado del techo que, transcurridas tres cuartas partes de la proyección, ha comenzado a fallar, dejando la imágen inmóvil cada dos por tres, lo que ha obligado al personal de sala a intentar reorganizar la proyección, con un éxito relativo, con lo que a la imágen de precariedad que ha dado la película, se ha sumado la de su proyección.
Confio en que la noche del sábado próximo, en la que pensamos salir a disfrutar de los muchos espectáculos que habrá esa noche en la calle, Jazz, Charanga, Mercados, Bandas de Música, Cabaret, Música de Cámara, museos abiertos, espectáculos infantiles, funcionen mejor que la historia de la película de Trueba y las Gaitas Escocesas de la otra tarde.
En todo caso, si no fuera así, siempre nos quedará sentarnos en un banco a escuchar la conversación entre los ficus bajo el cielo azul de la luminosa noche valenciana.
En fin. Comisiones.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 18 07 14
Escuché por la tele que la mayoría de los clientes de la banca en este país no se atreven con inversiones sofisticadas, prefieren la seguridad de los plazos fijos. Después del fiasco del tipo del wi fi, no me extraña.
Total, que había pensado ir a ver a Mar, la gestora de nuestras cosas en el banco y decirle, Mar, levantamos el saldo de nuestras cuentas, te devolvemos las tarjetas, y nos llevaremos los depósitos cuando venzan, y además lo contaré en Internet, para que los usuarios de las 47.653 visitas, la mitad deben ser mías, conozcan la falta de seriedad del banco, porque estoy fatigado, hasta la extenuación, de discutir una y otra vez el mismo asunto, y que nunca acabe de resolverse.
Para ser justo, hay que admitir que no hemos usado bastante las tarjetas, el requisito para que el banco nos diera un trato de favor, ya que, al parecer, en este banco consideran trato de favor que tu les des la pasta y no cobrarte por ello.
Esta contaminación mental circulaba por mi cabeza cuando, al bajar al Maravillas, he contemplado algo que me ha parecido insólito. Hostia, es un árbol, y se mueve, está vivo.
.....
No se movía el tronco, naturalmente, se movían las ramas mas ligeras y con ellas sus hojas, impulsadas por una brisa mediterránea que tenía toda la pinta de declinar rápidamente, bajo los efectos de lo que se empeñan en llamar, de modo impropio, ola de calor.
El árbol se movía, pero no hablaba, sin embargo, no estaba mudo del todo. La brisa al pasar por su ramaje producía ese rumor vegetal característico que es una forma de lenguaje. El lenguaje de las plantas.
Aguzé el oído y me pareció reconocer el mismo rumor conversacional que percibí ayer, sentado durante unos quince minutos en un banco de piedra junto a mi mujer en las Torres de Serranos, muy cerca del árbol monumental que está enfrente, un ficus centenario de una variedad algo distinta de otros, por el tamaño y el color de sus hojas, y que parecía conversar con su entorno vegetal, desde su vieja experiencia que lo ha visto todo, hasta la invasión napoleónica, tal vez, asentado en su mismo lugar de siempre junto al cauce del viejo rio, o al menos eso es lo que se desprende del diámetro de su tronco, que guarda en su interior las señales anilladas de su longevidad vegetal.
Durante quince minutos, estuvimos escuchando esas señales sonoras de la vida vegetal, hasta que llegó el momento de entrar en la sala de proyecciones de la SGAE, para presenciar la proyección de la película de Trueba, La Ilusión.
La película relata las vicisitudes de un joven aspirante a cineasta, que ofrece a distintos productores su proyecto de una peli musical sobre la Transición política española, sin que nadie aprecie su obra, hasta que encuentra a un productor que no solo la acepta, sino que la elogia.
El personaje del joven, que persigue su sueño, su ilusión, no tiene donde caerse vivo, vive, por así decirlo, de prestado, antes de que el productor acepte su obra y le ofrezca un pre contrato, su chica lo echa de casa y sus padres le hacen sentir su deseo de que haga, de una puta vez, algo de provecho, pero el joven insiste y disfruta de un momento de felicidad, cuando siente que su ilusión se ha materializado, hasta que el hijo del productor, Trueba, le comunica al cineasta en ciernes que su padre no está bien de la cabeza, que esa es la única razón por la que ha aceptado su película, y que lo han declarado incapaz jurídicamente y por tanto, el precontrato no vale, y la película, no se hará.
Esta película me ha parecido una buena descripción de la precariedad actual del cine que se intenta fabricar aquí, su humor satírico no deja de ser una buena representación de la realidad.
Por si esto fuera poco, la sala de la SGAE utiliza un proyector doméstico, colgado del techo que, transcurridas tres cuartas partes de la proyección, ha comenzado a fallar, dejando la imágen inmóvil cada dos por tres, lo que ha obligado al personal de sala a intentar reorganizar la proyección, con un éxito relativo, con lo que a la imágen de precariedad que ha dado la película, se ha sumado la de su proyección.
Confio en que la noche del sábado próximo, en la que pensamos salir a disfrutar de los muchos espectáculos que habrá esa noche en la calle, Jazz, Charanga, Mercados, Bandas de Música, Cabaret, Música de Cámara, museos abiertos, espectáculos infantiles, funcionen mejor que la historia de la película de Trueba y las Gaitas Escocesas de la otra tarde.
En todo caso, si no fuera así, siempre nos quedará sentarnos en un banco a escuchar la conversación entre los ficus bajo el cielo azul de la luminosa noche valenciana.
En fin. Comisiones.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 18 07 14
miércoles, 16 de julio de 2014
OLA DE CALOR
No existe la ola de calor. Si atendemos a la opinión informada de los meteorólogos, para que exista la llamada ola de calor se han de dar cinco días consecutivos con temperaturas cinco grados superiores a la media, que media...no sé.
Lo que tienen ahora en el centro y el sur de la península, aquí, de momento, hace fresquito por la mañana, es el resultado de una venganza. Africa se venga de su abandono enviando una masa de aire sahariano que, como no sabemos con exactitud cuanto va a durar, no podemos calificar, de un modo preciso, de ola de calor.
Demostrado que la ola de calor no existe, tal como nos la cuentan, podemos suponer que la mayor parte de las otras cosas que nos cuentan, tal como nos las cuentan, son inexistentes, lo que nos permite pasar a mayores y preguntarnos, yo que sé, si la política, la felicidad o la muerte, existen realmente.
.....
La política, como indica esa palabra, de raíz griega, dicen, yo no se griego ni latín, se ocupó, en su origen, de las reglas para la convivencia, bienestar se llamó después, de los habitantes de la polis, de la ciudadanía.
Conviene insistir en que no todos los griegos de entonces tenían estatuto de ciudadano, estaban los esclavos, pero eso no quiere decir que los señores no se ocuparan de alimentar y cuidar a los esclavos, porque, al fin y al cabo, eran parte de su patrimonio, y los señores, en cualquier época, siempre han cuidado su patrimonio.
Ahora nos hablan en todos los medios, de cualquier clase, a todas horas, de política, pero, existe la política en su sentido originario de atención a los miembros de la polis...No sé, yo mas bien creo que necesitamos otra palabra que refleje lo que existe actualmente, un sistema endogámico cuya razón de ser es la perpetuación de sus élites, un objetivo que está por encima, muy por encima de los intereses y necesidades de la polis que se ha convertido, algo mas de dos milenios después de su surgimiento como un modo de vida opuesto a la tiranía de un jerarca, en la fuente de recursos de la que tiran los elitistas para su supervivencia.
Hubo una época en que se comprendió muy bien esto y se llamó al sistema político, despotismo ilustrado. Dado el nivel actual de muchos de nuestros políticos, yo que sé, Floriano, se me ocurre ahora, bastaría usar la expresión despotismo y deberíamos abandonar el uso de la noble palabra política, porque, como la ola de calor, en su auténtico sentido, no está presente en nuestras vidas.
Que decir de la felicidad. Así como la política, o el despotismo, están presentes de modo permanente en nuestras vidas, lo que comúnmente se entiende por felicidad, un estado pleno, placentero, bien sea desde una actitud narcisista o altruista, se caracteriza, sobre todo, por la fugacidad, no por la permanencia, sobre todo por la característica humana que tiende a la insatisfacción, como si nuestra naturaleza fuera incapaz de conservar de modo permanente esa sensación, aunque los elementos, subjetivos u objetivos, que proporcionan esa plenitud permanezcan invariables.
Así, podríamos decir que la existencia de la felicidad está condicionada a su brevedad, fugaz como un cometa, aparece en nuestras vidas y deja de existir, por nuestra incapacidad para seguir apreciandola después de un lapso temporal mas o menos efímero.
Y que decir de la muerte. Se ha escrito tanto, hay tanta obra teatral alrededor de ese concepto, Casona, Marlow, Shakespeare, Buero Vallejo, yo que sé. Yo no soy partidario de llamarle muerte, sino cesación de la vida.
Para mi la muerte solo es el instante en que las constantes vitales de un cuerpo dejan de manifestarse de modo irreversible. Cuando escucho a alguien decir, está muerto, me da la risa, porque cuando dejas de ser, es imposible estar de ninguna manera.
Lo que está, en todo caso, es nuestra materia orgánica en descomposición, de cuyo proceso se salvan los huesos por su componente calcáreo. Es curioso que de las parcelas de tierra calcárea se obtengan los mejores vinos, como el Chateauneuf du Pape, o, sin ir tan lejos, las viñas calcáreas de la aldea vecina donde tengo una casa.
Me pregunto si el origen de esos vinos criados en tierras calcáreas son cementerios ancestrales cuyos huesos ha convertido en polvo el paso de los siglos. La muerte sería así, un caso particular de eso que enseñaban en bachiller, yo nunca estudié bachiller, la materia no se destruye, solo se transforma, y en el caso del vino, a veces la muerte sería un componente enológico que contribuye a la gloria de los mejores vinos del mundo.
No estoy seguro de que sea así, pero me resulta grato escribirlo.
En fin. Ola de Calor.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 16 07 14.
Lo que tienen ahora en el centro y el sur de la península, aquí, de momento, hace fresquito por la mañana, es el resultado de una venganza. Africa se venga de su abandono enviando una masa de aire sahariano que, como no sabemos con exactitud cuanto va a durar, no podemos calificar, de un modo preciso, de ola de calor.
Demostrado que la ola de calor no existe, tal como nos la cuentan, podemos suponer que la mayor parte de las otras cosas que nos cuentan, tal como nos las cuentan, son inexistentes, lo que nos permite pasar a mayores y preguntarnos, yo que sé, si la política, la felicidad o la muerte, existen realmente.
.....
La política, como indica esa palabra, de raíz griega, dicen, yo no se griego ni latín, se ocupó, en su origen, de las reglas para la convivencia, bienestar se llamó después, de los habitantes de la polis, de la ciudadanía.
Conviene insistir en que no todos los griegos de entonces tenían estatuto de ciudadano, estaban los esclavos, pero eso no quiere decir que los señores no se ocuparan de alimentar y cuidar a los esclavos, porque, al fin y al cabo, eran parte de su patrimonio, y los señores, en cualquier época, siempre han cuidado su patrimonio.
Ahora nos hablan en todos los medios, de cualquier clase, a todas horas, de política, pero, existe la política en su sentido originario de atención a los miembros de la polis...No sé, yo mas bien creo que necesitamos otra palabra que refleje lo que existe actualmente, un sistema endogámico cuya razón de ser es la perpetuación de sus élites, un objetivo que está por encima, muy por encima de los intereses y necesidades de la polis que se ha convertido, algo mas de dos milenios después de su surgimiento como un modo de vida opuesto a la tiranía de un jerarca, en la fuente de recursos de la que tiran los elitistas para su supervivencia.
Hubo una época en que se comprendió muy bien esto y se llamó al sistema político, despotismo ilustrado. Dado el nivel actual de muchos de nuestros políticos, yo que sé, Floriano, se me ocurre ahora, bastaría usar la expresión despotismo y deberíamos abandonar el uso de la noble palabra política, porque, como la ola de calor, en su auténtico sentido, no está presente en nuestras vidas.
Que decir de la felicidad. Así como la política, o el despotismo, están presentes de modo permanente en nuestras vidas, lo que comúnmente se entiende por felicidad, un estado pleno, placentero, bien sea desde una actitud narcisista o altruista, se caracteriza, sobre todo, por la fugacidad, no por la permanencia, sobre todo por la característica humana que tiende a la insatisfacción, como si nuestra naturaleza fuera incapaz de conservar de modo permanente esa sensación, aunque los elementos, subjetivos u objetivos, que proporcionan esa plenitud permanezcan invariables.
Así, podríamos decir que la existencia de la felicidad está condicionada a su brevedad, fugaz como un cometa, aparece en nuestras vidas y deja de existir, por nuestra incapacidad para seguir apreciandola después de un lapso temporal mas o menos efímero.
Y que decir de la muerte. Se ha escrito tanto, hay tanta obra teatral alrededor de ese concepto, Casona, Marlow, Shakespeare, Buero Vallejo, yo que sé. Yo no soy partidario de llamarle muerte, sino cesación de la vida.
Para mi la muerte solo es el instante en que las constantes vitales de un cuerpo dejan de manifestarse de modo irreversible. Cuando escucho a alguien decir, está muerto, me da la risa, porque cuando dejas de ser, es imposible estar de ninguna manera.
Lo que está, en todo caso, es nuestra materia orgánica en descomposición, de cuyo proceso se salvan los huesos por su componente calcáreo. Es curioso que de las parcelas de tierra calcárea se obtengan los mejores vinos, como el Chateauneuf du Pape, o, sin ir tan lejos, las viñas calcáreas de la aldea vecina donde tengo una casa.
Me pregunto si el origen de esos vinos criados en tierras calcáreas son cementerios ancestrales cuyos huesos ha convertido en polvo el paso de los siglos. La muerte sería así, un caso particular de eso que enseñaban en bachiller, yo nunca estudié bachiller, la materia no se destruye, solo se transforma, y en el caso del vino, a veces la muerte sería un componente enológico que contribuye a la gloria de los mejores vinos del mundo.
No estoy seguro de que sea así, pero me resulta grato escribirlo.
En fin. Ola de Calor.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 16 07 14.
lunes, 14 de julio de 2014
PRESIDENTES
Me encuentro en la gloria debajo del entoldado de Ca pepe, en la Pedanía de El Saler, un lugar bucólico
que visito ocasionalmente por motivos familiares, y que merece ser visitado sin motivo alguno. A intervalos regulares
sale desde los tubos ocultos en el toldo una nube de agua pulverizada, tan bien dosificada que da una grata sensación de frescor, sin llegar a mojar el ejemplar del periódico que tengo sobre la mesa.
En la página 3 de Levante se reproduce una foto con la imágen de Mariano Rajoy y Alberto Fabra en el centro que, con lo bien que se está aquí, a la sombra, tomando un café del tiempo, inspira algunas reflexiones sobre el todavía presidente del gobierno de España.
.....
Antes, señalaré que mueve a la reflexión la decisión de los populares de cambiar las reglas del juego para la elección de los alcaldes, cuando falta poco para el partido. Está bien que uno pueda elegir directamente a su alcalde, pero cuando esto se hace deprisa y corriendo para evitar los riesgos de las coaliciones de izquierdas, algo huele a podrido en Dinamarca, quiero decir, aquí mismo.
Se imaginan al señor Rajoy siendo promovido a presidente del gobierno por un procedimiento de elección directa, en lugar de por designación de su partido, yo, no, la verdad...
La gente que votó a Rajoy, votó en realidad a su partido, no pudo elegir otro candidato, y si a este le designaron sus conmilitones pudo ser por considerarlo el mas tonto, para que los listos medraran a su alrededor. No lo digo porque sí, hay algunos indicios que apuntan a esa hipótesis.
Uno. Recuerdan las tiras cómicas de Peridis cuando Rajoy fué ministro de Aznar...Rajoy aparecía, siempre, tumbado en un triclinio. Dos. Recuerdan al señor Rajoy, cuando ya era presidente, al ser preguntado por un periodista por asuntos de interés nacional, contestar, para no mojarse....Llueve mucho. Tres. Recuerdan aquel amago de caída de un helicóptero, cuando viajaba con Esperanza Aguirre...El rostro del señor Rajoy, totalmente demudado por el susto, expresaba su incapacidad para enfrentarse a una situación de emergencia. Cuatro. Se han fijado en la apariencia del señor Rajoy, en su aire antiguo de político del siglo XIX, con su cabello tintado, sus párpados dubitativos, su salivilla al hablar y esa retórica de otro tiempo, gastada y viejísima, de sus discursos...
Un personaje así, alcanza el nivel, a mi modo de ver, para presidir un colegio de Registradores de la Propiedad, si, pero presidir el gobierno de un país con mas de cuarenta millones de habitantes y dar la talla para contribuir a resolver sus problemas, es otra cosa.
Estoy convencido, aunque no excluyo estar equivocado, de que quienes lo designaron como candidato a presidente conocían esas debilidades. Ahora, si los procedimientos de elección a los alcaldes se aplicaran a la presidencia, sería otra cosa.
Claro, el señor Rajoy no es el único responsable de que los problemas de este país queden sin resolver, legislatura tras legislatura, y que los cambios del signo ideológico de sus gobiernos parezcan un avance y marcha atrás, quedando al final en el mismo punto de partida.
Cuando accedió a la presidencia el señor González, afirmó que le iba a dar la vuelta al país. Si le escuchan ahora parece un conservador británico, y el señor Sánchez, que aparece como la supuesta imágen de la savia nueva del socialismo español, o si se quiere andaluz, ya ha declarado que el está tan a la izquierda como su militancia, lo que parece indicar que si su militancia se desplaza a la derecha, el lo hará con ellos.
Lo siento, pero esto parece conectar con el pragmatismo cínico de González, recuerdan...Gato blanco o gato negro, lo que importa es que cace ratones,o el de su colega Lula Da Silva, que declaró, desde el poder..uno debe ser,cómo decirlo,multi ideológico,no...
En mi opinión, entre toda esta fauna que gobierna, o aspira a gobernar, solo encuentro un ejemplar que me parezca sólidamente coherente, Pérez Tapias, el candidato a liderar el PSOE que menos votos ha recibido.
Claro, por eso ha sido el menos votado, por su coherencia. Es una opinión.
En fin. Presidentes.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 14 07 14.
En la página 3 de Levante se reproduce una foto con la imágen de Mariano Rajoy y Alberto Fabra en el centro que, con lo bien que se está aquí, a la sombra, tomando un café del tiempo, inspira algunas reflexiones sobre el todavía presidente del gobierno de España.
.....
Antes, señalaré que mueve a la reflexión la decisión de los populares de cambiar las reglas del juego para la elección de los alcaldes, cuando falta poco para el partido. Está bien que uno pueda elegir directamente a su alcalde, pero cuando esto se hace deprisa y corriendo para evitar los riesgos de las coaliciones de izquierdas, algo huele a podrido en Dinamarca, quiero decir, aquí mismo.
Se imaginan al señor Rajoy siendo promovido a presidente del gobierno por un procedimiento de elección directa, en lugar de por designación de su partido, yo, no, la verdad...
La gente que votó a Rajoy, votó en realidad a su partido, no pudo elegir otro candidato, y si a este le designaron sus conmilitones pudo ser por considerarlo el mas tonto, para que los listos medraran a su alrededor. No lo digo porque sí, hay algunos indicios que apuntan a esa hipótesis.
Uno. Recuerdan las tiras cómicas de Peridis cuando Rajoy fué ministro de Aznar...Rajoy aparecía, siempre, tumbado en un triclinio. Dos. Recuerdan al señor Rajoy, cuando ya era presidente, al ser preguntado por un periodista por asuntos de interés nacional, contestar, para no mojarse....Llueve mucho. Tres. Recuerdan aquel amago de caída de un helicóptero, cuando viajaba con Esperanza Aguirre...El rostro del señor Rajoy, totalmente demudado por el susto, expresaba su incapacidad para enfrentarse a una situación de emergencia. Cuatro. Se han fijado en la apariencia del señor Rajoy, en su aire antiguo de político del siglo XIX, con su cabello tintado, sus párpados dubitativos, su salivilla al hablar y esa retórica de otro tiempo, gastada y viejísima, de sus discursos...
Un personaje así, alcanza el nivel, a mi modo de ver, para presidir un colegio de Registradores de la Propiedad, si, pero presidir el gobierno de un país con mas de cuarenta millones de habitantes y dar la talla para contribuir a resolver sus problemas, es otra cosa.
Estoy convencido, aunque no excluyo estar equivocado, de que quienes lo designaron como candidato a presidente conocían esas debilidades. Ahora, si los procedimientos de elección a los alcaldes se aplicaran a la presidencia, sería otra cosa.
Claro, el señor Rajoy no es el único responsable de que los problemas de este país queden sin resolver, legislatura tras legislatura, y que los cambios del signo ideológico de sus gobiernos parezcan un avance y marcha atrás, quedando al final en el mismo punto de partida.
Cuando accedió a la presidencia el señor González, afirmó que le iba a dar la vuelta al país. Si le escuchan ahora parece un conservador británico, y el señor Sánchez, que aparece como la supuesta imágen de la savia nueva del socialismo español, o si se quiere andaluz, ya ha declarado que el está tan a la izquierda como su militancia, lo que parece indicar que si su militancia se desplaza a la derecha, el lo hará con ellos.
Lo siento, pero esto parece conectar con el pragmatismo cínico de González, recuerdan...Gato blanco o gato negro, lo que importa es que cace ratones,o el de su colega Lula Da Silva, que declaró, desde el poder..uno debe ser,cómo decirlo,multi ideológico,no...
En mi opinión, entre toda esta fauna que gobierna, o aspira a gobernar, solo encuentro un ejemplar que me parezca sólidamente coherente, Pérez Tapias, el candidato a liderar el PSOE que menos votos ha recibido.
Claro, por eso ha sido el menos votado, por su coherencia. Es una opinión.
En fin. Presidentes.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 14 07 14.
domingo, 13 de julio de 2014
TONTERÍAS RADIOFÓNICAS
A ver, tonterías decimos todos, no....En una charla con amigos, compañeros o compañeras de aula. En el autobús o en un concierto, cuando alguien nos pide conversación. En los museos, en particular en el IVAM, no, no hay nadie con quien comunicarse.
Es en los medios de comunicación, públicos o privados, sin embargo, donde se dicen públicamente mas tonterías por minuto que en cualquier otra situación. Sálvame quizas se lleve la palma, aunque yo no puedo afirmarlo porque no lo veo, leo las críticas de Cipriano Torres en Levante, y no deja partícipe de ese programa, sea inventor de la cosa, o invitado, con cabeza.
Ahora bien, si tiene usted la debilidad de escuchar por la radio la retransmisión íntegra de un partido del Mundial de fútbol, observará que los campeones absolutos de las tonterias radiadas son los periodistas deportivos que la retransmiten. En ese Show que montan se habla de todo, incluso, con suerte, de fútbol, y se incluyen las tonterías mas insustanciales que cabe imaginar.
....
En esa pequeña compañía de variedades que forman los periodistas deportivos para una función de noventa minutos, que ellos estiran hasta los ciento veinte, cada cual tiene su papel. Uno hace de experto serio, otro de cómico desinformado, suele haber un genio de la estadística, y el tenor es el que canta el gol, aunque a veces se queda inédito, salvo que juegue Brasil, o España, porqué no decirlo.
Las retransmisiones deportivas no siempre estuvieron hinchadas con tonterías, con coloquios mas o menos estúpidos de los periodistas, ajenos a lo que sucede en el campo. Hasta que apareció José M García, eran una cosa mas seria, también mas aburrida, tonterías, las justas.
El locutor se limitaba a dar cuenta del nombre del jugador, del lugar del campo donde ocurría la jugada, y, en su caso, de la clase de falta que pitaba el árbitro, y luego permanecía en silencio. Fue llegar García, al parecer sobrino de un ex ministro franquista, y la seguridad que le daba ese anclaje familiar, le llevó a revolucionar las retransmisiones deportivas, hasta entonces caracterizadas por el laconismo, heredero de la censura que el franquismo impuso a todas las comunicaciones de carácter público.
García se buscó un equipo, se puso a investigar y divulgar las interioridades de los clubs mas grandes, y a convertir en show las retransmisiones deportivas, y hasta hoy.
Lo malo, o no, es que ese estilo que consiste en añadir tonterías a la esencia de la narración, se ha extendido a todos los programas radiados, de cualquier signo, como pude comprobar al sintonizar ayer a las cinco de la tarde Radio Nacional, y el de esta mañana, que parecía una competición a ver quien decía mas tonterías, no alrededor de un hecho, de algo sucedido, lo que sería, hasta cierto punto aceptable, sino alrededor de una palabra, Exceso. Oiga, esto lo hago yo en el blog, casi cada día, pero que se ocupe de ello una redacción completa de una emisora pública, la verdad....no.
Por no hablar de algo que observo en los últimos tiempos cuando me quedo frente a la tele a ver Saber y Ganar,ya saben ese típìco concurso de preguntas y respuestas que lleva casi veinte años en antena. Bueno, pues, últimamente, desde que han cambiado al preboste de la conferencia episcopal, mira que era malo el anterior, cualquiera puede observar que se incluyen entre las preguntas del programa cuestiones mas propias de la evaluación en un seminario, que no parecen redactadas por los guionistas, pues para responderlas se requiere una formación específica en una religión determinada.
Esta sorprendente novedad parece indicar que los censores han vuelto, pero, en lugar de dedicarse a tachar expresiones a su juicio inadecuadas, se dedican a pasar notas a los guionistas para que las incluyan en sus programas y la comunicación pública vuelva a ser lo que fue cuando ellos decidían lo que se publicaba, o no.
En conclusión, ya sabemos que cuando gobierna la derecha, trata de mermar nuestros sueldos, nuestras indemnizaciones por despido, nuestra atención sanitaria, nuestros medios educativos, nuestros empleos públicos, y hasta los privados, pero quizás no prestamos atención suficiente, a lo que están haciendo con los medios públicos de comunicación que, por ser públicos, son de todos, y al parecer los manejan, otra vez, los prebostes de turno.
Pues nada, pongo aquí todas estas tonterías porque, aunque no soy un medio público, al parecer la libertad de expresión nos ampara a todos, y aún puedo escribir sin que ningún preboste me obligue a incluir una nota suya. O sea.
En fin. Tonterías Radiofónicas.
LOHENGRIN )CIBERLONGRIN) 13 07 14.
Es en los medios de comunicación, públicos o privados, sin embargo, donde se dicen públicamente mas tonterías por minuto que en cualquier otra situación. Sálvame quizas se lleve la palma, aunque yo no puedo afirmarlo porque no lo veo, leo las críticas de Cipriano Torres en Levante, y no deja partícipe de ese programa, sea inventor de la cosa, o invitado, con cabeza.
Ahora bien, si tiene usted la debilidad de escuchar por la radio la retransmisión íntegra de un partido del Mundial de fútbol, observará que los campeones absolutos de las tonterias radiadas son los periodistas deportivos que la retransmiten. En ese Show que montan se habla de todo, incluso, con suerte, de fútbol, y se incluyen las tonterías mas insustanciales que cabe imaginar.
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En esa pequeña compañía de variedades que forman los periodistas deportivos para una función de noventa minutos, que ellos estiran hasta los ciento veinte, cada cual tiene su papel. Uno hace de experto serio, otro de cómico desinformado, suele haber un genio de la estadística, y el tenor es el que canta el gol, aunque a veces se queda inédito, salvo que juegue Brasil, o España, porqué no decirlo.
Las retransmisiones deportivas no siempre estuvieron hinchadas con tonterías, con coloquios mas o menos estúpidos de los periodistas, ajenos a lo que sucede en el campo. Hasta que apareció José M García, eran una cosa mas seria, también mas aburrida, tonterías, las justas.
El locutor se limitaba a dar cuenta del nombre del jugador, del lugar del campo donde ocurría la jugada, y, en su caso, de la clase de falta que pitaba el árbitro, y luego permanecía en silencio. Fue llegar García, al parecer sobrino de un ex ministro franquista, y la seguridad que le daba ese anclaje familiar, le llevó a revolucionar las retransmisiones deportivas, hasta entonces caracterizadas por el laconismo, heredero de la censura que el franquismo impuso a todas las comunicaciones de carácter público.
García se buscó un equipo, se puso a investigar y divulgar las interioridades de los clubs mas grandes, y a convertir en show las retransmisiones deportivas, y hasta hoy.
Lo malo, o no, es que ese estilo que consiste en añadir tonterías a la esencia de la narración, se ha extendido a todos los programas radiados, de cualquier signo, como pude comprobar al sintonizar ayer a las cinco de la tarde Radio Nacional, y el de esta mañana, que parecía una competición a ver quien decía mas tonterías, no alrededor de un hecho, de algo sucedido, lo que sería, hasta cierto punto aceptable, sino alrededor de una palabra, Exceso. Oiga, esto lo hago yo en el blog, casi cada día, pero que se ocupe de ello una redacción completa de una emisora pública, la verdad....no.
Por no hablar de algo que observo en los últimos tiempos cuando me quedo frente a la tele a ver Saber y Ganar,ya saben ese típìco concurso de preguntas y respuestas que lleva casi veinte años en antena. Bueno, pues, últimamente, desde que han cambiado al preboste de la conferencia episcopal, mira que era malo el anterior, cualquiera puede observar que se incluyen entre las preguntas del programa cuestiones mas propias de la evaluación en un seminario, que no parecen redactadas por los guionistas, pues para responderlas se requiere una formación específica en una religión determinada.
Esta sorprendente novedad parece indicar que los censores han vuelto, pero, en lugar de dedicarse a tachar expresiones a su juicio inadecuadas, se dedican a pasar notas a los guionistas para que las incluyan en sus programas y la comunicación pública vuelva a ser lo que fue cuando ellos decidían lo que se publicaba, o no.
En conclusión, ya sabemos que cuando gobierna la derecha, trata de mermar nuestros sueldos, nuestras indemnizaciones por despido, nuestra atención sanitaria, nuestros medios educativos, nuestros empleos públicos, y hasta los privados, pero quizás no prestamos atención suficiente, a lo que están haciendo con los medios públicos de comunicación que, por ser públicos, son de todos, y al parecer los manejan, otra vez, los prebostes de turno.
Pues nada, pongo aquí todas estas tonterías porque, aunque no soy un medio público, al parecer la libertad de expresión nos ampara a todos, y aún puedo escribir sin que ningún preboste me obligue a incluir una nota suya. O sea.
En fin. Tonterías Radiofónicas.
LOHENGRIN )CIBERLONGRIN) 13 07 14.
viernes, 11 de julio de 2014
XXV ANIVERSARI
Ayer no fuimos al mar por la mañana, así que, por la tarde, nos fuimos al museo. Eran las cinco en punto de la tarde, por decirlo con aroma lorquiano, y el bus nos tuvo esperando un cuarto de hora, tal vez fueron veinte minutos, exagerando.
Bajamos frente a la plaza de toros, andamos un poco y tomamos el circular, después de otra espera de diez minutos. Cuando por fin bajamos frente al museo, mas conocido como IVAM, en la fachada había colgada una gran banderola que anunciaba el XXV aniversario de la Entidad, lo que parecía indicar que dentro encontraríamos una gran colección de refritos, pero no fue del todo así.
En el interior del IVAM se percibía un vacío desolador de visitantes, algo así como una playa en invierno o una plaza de toros cuando no hay función. Solo cuatro o cinco personas, entra ellas mi mujer y yo, para las enormes salas de exposición llenas de creaciones artísticas, algunos de los nombres mas famosos de la historia del arte contemporáneo.
.......
Visitadas las tres salas dedicadas a la exposición XXV aniversario, nos quedamos asombrados del enorme valor artístico e histórico de los contenidos, sin entender como no había una cola enorme rodeando el edificio, con empujones para ser los primeros en visitarlas.
Picasso, Duchamp, Warhol, Max Ernst, un impresionista francés de fama universal, aunque hay que decir que no con sus mejores obras, se alternan con Tapies, Miró, Man Ray, Renau y una extensa nómina de artistas que crearon su obra en los convulsos años treinta y de los que se exhibe el testimonio de su esfuerzo por expresar la ruptura con el arte tradicional, o bien, al contrario, usarlo como testimonio, por ejemplo, de los efectos de la Gran Depresión en el medio rural de Estados Unidos, junto al arte comprometido con el antifascismo, o los carteles que presentaban a la URSS como el paraíso socialista, antes de que se convirtiera en otro infierno.
O las obras del Equipo Realidad, Valdés y demás. Veinticinco años de historia del arte contemporáneo, vista a través de los fondos del museo. No solo pintura. También escultura, incluso diminutas piezas de Picasso, que el catálogo ni siquiera nombra. Mínimos juegos seudo escultóricos que se muestran en su pequeñez, junto al gigantismo de otras esculturas de artistas menos célebres, de los que se exponen un par de figuras que pesan varias toneladas.
Luego está Saura, cuyos lienzos reconozco a 500 metros de distancia, junto a otros que te sorprenden cuando te acercas a leer el nombre del artista, porque la pìeza expuesta no cuadra con el estilo mas divulgado del pintor.
Un auténtico placer visual, incluso auditivo, cuando te acercas a una pieza, activas el interruptor dispuesto en su soporte, y al efecto visual, se añade el sonoro.
Para dar una opinión fundada sobre los 25 años del museo, ya están los expertos.
Solo diré un par de cosas, que es indispensable reconocer dos etapas, aquella cuando estuvo Tomás Lloréns, que lanzó al museo como un cohete, desde la cota cero, hasta alcanzar la altura de las galaxias y ser reconocido como uno de los tres o cuatro museos de su clase mas notables de todo el planeta, hasta la etapa declinante, presidida por una mujer vulgar, Consuelo Císcar, que trasladó su vulgaridad a la gestión del museo tal como la conocemos actualmente.
Los nuevos gestores que parece que se van a hacer cargo del museo, tienen un activo importante, los fondos que se acumularon precisamente en aquella etapa. Ahora bien, necesitan otra cosa, una demanda cultural informada que se haga presente de manera masiva en las salas del museo, para que cuando lo visitemos no parezca una playa en invierno, o una plaza de toros cuando no hay corrida.
Temo que esta segunda parte, la demanda, va a ser lo mas difícil.
En fin. XXV ANIVERSARI.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 11 07 14.
Bajamos frente a la plaza de toros, andamos un poco y tomamos el circular, después de otra espera de diez minutos. Cuando por fin bajamos frente al museo, mas conocido como IVAM, en la fachada había colgada una gran banderola que anunciaba el XXV aniversario de la Entidad, lo que parecía indicar que dentro encontraríamos una gran colección de refritos, pero no fue del todo así.
En el interior del IVAM se percibía un vacío desolador de visitantes, algo así como una playa en invierno o una plaza de toros cuando no hay función. Solo cuatro o cinco personas, entra ellas mi mujer y yo, para las enormes salas de exposición llenas de creaciones artísticas, algunos de los nombres mas famosos de la historia del arte contemporáneo.
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Visitadas las tres salas dedicadas a la exposición XXV aniversario, nos quedamos asombrados del enorme valor artístico e histórico de los contenidos, sin entender como no había una cola enorme rodeando el edificio, con empujones para ser los primeros en visitarlas.
Picasso, Duchamp, Warhol, Max Ernst, un impresionista francés de fama universal, aunque hay que decir que no con sus mejores obras, se alternan con Tapies, Miró, Man Ray, Renau y una extensa nómina de artistas que crearon su obra en los convulsos años treinta y de los que se exhibe el testimonio de su esfuerzo por expresar la ruptura con el arte tradicional, o bien, al contrario, usarlo como testimonio, por ejemplo, de los efectos de la Gran Depresión en el medio rural de Estados Unidos, junto al arte comprometido con el antifascismo, o los carteles que presentaban a la URSS como el paraíso socialista, antes de que se convirtiera en otro infierno.
O las obras del Equipo Realidad, Valdés y demás. Veinticinco años de historia del arte contemporáneo, vista a través de los fondos del museo. No solo pintura. También escultura, incluso diminutas piezas de Picasso, que el catálogo ni siquiera nombra. Mínimos juegos seudo escultóricos que se muestran en su pequeñez, junto al gigantismo de otras esculturas de artistas menos célebres, de los que se exponen un par de figuras que pesan varias toneladas.
Luego está Saura, cuyos lienzos reconozco a 500 metros de distancia, junto a otros que te sorprenden cuando te acercas a leer el nombre del artista, porque la pìeza expuesta no cuadra con el estilo mas divulgado del pintor.
Un auténtico placer visual, incluso auditivo, cuando te acercas a una pieza, activas el interruptor dispuesto en su soporte, y al efecto visual, se añade el sonoro.
Para dar una opinión fundada sobre los 25 años del museo, ya están los expertos.
Solo diré un par de cosas, que es indispensable reconocer dos etapas, aquella cuando estuvo Tomás Lloréns, que lanzó al museo como un cohete, desde la cota cero, hasta alcanzar la altura de las galaxias y ser reconocido como uno de los tres o cuatro museos de su clase mas notables de todo el planeta, hasta la etapa declinante, presidida por una mujer vulgar, Consuelo Císcar, que trasladó su vulgaridad a la gestión del museo tal como la conocemos actualmente.
Los nuevos gestores que parece que se van a hacer cargo del museo, tienen un activo importante, los fondos que se acumularon precisamente en aquella etapa. Ahora bien, necesitan otra cosa, una demanda cultural informada que se haga presente de manera masiva en las salas del museo, para que cuando lo visitemos no parezca una playa en invierno, o una plaza de toros cuando no hay corrida.
Temo que esta segunda parte, la demanda, va a ser lo mas difícil.
En fin. XXV ANIVERSARI.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 11 07 14.
jueves, 10 de julio de 2014
LA FACTURA
He bajado al Maravillas bajo una espesa capa de nubes, así que, en lugar de ir a mojarme los pies al mar,
aquí me tienen, metiendo la pata, como acostumbro últimamente, en cuestiones culturales de las que no entiendo.
El caso es que en las entradas mas recientes he sostenido que padecemos algunas insuficiencias culturales y, mira por donde, hoy encuentro en Levante algo mas grave. Dicen los expertos en educación, funcionarios internacionales que se dedican a evaluar los niveles de formación y conocimientos de los estudiantes de diversos países, que nuestros jóvenes son incapaces de interpretar una factura.
Esto parece un síntoma de estupidez, que es algo mas grave que las insuficiencias culturales, pero, en mi opinión, esa estupidez no afecta tanto a los evaluados, como a los evaluadores.
....
A ver, si usted quiere que una factura sea fácilmente interpretada por todo el mundo, basta con que lleve una inscripción, en un par de líneas, que diga, ..Soy una factura y sirvo para esto y lo otro.
Esos funcionarios, que han hecho llegar a toda la prensa esa mierda de encuesta, lo han hecho, probablemente, para justificar sus abultados sueldos, y no se les ocurre otra cosa que imputar a los sujetos, los estudiantes, lo que son deficiencias del objeto, la factura.
Me gustaría ver a esos payos especialistas, con sus dietas de lujo, enfrentarse a una de las facturas de suministro eléctrico que nos van a caer con la sugerencia de que elijamos entre diferentes tarifas, a cual mas abstrusa, o tratando de desentrañar las misteriosas tasas y recargos que incluye la factura del agua, todo un arcano de los misterios municipales, la antítesis de la transparencia a la que aluden algunos políticos.
Precisamente de eso, de política, debería haber sido la encuesta de marras, para averiguar si los jóvenes consultados que pronto tendrán derecho a voto, están preparados para enfrentarse a una decisión tan trascendente como votar a los de siempre, los responsables de las crecientas carencias del país, tanto educativas, como de las otras, o apoyar alternativas de cambio y sustitución de las viejas clases viciadas por la corrupción del poder, por savia de nuevos políticos, que también terminarán siendo corruptos pero, de momento, no lo son.
A mi modo de ver, nuestros jóvenes estudiantes son afortunados al no saber lo que es una factura. Alguien la paga por ellos. En mi caso, comencé a trabajar a los doce años, y no me arrepiento de ello, naturalmente, aprendí con cierta precocidad lo que es una factura, pero no me habría hecho ningún mal pasar unos años mas sin saber lo que es una factura, y aprenderlo a su debido tiempo.
Todo este asunto de la factura, me refiero a lo que ha aparecido en la prensa, no a este artículo, se me antoja una solemne estupidez, atribuible, por supuesto, a los responsables de la encuesta, que solo buscan justificar sus abultados sueldos y dietas, y para ello no les importa inundar la prensa internacional con sus tonterías.
Lo malo es que la prensa las reproduce, sin ningún sentido crítico aplicado a los remitentes.
En fin. La Factura.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 10 07 14.
El caso es que en las entradas mas recientes he sostenido que padecemos algunas insuficiencias culturales y, mira por donde, hoy encuentro en Levante algo mas grave. Dicen los expertos en educación, funcionarios internacionales que se dedican a evaluar los niveles de formación y conocimientos de los estudiantes de diversos países, que nuestros jóvenes son incapaces de interpretar una factura.
Esto parece un síntoma de estupidez, que es algo mas grave que las insuficiencias culturales, pero, en mi opinión, esa estupidez no afecta tanto a los evaluados, como a los evaluadores.
....
A ver, si usted quiere que una factura sea fácilmente interpretada por todo el mundo, basta con que lleve una inscripción, en un par de líneas, que diga, ..Soy una factura y sirvo para esto y lo otro.
Esos funcionarios, que han hecho llegar a toda la prensa esa mierda de encuesta, lo han hecho, probablemente, para justificar sus abultados sueldos, y no se les ocurre otra cosa que imputar a los sujetos, los estudiantes, lo que son deficiencias del objeto, la factura.
Me gustaría ver a esos payos especialistas, con sus dietas de lujo, enfrentarse a una de las facturas de suministro eléctrico que nos van a caer con la sugerencia de que elijamos entre diferentes tarifas, a cual mas abstrusa, o tratando de desentrañar las misteriosas tasas y recargos que incluye la factura del agua, todo un arcano de los misterios municipales, la antítesis de la transparencia a la que aluden algunos políticos.
Precisamente de eso, de política, debería haber sido la encuesta de marras, para averiguar si los jóvenes consultados que pronto tendrán derecho a voto, están preparados para enfrentarse a una decisión tan trascendente como votar a los de siempre, los responsables de las crecientas carencias del país, tanto educativas, como de las otras, o apoyar alternativas de cambio y sustitución de las viejas clases viciadas por la corrupción del poder, por savia de nuevos políticos, que también terminarán siendo corruptos pero, de momento, no lo son.
A mi modo de ver, nuestros jóvenes estudiantes son afortunados al no saber lo que es una factura. Alguien la paga por ellos. En mi caso, comencé a trabajar a los doce años, y no me arrepiento de ello, naturalmente, aprendí con cierta precocidad lo que es una factura, pero no me habría hecho ningún mal pasar unos años mas sin saber lo que es una factura, y aprenderlo a su debido tiempo.
Todo este asunto de la factura, me refiero a lo que ha aparecido en la prensa, no a este artículo, se me antoja una solemne estupidez, atribuible, por supuesto, a los responsables de la encuesta, que solo buscan justificar sus abultados sueldos y dietas, y para ello no les importa inundar la prensa internacional con sus tonterías.
Lo malo es que la prensa las reproduce, sin ningún sentido crítico aplicado a los remitentes.
En fin. La Factura.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 10 07 14.
miércoles, 9 de julio de 2014
LA PELI INDIA Y LAS GAITAS ESCOCESAS
He revisado la última entrada del Blog, País, y me ha dado un poco de repelús. Es cierto que aquí, cuando detectamos ciertas insuficiencias culturales, en lugar de invertir más en ciencia y educación, nos lanzamos a una campaña de promoción en la tele de la Marca España, justo antes de que nos echen a patadas del Mundial, como a Brasil,
pero como no quisiera parecerme demasiado a Larra, que se pegó un tiro, o a los noventayochistas, que dedicaron su vida
a lamentar la pérdida de Cuba y Filipinas, ayer me fui con mi mujer a la Filmoteca, a ver una película india.
.....
Una película dirigida por Satyajit Ray, ni puta idea, claro, proyectada en formato digital, que solo ocupaba media pantalla, eso sí, en versión original, subtitulada, con el agravante de que los diálogos aparecían fuera de la pantalla, en un estrecho formato que dificultaba su lectura.
No hubiera pasado nada si se hubiera tratado de una película mas de imágen que de diálogo, pero resultó ser lo contrario, porque en las imágenes no pasaba casi nada, todo se fiaba al relato escrito del guión, que trataba de reflejar el estado de ánimo, las razones, las debilidades y las necesidades de los personajes. Para eso, amigo Satyajit, podías haber escrito un libro.
La película, de 1965, forma parte de una historia en dos relatos, este, Kapurush, el cobarde, y Mahapurush, el santo. Su duración, algo inferior a la de un metraje normal, no impidió que oyera a mi alrededor, cuando parecía que se acababa, vaya rollo, etc.
A mi no me pareció tan mal. Solo que el artista, su director, estuvo mas preocupado en mostrar las debilidades y emociones de su personaje, que en construir un espectáculo de cine con ellas. Lo que los redactores del programa de la Filmo llaman, una pequeña joya de complejidad chejoviana.
Total, que al tipo se le estropea el coche y se queda tirado en un pueblo casi incomunicado, le recoge un tio muy simpático y dicharachero, quien en un momento dado confiesa que el alcohol es lo único que le salva la vida.
Se lo lleva a su casa y allí el viajero varado descubre que la esposa del cultivador de té que lo acoge, es el amor de su vida. Un amor por el que no tuvo pelotas para luchar, comprometíendose, cuando pudo hacerlo, y que ahora, cuando trata de recuperarlo, lo manda a hacer gárgaras, esta vez por pelotas de su pareja frustrada.
Total, una historia de cobardía. No vayan a pensar, si es que alguna vez ven esta pelicula, que lo dudo, que la historia la escriben los héroes, para nada. La historia fué, es y será siempre de los cobardes, simplemente porque somos más.
Al salir del cine, tuve la sensación de que salía de una cueva, por lo oscuro de la cinta y el formato de su proyección. Mi mujer dijo, vamos a Tapinería, hoy, a las ocho, hay actuaciones musicales por lo de la Fira.
Fuimos a Tapi, tomamos sendos cortados, que nos sentaron como un tiro, y alli no había nada. Nos dirigíamos a la plaza de la Reina para tomar el autobús, cuando escuchamos la música. En los jardines próximos a la catedral había un escuadrón de gaiteros, todos con sus faldas escocesas, dándole a la gaita bajo las órdenes de una machorra que dirigía el cotarro.
Encarna se acercó a verlos, yo permanecí en un banco de piedra, escuchando, y en eso vi a uno de los organizadores, con una camiseta roja, que traía a la gente desde Tapinería. Pero, esto no era en Tapinería...pregunté, ingénuo...Es que allí no caben, respondió..O sea, pensé yo, esto lo hacemos donde queremos, o donde podemos, no donde lo anunciamos. Pues, que bien.
Volví a casa relajado, pensando que la página País, no era tan descabalada.
En fin. La Peli india y Las Gaitas escocesas.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 9 07 14.
.....
Una película dirigida por Satyajit Ray, ni puta idea, claro, proyectada en formato digital, que solo ocupaba media pantalla, eso sí, en versión original, subtitulada, con el agravante de que los diálogos aparecían fuera de la pantalla, en un estrecho formato que dificultaba su lectura.
No hubiera pasado nada si se hubiera tratado de una película mas de imágen que de diálogo, pero resultó ser lo contrario, porque en las imágenes no pasaba casi nada, todo se fiaba al relato escrito del guión, que trataba de reflejar el estado de ánimo, las razones, las debilidades y las necesidades de los personajes. Para eso, amigo Satyajit, podías haber escrito un libro.
La película, de 1965, forma parte de una historia en dos relatos, este, Kapurush, el cobarde, y Mahapurush, el santo. Su duración, algo inferior a la de un metraje normal, no impidió que oyera a mi alrededor, cuando parecía que se acababa, vaya rollo, etc.
A mi no me pareció tan mal. Solo que el artista, su director, estuvo mas preocupado en mostrar las debilidades y emociones de su personaje, que en construir un espectáculo de cine con ellas. Lo que los redactores del programa de la Filmo llaman, una pequeña joya de complejidad chejoviana.
Total, que al tipo se le estropea el coche y se queda tirado en un pueblo casi incomunicado, le recoge un tio muy simpático y dicharachero, quien en un momento dado confiesa que el alcohol es lo único que le salva la vida.
Se lo lleva a su casa y allí el viajero varado descubre que la esposa del cultivador de té que lo acoge, es el amor de su vida. Un amor por el que no tuvo pelotas para luchar, comprometíendose, cuando pudo hacerlo, y que ahora, cuando trata de recuperarlo, lo manda a hacer gárgaras, esta vez por pelotas de su pareja frustrada.
Total, una historia de cobardía. No vayan a pensar, si es que alguna vez ven esta pelicula, que lo dudo, que la historia la escriben los héroes, para nada. La historia fué, es y será siempre de los cobardes, simplemente porque somos más.
Al salir del cine, tuve la sensación de que salía de una cueva, por lo oscuro de la cinta y el formato de su proyección. Mi mujer dijo, vamos a Tapinería, hoy, a las ocho, hay actuaciones musicales por lo de la Fira.
Fuimos a Tapi, tomamos sendos cortados, que nos sentaron como un tiro, y alli no había nada. Nos dirigíamos a la plaza de la Reina para tomar el autobús, cuando escuchamos la música. En los jardines próximos a la catedral había un escuadrón de gaiteros, todos con sus faldas escocesas, dándole a la gaita bajo las órdenes de una machorra que dirigía el cotarro.
Encarna se acercó a verlos, yo permanecí en un banco de piedra, escuchando, y en eso vi a uno de los organizadores, con una camiseta roja, que traía a la gente desde Tapinería. Pero, esto no era en Tapinería...pregunté, ingénuo...Es que allí no caben, respondió..O sea, pensé yo, esto lo hacemos donde queremos, o donde podemos, no donde lo anunciamos. Pues, que bien.
Volví a casa relajado, pensando que la página País, no era tan descabalada.
En fin. La Peli india y Las Gaitas escocesas.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 9 07 14.
lunes, 7 de julio de 2014
PAÍS
No entiendo este país, solo aspiro a entender mi barrio. Sale la directora general de tráfico por la tele,
ruega que crucemos con cuidado por la raya, que los ciclistas rueden por su carril y que los automovilistas respeten a los ciclistas, y al mismo tiempo soltamos media docena de toros salvajes por una calle estrecha y dejamos que atropellen
a la gente, o un tipo con levita montado en un caballo desbocado alancea a un ama de casa en Ciutadella.
A ver, a cualquier experto en anomalías conductuales que le preguntemos, contestará, sin dudar, esquizofrenia. En cambio, si le preguntamos a un historiador, tal vez dirá que son resabios colectivos de cuando estábamos dispuestos a hacer una guerra para que gobernara aquel monarca, o su puto primo.
El barrio es otra cosa, las pequeñas rencillas, los apuñalamientos, los atropellos, la quema de casas a los mercheros con actividades dudosas, tienen una explicación cercana, personal, producto de las relaciones vecinales.
En caso de conflicto, todo el mundo conoce las causas, o bien, justifica los desenlaces, y no hacen falta sociólogos, terapeutas o historiadores, para explicar lo que está a la vista de todo el mundo.
La cercanía con los protagonistas del conflicto, cuando sucede, lo convierte en mero hecho, mientras que lo que sucede en el país siempre aparece como espectáculo.
....
Ahora lo que viene es un ruego al señor Moncada, uno de los sociólogos mas reputados que aparecen en la prensa. Por favor, explíquenos el país, que podamos entenderlo. Cómo podemos conciliar las bienintencionadas normas de tráfico, con las salvajadas colectivas que se dan con tanta frecuencia en las ciudades y pueblos de España, ese país que ahora que ha entrado el verano cae en un frenesí de cuerpos corneados, vacas ahogadas, toros alanceados, fiestas pueblerinas donde colocan un petardo debajo del toro para que salga volando, yo lo ví una vez, y tantas otras cosas, que ahora al parecer se han suavizado, he oído que ya no lanzan una cabra desde el campanario.
Expliquenos, Sr. Moncada, como podemos conciliar el gesto civilizado de depositar un voto en una urna, con uno de los catálogos festeros mas salvaje y primitivo de los países de nuestro entorno.
Y porqué pretendemos alcanzar una mayor cuota de bienestar, el PIB y todo eso, sin antes hacernos mirar nuestras anomalías culturales, por si ambas cosas tuvieran algo que ver.
En fin. País.
LOHENGRIN )CIBERLOLHENGRIN) 7 07 14.
A ver, a cualquier experto en anomalías conductuales que le preguntemos, contestará, sin dudar, esquizofrenia. En cambio, si le preguntamos a un historiador, tal vez dirá que son resabios colectivos de cuando estábamos dispuestos a hacer una guerra para que gobernara aquel monarca, o su puto primo.
El barrio es otra cosa, las pequeñas rencillas, los apuñalamientos, los atropellos, la quema de casas a los mercheros con actividades dudosas, tienen una explicación cercana, personal, producto de las relaciones vecinales.
En caso de conflicto, todo el mundo conoce las causas, o bien, justifica los desenlaces, y no hacen falta sociólogos, terapeutas o historiadores, para explicar lo que está a la vista de todo el mundo.
La cercanía con los protagonistas del conflicto, cuando sucede, lo convierte en mero hecho, mientras que lo que sucede en el país siempre aparece como espectáculo.
....
Ahora lo que viene es un ruego al señor Moncada, uno de los sociólogos mas reputados que aparecen en la prensa. Por favor, explíquenos el país, que podamos entenderlo. Cómo podemos conciliar las bienintencionadas normas de tráfico, con las salvajadas colectivas que se dan con tanta frecuencia en las ciudades y pueblos de España, ese país que ahora que ha entrado el verano cae en un frenesí de cuerpos corneados, vacas ahogadas, toros alanceados, fiestas pueblerinas donde colocan un petardo debajo del toro para que salga volando, yo lo ví una vez, y tantas otras cosas, que ahora al parecer se han suavizado, he oído que ya no lanzan una cabra desde el campanario.
Expliquenos, Sr. Moncada, como podemos conciliar el gesto civilizado de depositar un voto en una urna, con uno de los catálogos festeros mas salvaje y primitivo de los países de nuestro entorno.
Y porqué pretendemos alcanzar una mayor cuota de bienestar, el PIB y todo eso, sin antes hacernos mirar nuestras anomalías culturales, por si ambas cosas tuvieran algo que ver.
En fin. País.
LOHENGRIN )CIBERLOLHENGRIN) 7 07 14.
domingo, 6 de julio de 2014
CORROSIVO
He dado otra mirada a la página de ayer y me ha parecido algo ácida, corrosiva. Innecesariamente corrosiva para ser más preciso, pues destacar los aspectos negativos de algunos prohombres, delator, vendedor de grasas, arcipreste follador, cuando se trata de personajes ilustres que, algunos ya están muertos, otros morirán, como yo, que estaré muerto cuando me toque, y si todos vamos a estar muertos al final, que sentido tiene marear con lo que cada uno ha hecho, o no ha hecho, mientras estuvo en vida.
No es mejor tomar el bus 23, que te lleva hasta la playa, descalzarte y dejarte mojar las extremidades por el agua del Mediterráneo que ahora aún está un poco fresca, contemplar la variadísima muestra de tetas expuestas al sol, desde las mas caídas y arrugadas hasta las mas turgentes y operadas, mientras la leve brisa de Levante te acaricia el rostro con una delicadeza oriental, que quedarte en casa poniendo en el blog cosas que, aunque tengan un elevado grado de certeza, según tus fuentes, nadie te ha pedido que reveles.
Luego regresas a casa con el mismo bus, te lavas los pies, porque el levatorio de pies de la playa está rodeado por un círculo de cieno que consigue que salgas de allí peor que has entrado, te tomas una cerveza con un poco de queso de cabra y, después de cumplir con tu obligación autoimpuesta cotidiana de escribir un poco en el blog, te pones a hacer la comida.
Hoy toca ensalada de merluza hervida con patatas gallegas, aderezada con perejil fresco,eneldo y cubierta con mayonesa casera para darle un acabado mas uniforme. No le pega nada, pero la acompañaremos con una botella de Brut Cabré Sabaté, nos gusta, sí, sobre todo en verano.
Mientras hago la siesta, volveré a reflexionar sobre la condición corrosiva de mis comentarios en el blog, y veré que hacer en el futuro, aunque me temo que, como dijo el otro día ese cómico de Albacete, Joaquín Reyes, en la tele, no tengo filtro, o sea, que escribo lo primero que se me ocurre, sin mirar pelo.
Que le voy a hacer, escribo así.
En fin. Corrosivo.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 6 07 14.
No es mejor tomar el bus 23, que te lleva hasta la playa, descalzarte y dejarte mojar las extremidades por el agua del Mediterráneo que ahora aún está un poco fresca, contemplar la variadísima muestra de tetas expuestas al sol, desde las mas caídas y arrugadas hasta las mas turgentes y operadas, mientras la leve brisa de Levante te acaricia el rostro con una delicadeza oriental, que quedarte en casa poniendo en el blog cosas que, aunque tengan un elevado grado de certeza, según tus fuentes, nadie te ha pedido que reveles.
Luego regresas a casa con el mismo bus, te lavas los pies, porque el levatorio de pies de la playa está rodeado por un círculo de cieno que consigue que salgas de allí peor que has entrado, te tomas una cerveza con un poco de queso de cabra y, después de cumplir con tu obligación autoimpuesta cotidiana de escribir un poco en el blog, te pones a hacer la comida.
Hoy toca ensalada de merluza hervida con patatas gallegas, aderezada con perejil fresco,eneldo y cubierta con mayonesa casera para darle un acabado mas uniforme. No le pega nada, pero la acompañaremos con una botella de Brut Cabré Sabaté, nos gusta, sí, sobre todo en verano.
Mientras hago la siesta, volveré a reflexionar sobre la condición corrosiva de mis comentarios en el blog, y veré que hacer en el futuro, aunque me temo que, como dijo el otro día ese cómico de Albacete, Joaquín Reyes, en la tele, no tengo filtro, o sea, que escribo lo primero que se me ocurre, sin mirar pelo.
Que le voy a hacer, escribo así.
En fin. Corrosivo.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 6 07 14.
sábado, 5 de julio de 2014
INVENTARIO
He bajado al maravillas y mientras tomaba el segundo café, hoy he madrugado mas de lo acostumbrado, leo en Levante que parece que el ayuntamiento le va a dedicar una calle a Juan Roig, lo que me lleva a preguntarme porqué nuestras autoridades municipales no han editado aún una guía, un inventario, que recoja los nombres de los personajes mas o menos ilustres, que habitan el callejero de la ciudad, junto a una breve biografía de cada uno de ellos.
Bajo los efectos del tercer café del día, antes de bajar he tomado uno en casa, voy a tratar de especular con la posible respuesta.
....
En ese posible inventario no podría faltar el Rector Peset, que además de calle tiene un hospìtal con su nombre, pero, claro, tampoco debería estar ausente, por rigor histórico, su delator, Marco Merenciano, que lo denunció a las autoridades fascistas, no se sabe si para sentarse en su sillón de rector.
De aquella denuncia, no se dedujeron consecuencias graves, pero un segundo proceso acabó con la ejecución del reo. Me pregunto si son estos perfiles históricos contradictorios la causa de que nadie haya acometido esa publicación.
Veamos lo de Juan Roig. Su fortuna familiar tiene su origen en una industria cárnica que estuvo radicada en Tavernes Blanques, en plena posguerra. En aquella época la práctica totalidad de la población de amas de casa tomaba el tranvía y cruzaba la frontera. En el fielato instalado en los lugares fronterizos que separaban cada término municipal se cobraban tasas por las mercancías compradas en otros, y las mujeres que iban en busca de las salchichas de Roig procuraban camuflarlas bajo las faldas para no pagar las tasas.
Hay que suponer que las salchichas de Roig no eran como las de ahora. No estoy sugiriendo que incluyeran componentes raros, pero tal vez la mayor parte de su contenido eran grasas, lo que parece congruente con la aceptación social de una cierta gordura como elemento de la estética femenina de la época.
Hasta que aparece Audrey Hepburn en Desayuno con Diamantes, la vimos ayer en la Filmoteca, y el guionista hace decir a un personaje, -no come nada... no se aprecia la aparición de la delgadez como un elemento estético novedoso, en oposición a la opulencia de las formas. Mientras duró ese paradigma, no hay que subestimar cómo se acumularon en las arcas de los Roig los dineros por la venta de grasa, a precio de carnes magras. Un inventario biográfico riguroso, no debe excluir estos aspectos.
Y que hacemos con las calles del Cabanyal...No podemos omitir al Arcipreste Gallart. Tan gallardo, como su apellido indica, que la mayor parte de los vecinos actuales, sometidos a un estudio antropológico, revelarían la ascendencia común del arcipreste.
Si tratáramos de incluir en ese inventario callejero a López Piñero, intelectual insigne, autor de la historia de la medicina, que tiene calle por aquí, como ejemplo de que nos interesa la cultura, no podríamos eludir, sin embargo, relatar que el fue testigo de como un conserje de la Facultad de Medicina, arrojó una docena de incunables a un pozo para cegarlo y evitar que salieran las ratas por allí, lo que también es una muestra de que nos interesa la cultura como elemento raticida.
Llegado a este punto, creo haber adivinado porqué nunca se ha editado un inventario de los personajes ilustres de nuestro callejero, y porqué nunca se editará.
Sin embargo, no comprendo porqué no se edita un inventario de nuestro patrimonio arbóreo. Esta mañana, cuando me dirigía al Maravillas, contemplaba los baobab, las higueras, las moreras, los mandarinos, los helechos arborescentes que motivaron un libro de Umbral, las acacias y los chopos negros, y tanta riqueza arbórea se me antoja que requiere una publicación que la divulgue.
Ya que los personajes ilustres pueden plantear serios problemas, dediquémonos a los árboles.
En fin. Inventario.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 5 07 14.
Bajo los efectos del tercer café del día, antes de bajar he tomado uno en casa, voy a tratar de especular con la posible respuesta.
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En ese posible inventario no podría faltar el Rector Peset, que además de calle tiene un hospìtal con su nombre, pero, claro, tampoco debería estar ausente, por rigor histórico, su delator, Marco Merenciano, que lo denunció a las autoridades fascistas, no se sabe si para sentarse en su sillón de rector.
De aquella denuncia, no se dedujeron consecuencias graves, pero un segundo proceso acabó con la ejecución del reo. Me pregunto si son estos perfiles históricos contradictorios la causa de que nadie haya acometido esa publicación.
Veamos lo de Juan Roig. Su fortuna familiar tiene su origen en una industria cárnica que estuvo radicada en Tavernes Blanques, en plena posguerra. En aquella época la práctica totalidad de la población de amas de casa tomaba el tranvía y cruzaba la frontera. En el fielato instalado en los lugares fronterizos que separaban cada término municipal se cobraban tasas por las mercancías compradas en otros, y las mujeres que iban en busca de las salchichas de Roig procuraban camuflarlas bajo las faldas para no pagar las tasas.
Hay que suponer que las salchichas de Roig no eran como las de ahora. No estoy sugiriendo que incluyeran componentes raros, pero tal vez la mayor parte de su contenido eran grasas, lo que parece congruente con la aceptación social de una cierta gordura como elemento de la estética femenina de la época.
Hasta que aparece Audrey Hepburn en Desayuno con Diamantes, la vimos ayer en la Filmoteca, y el guionista hace decir a un personaje, -no come nada... no se aprecia la aparición de la delgadez como un elemento estético novedoso, en oposición a la opulencia de las formas. Mientras duró ese paradigma, no hay que subestimar cómo se acumularon en las arcas de los Roig los dineros por la venta de grasa, a precio de carnes magras. Un inventario biográfico riguroso, no debe excluir estos aspectos.
Y que hacemos con las calles del Cabanyal...No podemos omitir al Arcipreste Gallart. Tan gallardo, como su apellido indica, que la mayor parte de los vecinos actuales, sometidos a un estudio antropológico, revelarían la ascendencia común del arcipreste.
Si tratáramos de incluir en ese inventario callejero a López Piñero, intelectual insigne, autor de la historia de la medicina, que tiene calle por aquí, como ejemplo de que nos interesa la cultura, no podríamos eludir, sin embargo, relatar que el fue testigo de como un conserje de la Facultad de Medicina, arrojó una docena de incunables a un pozo para cegarlo y evitar que salieran las ratas por allí, lo que también es una muestra de que nos interesa la cultura como elemento raticida.
Llegado a este punto, creo haber adivinado porqué nunca se ha editado un inventario de los personajes ilustres de nuestro callejero, y porqué nunca se editará.
Sin embargo, no comprendo porqué no se edita un inventario de nuestro patrimonio arbóreo. Esta mañana, cuando me dirigía al Maravillas, contemplaba los baobab, las higueras, las moreras, los mandarinos, los helechos arborescentes que motivaron un libro de Umbral, las acacias y los chopos negros, y tanta riqueza arbórea se me antoja que requiere una publicación que la divulgue.
Ya que los personajes ilustres pueden plantear serios problemas, dediquémonos a los árboles.
En fin. Inventario.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 5 07 14.
jueves, 3 de julio de 2014
BIENESTAR
Ustedes perdonen que me ponga reflexivo. Llueve y al salir del Maravillas he visto a una joven con una herida punzante en la pierna discutir con el maromo. Enseguida han aparecido varios coches de la policía nacional y los agentes han intervenido para averiguar lo sucedido.
Mientras abandonaba el lugar de los hechos, porque ha cesado de llover, pensaba que, tal vez, en esta parte del barrio el índice de desempleo es mucho mas abultado que la media, y el número de parroquianos que toman café con permiso carcelario mayor que en la parte del barrio que está al otro lado de la rotonda, reflexiones que me han llevado a una pregunta, que es eso del bienestar...
....
A menudo leo en la prensa la expresión Estado de Bienestar y me pregunto que significa. Todos somos el Estado...Existe algún tipo de Estado en el que todos estamos bien... Para empezar, en mi opinión bastante indocumentada, no todos somos el Estado.
El Estado es un aparato al servicio de su propia perpetuación, que algunos reivindican, con razón, que esté al servicio de los ciudadanos. Siendo, como su propio nombre indica, el Estado, un ente estático, parece que su función debería ser siempre la misma, inalterable, proporcionar servicios a los ciudadanos, pero según sea el gobierno en manos de quien está, el Estado, con una variabilidad sorprendente, se convierte en aliado o enemigo de la mayoría de los ciudadanos, por medio de las leyes que cada gobierno implanta para usar el Estado de un modo u otro.
En cuanto al bienestar, a mi parecer, este es un concepto absolutamente personal, de modo que el individuo se siente bien o mal, con independencia del uso que se haga del Estado porque, este, el Estado, es un concepto político, y el bienestar es, sobre todo, una percepción personal, psicológica, consecuencia de nuestro modo de estar en el mundo.
Quienes tenemos la fortuna de tener una condición narcisista, es decir, no solo egoísta, sino la que nos mueve a mirarnos en el espejo y estimar, oye que bien estoy a pesar del paso del tiempo, con independencia de lo que los demás puedan pensar de nosotros, nos sentimos bien, gozamos, de modo casi permanente, de un estado de bienestar.
Por el contrario, las personas altruístas, que se vuelcan en la consideración a los demás, sin pensar nunca en ellas mismas, llega un momento en que se hunden en la tristeza y la desesperación mas absolutas, caen en un estado de malestar, al constatar la falta de reciprocidad entre lo que ofrecen y lo que no reciben.
Buena parte de estas personas, cuando se dedican profesionalmente al altruismo, se libran de esta frustración, pues dedican sus esfuerzos a desconocidos y la retribución moral y afectiva que perciben las libra de la frustración.
Cuando ese altruismo, en cambio, se dirige a personas cercanas, con vinculos familiares, y no hay respuesta alguna a esa dedicación afectiva, puede llegar un momento en que la cuerda altruista se rompa y aparezca el desengaño.
He de advertir que no soy psicólogo, no tengo ni puta idea de relaciones interpersonales, que esto solo son opiniones sustentadas en la pura intuición, y que al parecer lo que ha salido es una apología del narcisismo. Eso que los profesionales llaman, para disimular, autoestima. O sea.
Eligan ustedes mismos, si pueden, instalarse en la condición altruista o narcisista, esa elección les aproximará mas al estado de bienestar o malestar, que el uso que haga el gobierno de turno del aparato del Estado. Es una opinión.
En fin. Bienestar.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 3 07 14.
Mientras abandonaba el lugar de los hechos, porque ha cesado de llover, pensaba que, tal vez, en esta parte del barrio el índice de desempleo es mucho mas abultado que la media, y el número de parroquianos que toman café con permiso carcelario mayor que en la parte del barrio que está al otro lado de la rotonda, reflexiones que me han llevado a una pregunta, que es eso del bienestar...
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A menudo leo en la prensa la expresión Estado de Bienestar y me pregunto que significa. Todos somos el Estado...Existe algún tipo de Estado en el que todos estamos bien... Para empezar, en mi opinión bastante indocumentada, no todos somos el Estado.
El Estado es un aparato al servicio de su propia perpetuación, que algunos reivindican, con razón, que esté al servicio de los ciudadanos. Siendo, como su propio nombre indica, el Estado, un ente estático, parece que su función debería ser siempre la misma, inalterable, proporcionar servicios a los ciudadanos, pero según sea el gobierno en manos de quien está, el Estado, con una variabilidad sorprendente, se convierte en aliado o enemigo de la mayoría de los ciudadanos, por medio de las leyes que cada gobierno implanta para usar el Estado de un modo u otro.
En cuanto al bienestar, a mi parecer, este es un concepto absolutamente personal, de modo que el individuo se siente bien o mal, con independencia del uso que se haga del Estado porque, este, el Estado, es un concepto político, y el bienestar es, sobre todo, una percepción personal, psicológica, consecuencia de nuestro modo de estar en el mundo.
Quienes tenemos la fortuna de tener una condición narcisista, es decir, no solo egoísta, sino la que nos mueve a mirarnos en el espejo y estimar, oye que bien estoy a pesar del paso del tiempo, con independencia de lo que los demás puedan pensar de nosotros, nos sentimos bien, gozamos, de modo casi permanente, de un estado de bienestar.
Por el contrario, las personas altruístas, que se vuelcan en la consideración a los demás, sin pensar nunca en ellas mismas, llega un momento en que se hunden en la tristeza y la desesperación mas absolutas, caen en un estado de malestar, al constatar la falta de reciprocidad entre lo que ofrecen y lo que no reciben.
Buena parte de estas personas, cuando se dedican profesionalmente al altruismo, se libran de esta frustración, pues dedican sus esfuerzos a desconocidos y la retribución moral y afectiva que perciben las libra de la frustración.
Cuando ese altruismo, en cambio, se dirige a personas cercanas, con vinculos familiares, y no hay respuesta alguna a esa dedicación afectiva, puede llegar un momento en que la cuerda altruista se rompa y aparezca el desengaño.
He de advertir que no soy psicólogo, no tengo ni puta idea de relaciones interpersonales, que esto solo son opiniones sustentadas en la pura intuición, y que al parecer lo que ha salido es una apología del narcisismo. Eso que los profesionales llaman, para disimular, autoestima. O sea.
Eligan ustedes mismos, si pueden, instalarse en la condición altruista o narcisista, esa elección les aproximará mas al estado de bienestar o malestar, que el uso que haga el gobierno de turno del aparato del Estado. Es una opinión.
En fin. Bienestar.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 3 07 14.
miércoles, 2 de julio de 2014
DEONTOLOGÍA
Ignoro porqué nunca, en la añosa historia del blog, me he referido a la Deontología y lo hago hoy, precisamente. La Deontología, lo digo de memoria, incluye el conjunto de códigos deontológicos que tratan de regular las conductas de los profesionales en las distintas profesiones.
Los códigos deontológicos son, básicamente, códigos éticos, y como tales, basados en la honestidad, en la honradez, pero se fijan en las actitudes y los comportamientos propios de cada profesión. Una especie de ética especializada que trata de regular el modo en que se producen los comportamientos de los componentes de una clase profesional, de modo que respondan a los parámetros aceptados colectivamente por todos sus miembros.
Algo así, perdonen el fárrago y las repeticiones. Por dar un ejemplo, algo bárbaro, un cirujano colegiado que se dedique a la extracción de órganos para su tráfico clandestino, además de incurrir en un delito penal, se habría saltado los códigos deontológicos de su profesión.
....
Ahora vuelvo al principio. Porqué escribo hoy de deontología. Será porque ayer escribí de Odontología y las disfunciones que aprecié en el servicio que visité me parecen ahora un ejemplo de deficiencias no solo operativas, sino deontológicas, de la dirección, de los responsables, o quizás me ha inspirado el artículo de Julio Monreal en la página 2 de Levante de hoy, que he leído en el Maravillas.
Denuncia Monreal en su artículo la destitución, por parte del Conseller de Sanidad, de la Directora de Atención Primaria del Hospìtal General de Elx, que se hartó de proclamar que no se resuelven las listas de espera,que faltan especialistas, que hay desidia...
Desde el punto de vista de la deontología, parece que la actitud de la directora destituida es irreprochable. Reconocer las deficiencias de su servicio, con la intención de que se subsanen.
La del Conseller, cuyo nombre no cita Monreal en su artículo, supongo que por la misma razón que yo no cité el del hospital que visité, no incomodar a los amigos, aunque yo, al menos lo expliqué, parece apuntarse a la clandestinidad, como el cirujano del ejemplo, es decir, mantener en secreto las debilidades e inconsistencias del sistema que dirije.
Al Conseller, Manuel Llombart, solo es un nombre, no podemos imputarle falta deontológica alguna porque, aunque ustedes no lo crean, la profesión de político carece de códigos deontológicos. Está regulada por una intrincada jungla de normas, reglamentos, leyes, pero ningún código que les exiga un comportamiento ético, por eso unos dimiten, pocos, y otros, la mayoría no, o presiden cortes además de controlar por personas interpuestas grupos empresariales que reciben favores de la administración, o pertenecen a organizaciones confesionales cuyos intereses directos defienden desde el escaño, que les voy a decir que no sepan.
Deontología. Todos los profesionales se pueden equivocar en el ejercicio de su profesión. Yo lo hice una vez, cuando era Auditor, y pusieron una nota vergonzante en Internet que seguro que aún circula por ahí.
El asunto no es equivocarse, o no, sino si al error lo acompaña alguna intencionalidad poco ética. En el primer caso, el error fortuito, los seguros lo cubren y no pasa nada. En el segundo, cuando hay una intencionalidad, de ocultación en este caso, estamos ante un caso flagrante de incumplimiento de las reglas deontológicas, es decir, falta de honestidad, pero claro, si se trata de un político, eso no se aplica.
En fin. Deontología.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 2 07 14.
Los códigos deontológicos son, básicamente, códigos éticos, y como tales, basados en la honestidad, en la honradez, pero se fijan en las actitudes y los comportamientos propios de cada profesión. Una especie de ética especializada que trata de regular el modo en que se producen los comportamientos de los componentes de una clase profesional, de modo que respondan a los parámetros aceptados colectivamente por todos sus miembros.
Algo así, perdonen el fárrago y las repeticiones. Por dar un ejemplo, algo bárbaro, un cirujano colegiado que se dedique a la extracción de órganos para su tráfico clandestino, además de incurrir en un delito penal, se habría saltado los códigos deontológicos de su profesión.
....
Ahora vuelvo al principio. Porqué escribo hoy de deontología. Será porque ayer escribí de Odontología y las disfunciones que aprecié en el servicio que visité me parecen ahora un ejemplo de deficiencias no solo operativas, sino deontológicas, de la dirección, de los responsables, o quizás me ha inspirado el artículo de Julio Monreal en la página 2 de Levante de hoy, que he leído en el Maravillas.
Denuncia Monreal en su artículo la destitución, por parte del Conseller de Sanidad, de la Directora de Atención Primaria del Hospìtal General de Elx, que se hartó de proclamar que no se resuelven las listas de espera,que faltan especialistas, que hay desidia...
Desde el punto de vista de la deontología, parece que la actitud de la directora destituida es irreprochable. Reconocer las deficiencias de su servicio, con la intención de que se subsanen.
La del Conseller, cuyo nombre no cita Monreal en su artículo, supongo que por la misma razón que yo no cité el del hospital que visité, no incomodar a los amigos, aunque yo, al menos lo expliqué, parece apuntarse a la clandestinidad, como el cirujano del ejemplo, es decir, mantener en secreto las debilidades e inconsistencias del sistema que dirije.
Al Conseller, Manuel Llombart, solo es un nombre, no podemos imputarle falta deontológica alguna porque, aunque ustedes no lo crean, la profesión de político carece de códigos deontológicos. Está regulada por una intrincada jungla de normas, reglamentos, leyes, pero ningún código que les exiga un comportamiento ético, por eso unos dimiten, pocos, y otros, la mayoría no, o presiden cortes además de controlar por personas interpuestas grupos empresariales que reciben favores de la administración, o pertenecen a organizaciones confesionales cuyos intereses directos defienden desde el escaño, que les voy a decir que no sepan.
Deontología. Todos los profesionales se pueden equivocar en el ejercicio de su profesión. Yo lo hice una vez, cuando era Auditor, y pusieron una nota vergonzante en Internet que seguro que aún circula por ahí.
El asunto no es equivocarse, o no, sino si al error lo acompaña alguna intencionalidad poco ética. En el primer caso, el error fortuito, los seguros lo cubren y no pasa nada. En el segundo, cuando hay una intencionalidad, de ocultación en este caso, estamos ante un caso flagrante de incumplimiento de las reglas deontológicas, es decir, falta de honestidad, pero claro, si se trata de un político, eso no se aplica.
En fin. Deontología.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 2 07 14.
martes, 1 de julio de 2014
ODONTOLOGÍA
He bajado al Maravillas, temprano, porque debía acudir a la cita telefónica en el servicio de Odontología, en un hospital cuyo nombre no pienso revelar ni bajo la coacción de la tortura, porque tengo amigos que trabajan allí en otros servicios y no quisiera salpicarlos con los efectos de la crónica de desastres disfuncionales que he podido observar en esa visita.
Yo no quería cumplir con el trámite de esa visita médica, porque se debía a un problema, ya caducado, en mi mandíbula derecha. Tuve un episodio de dolores al mover la mandíbula porque algún elemento de esa articulación se movió de su sitio, pero luego, sin saber porqué, volvió a su posición original, cesaron las molestias y los dolores ocasionales.
Se lo dije al doctor, en el ambulatorio. Es un milagro... No, hay ahí un disco que a veces se desplaza y luego vuelve a su sitio. De todas formas haremos una radiografía, tendrá que venir al hospital. Vale. Total, que a las nueve treinta estaba yo en el consultorio como un clavo.
Un cartel en la puerta del servicio, decía, entre y de cuenta de su presencia en el servicio. Entré. La enfermera preguntó mi nombre y puso un punteo con rotulador rojo, bien visible, en la lista de pacientes a atender. Luego dijo, espere fuera. Le llamaremos.
Esperé media hora. Normal. Esperé una hora. Normal, pero mi sistema nervioso se altera con las esperas largas. Una jovencísima odontóloga abrió la puerta del consultorio y su oportuna presencia rebajó la tensión de la espera. Enrique ...preguntó, dirigiéndose a mí. Yo enseguida pensé, que gesto de cordialidad, dirigirse a mi sin preguntar el apellido.. luego resultó que no había uno, sino tres Enriques,lo que motivó alguna confusión.
La joven me acomodó en la camilla odontológica, me examinó, me pidió que me quitara la prótesis, y se inclinó sobre mi con todas las herramientas propias de una extracción dental, que yo no había solicitado. Afortunadamente, tuvo la deferencia de preguntar, que muela le extraemos hoy...
Yo, algo alterado, no por la situación, sino por la tensión de la espera, le dije, ninguna, es que me vas a sacar la muela de otro Enrique....no te jode. Pero usted como se llama, ha traído el papel...Que papel, me han citado por teléfono, para un problema, caducado, de mandíbula, me llamo Enrique Arnal...Ah mandíbula, entonces es cosa de la fisio, espere fuera y le llamaremos.
Salí algo alterado de la consulta, pensando que lo que acababa de ocurrir no tenía que ver con los recortes, el servicio estaba lleno de profesionales, algunos tan jóvenes que parecían becarios. Concluí que lo sucedido, llamar a un paciente sin asegurarse de su identidad, disponerse a aplicarle un tratamiento sin documentación previa, confundirlo con otra persona, solo podía explicarse por el funcionamiento rutinario del cerebro, acostumbrado a la misma secuencia de tareas cada día.
Por otra parte, no sería la primera vez, en la historia clínica, que le extraen a un paciente el apéndice y a otro le sierran el tobillo,debiéndo hacerlo al revés, y solo lo advierten cuando el mal está hecho. Yo he tenido la suerte de no dejarme arrancar la muela.
De nuevo en la sala de espera, transcurrida otra media hora, me dejé dominar de nuevo por la tensión de la espera, entré a la consulta y le dije a la enfermera, -Tengo otra cita. Esto es una pérdida de tiempo. Estoy aquí por un problema caducado de mandíbula que se solucionó solo. Se lo dije al doctor, el insistió en hacer una radiografía por cuestión de protocolo, pero estoy hasta el gorro, llevo aquí hora y media y han intentado extraerme la muela de otro paciente. Por favor, busque en la lista, me llamo Enrique Arnal. No vuelvan a citarme. No vuelvan a citarme. Lo dije dos veces, mientras la enfermera, con una expresión boba en la cara, tiraba de rotulador.
Ufff..que a gusto me he quedado. Mientras tomaba una café con leche en Valiente, frente a la consulta, dudaba de si escribir o no esto, pero si, me he desahogado, ya no quedan rastros de la tensión de la espera, ni de la otra.
En fin. Odontología.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 1 07 14.
Yo no quería cumplir con el trámite de esa visita médica, porque se debía a un problema, ya caducado, en mi mandíbula derecha. Tuve un episodio de dolores al mover la mandíbula porque algún elemento de esa articulación se movió de su sitio, pero luego, sin saber porqué, volvió a su posición original, cesaron las molestias y los dolores ocasionales.
Se lo dije al doctor, en el ambulatorio. Es un milagro... No, hay ahí un disco que a veces se desplaza y luego vuelve a su sitio. De todas formas haremos una radiografía, tendrá que venir al hospital. Vale. Total, que a las nueve treinta estaba yo en el consultorio como un clavo.
Un cartel en la puerta del servicio, decía, entre y de cuenta de su presencia en el servicio. Entré. La enfermera preguntó mi nombre y puso un punteo con rotulador rojo, bien visible, en la lista de pacientes a atender. Luego dijo, espere fuera. Le llamaremos.
Esperé media hora. Normal. Esperé una hora. Normal, pero mi sistema nervioso se altera con las esperas largas. Una jovencísima odontóloga abrió la puerta del consultorio y su oportuna presencia rebajó la tensión de la espera. Enrique ...preguntó, dirigiéndose a mí. Yo enseguida pensé, que gesto de cordialidad, dirigirse a mi sin preguntar el apellido.. luego resultó que no había uno, sino tres Enriques,lo que motivó alguna confusión.
La joven me acomodó en la camilla odontológica, me examinó, me pidió que me quitara la prótesis, y se inclinó sobre mi con todas las herramientas propias de una extracción dental, que yo no había solicitado. Afortunadamente, tuvo la deferencia de preguntar, que muela le extraemos hoy...
Yo, algo alterado, no por la situación, sino por la tensión de la espera, le dije, ninguna, es que me vas a sacar la muela de otro Enrique....no te jode. Pero usted como se llama, ha traído el papel...Que papel, me han citado por teléfono, para un problema, caducado, de mandíbula, me llamo Enrique Arnal...Ah mandíbula, entonces es cosa de la fisio, espere fuera y le llamaremos.
Salí algo alterado de la consulta, pensando que lo que acababa de ocurrir no tenía que ver con los recortes, el servicio estaba lleno de profesionales, algunos tan jóvenes que parecían becarios. Concluí que lo sucedido, llamar a un paciente sin asegurarse de su identidad, disponerse a aplicarle un tratamiento sin documentación previa, confundirlo con otra persona, solo podía explicarse por el funcionamiento rutinario del cerebro, acostumbrado a la misma secuencia de tareas cada día.
Por otra parte, no sería la primera vez, en la historia clínica, que le extraen a un paciente el apéndice y a otro le sierran el tobillo,debiéndo hacerlo al revés, y solo lo advierten cuando el mal está hecho. Yo he tenido la suerte de no dejarme arrancar la muela.
De nuevo en la sala de espera, transcurrida otra media hora, me dejé dominar de nuevo por la tensión de la espera, entré a la consulta y le dije a la enfermera, -Tengo otra cita. Esto es una pérdida de tiempo. Estoy aquí por un problema caducado de mandíbula que se solucionó solo. Se lo dije al doctor, el insistió en hacer una radiografía por cuestión de protocolo, pero estoy hasta el gorro, llevo aquí hora y media y han intentado extraerme la muela de otro paciente. Por favor, busque en la lista, me llamo Enrique Arnal. No vuelvan a citarme. No vuelvan a citarme. Lo dije dos veces, mientras la enfermera, con una expresión boba en la cara, tiraba de rotulador.
Ufff..que a gusto me he quedado. Mientras tomaba una café con leche en Valiente, frente a la consulta, dudaba de si escribir o no esto, pero si, me he desahogado, ya no quedan rastros de la tensión de la espera, ni de la otra.
En fin. Odontología.
LOHENGRIN )CIBERLOHENGRIN) 1 07 14.
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